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Huit ans. Huit putain d'années dans quelques jours, et j'm'en rappelle comme si c'était hier. Angel. Mon frère, mon sang, ma vie, mon meilleur ami, mon tout. Dans quelques jours, huit ans qu'il est mort, huit ans qu'il m'a dit de fuir et que ce sont les derniers mots qu'il m'a dit. Et j'ai même pas la foi de bouger de ma chambre. J'suis pas sortie de ma chambre pour aller en cours, j'suis trop mal pour ca. Mais ils le savent, ca fait quatre ans que les jours précédents l'anniversaire de sa mort, j'me pointe pas en cours, ou bien j'suis là sans y être. J'ai passé ma journée devant cette même photo, celle de mon frère, Maria et moi, prise par mes parents. Et j'ai pleuré, toutes les larmes que j'pouvais avoir, même celles que j'avais pas. Parce que j'me dis que j'suis un peu fautive de sa mort, parce que si j'lui avais dis de fuir avec moi, il serait encore là. Mais non, il a fallut qu'il joue trop bien son rôle de grand frère. La seule personne que j'voulais voir, c'est celui qui m'rappelle un peu Angel, mon expérience avec un mec, la seule expérience? Mon super pote à qui j'peux tout dire, tout montrer. Mais j'avais pas le courage de sortir de ma chambre, c'est tout naturellement que j'lui envoyais un message, lui demandant de venir me voir, avec de quoi s'mettre un peu high. J'en avais besoin là. J'voulais arrêter de penser à ça.
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