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Fichu fauteuil ! Naturellement, sa pauvre prisonnière le déteste. Elle qui était danseuse ne supporte pas de voir ce que ses jambes sont devenus, deux prisons qui l’empêchent de bouger, de s’extirper de sa situation, de sa position assise. C’est fou comme en un claquement de doigt, votre vie peu basculer dans un véritable enfer, comme tout à coup tout devient plus difficile parce que vous devez apprendre à fonctionner avec une partie de votre corps qui se veut inerte, à vous faire payer amèrement, chèrement, chaque tentative de rééducation que vous commencez à entreprendre. Fichu fauteuil qui vous empêche de vivre. Par moments, Pearl est de la meilleure des humeurs et son inertie est le cadet de ses soucis. Mais le plus souvent, depuis bien un an maintenant, la jeune femme déprime férocement, en regrettant ce temps où elle ne pouvait se plaindre de rien sinon de douleurs parfois, à cause d’un rigoureux entrainement en danse classique.
Ce jour là, assise dans le fauteuil où son assistante de vie lui a fait prendre place et dans lequel elle se sent bien trop vieille avant l’heure, la demoiselle regarde en boucle le film de sa participation au chausson d’or il y a de cela deux ans. Alors qu’elle avait vingt-deux ans, que tout lui souriait encore, qu’elle vivait entre les bras d’un fiancé aimant… désormais à l’aube de son vingt-quatrième anniversaire la jeune femme peut dire que sa situation a tout de même drôlement changé en moins d’un an. Drôlement ou pas d’ailleurs. Plus pas qu’autre chose.
A la porte de sa chambre à la Cabot house, quelques coups sont donnés et la demoiselle tourne donc la tête dans cette direction alors qu’elle fait tourner les roues de son fauteuil pour finalement poser sa main sur la poignée. Écrasant ses larmes elle ouvre alors mais ses yeux sont rouges et bouffis d’avoir trop pleurés.
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