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Tu souris essayant de l'imaginer dans un tableau. Il aurait sans doute plus de couleurs, de joie, moins d'amertume, de regrets, de violence. " Ouais, c'est une enfant adoptée, sa mère s'est fait tuée dans le bronx, elle trouvait que ça collait bien avec le chasseur qui tue la maman. " Tu hausses les épaules comme si tu venais de dire la chose la plus naturelle du monde. Tu écrases ta cigarette contre le retroviseur avant de la ranger dans ton paquet-poubelle. Tu soupires alors qu'elle te parle de cette foutue connerie d'entreprises. " En gros, si je le fais pas t'es obligée de le faire ? C'est n'importe quoi; on est leur enfants, pas leurs employés. "
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