“... in all the world's noise.” | Xiver.

Elle s’est embourbée, voilà ce qui n’arrête pas de tourner en ses pensées. Elle est sur le point de couler, à chercher la meilleure façon de continuer à respirer. Elle ignore totalement comment ils en sont venus à parler de ça. Être en colère contre lui parce qu’il se trouve chez elle, c’était ça, l’amorce. Alors à quel instant la discussion a-t-elle pu glisser sur la pente que représente ses sentiments ? « Tu en parles si bien. » Moque-toi… « Je pensais que tu l’avais déjà été, » Un soupir derechef expiré, le problème, c’est qu’elle l’est, et que ça ne se conjugue pas au passé. Avant de le rencontrer, elle croyait que l’amour venait avec le mariage, ou tout du moins, juste après. Seulement depuis ces mois à le côtoyer, elle a réalisé que c’était loin d’être une vérité. « Je ne crois pas t’avoir déjà vu en train de feuilleter un roman à l’eau de rose alors… » Les paupières closes, elle se perd à imaginer son être, les sillons de son visage, les expressions que – par cœur – elle connaît. Elle visualise ses mimiques, celles qui l’ont faite flancher. « Je n’ai pas dit que je ne l’avais pas été. » Que je ne le suis pas. Elle aime se dire qu’il pourrait se renfrogner à l’idée que son cœur a pu appartenir à un autre, ne serait-ce qu’une seconde, à ce fiancé venu d’un autre monde. « Puis… j’ai vu des comédies romantiques. » Comme pour justifier, un piètre bouclier. Plutôt que de lui balancer, si tu savais, combien je peux t’aimer. Tout aussi naïf qu'enclin à la sincérité.

« Je n’ai pas dit que je ne l’avais pas été » Encore à fouiller son passé, à apprendre de l’amérindienne et ce malgré elle, indubitablement enjoué lorsqu’il l’entend conjuguer ce sentiment par un temps révolu. Il la laissera terminer son plaidoyer sans pour autant l’oublier, curieux de savoir pourquoi ce n'a pas matché entre elle et le prétendant dont elle a préféré s'éloigner. « Puis… j’ai vu des comédies romantiques, » autrement dit des films à l'eau de rose programmés l'après-midi et visant un panel de spectatrices sentimentalement délaissées et au cœur défraichit. Il en a le rire mielleux lorsqu'il l'imagine sur le canapé à regarder naïvement ce que les médias tentent de caricaturer au travers de ces navets télévisés. « Alors dis-moi, puisque tu l'as peut-être été. C'était quoi le problème? Il ne correspondait pas aux attentes du paternel ? » Un gars lambda qui n'aurait peut-être brillé aux yeux de celui à qui elle était censée succéder, qui n'aurait rien pu lui apporter? « Pas de dot? Pas de territoire à lui céder? C'est bien comme çà que ça marche non?  »

Il a beau en rire, Haiwee ne perd pas la face, pas encore, et écoute armée d’une force la teneur de ses prochains dires. « Alors dis-moi, puisque tu l'as peut-être été. » Ce n’est pas seulement peut-être, Haiwee sait. En son intérieur, quand elle est à ses côtés, elle sait. Elle ne l’éprouve pas au passé. « C'était quoi le problème ? » Dans cette équation factice de sa vie antérieure, à l’évidence, elle était le problème, celle qui rêvait de liberté, mais parce qu’il continue, elle se tait. « Il ne correspondait pas aux attentes du paternel ? » Elle en déglutit, il n’y avait rien qui n’allait pas, c’est elle, après tout, qui a mis un coup de canif dans le contrat. « Pas de dot ? » Ca lui arrache un sourire cette fois, « Pas de territoire à lui céder ? » Si, tout était absolument calculé, « C'est bien comme çà que ça marche non ? » A son tour de rire, de s’en amuser, de prendre la tangente, tout du moins, elle s’y essaie, plutôt que d’assumer ce qu’elle peut éprouver, « T’es bien renseigné. » comme si avec elle, il avait été élevé. Ou bien se base-t-il lui aussi sur des idées et des faits qui sont dans cette société, mal réécrit, probablement romancés, « Pas les bonnes origines. » Elle se décide à articuler, trahissant rien qu’un tantinet, le fait que l’histoire ne s’additionne pas à la vérité. Puisqu’avant d’arriver à Boston, d’une différente ethnie, elle ne connaissait personne.

Au moins partage-t-elle un peu de sa bonne humeur lorsqu’il finit par balancer lui aussi l’une des idées reçues sur les mariages arrangés, d’un rire qui vient de lui échapper. « T’es bien renseigné. » Il ne fait que de répéter ce qu’il voit et entend de ces émissions et reportages sur les civilisations qu’il espère un jour croiser, de terres éloignées qu’il arpentera un jour il se l’ai juré.  Alors pensif il laisse tomber cette fois sa tête contre l’oreiller pour l’écouter, ne voyant pas la chose discrètement se rapprocher de lui, veuve vicieuse à l’image de celle qui l’a invité à se reposer ici. Elle grimpe silencieusement et longe son bras sans le toucher, hésite un moment à l’effleurer en élevant l’une de ses huit pattes feutrées. « Pas les bonnes origines. » Il hoche distraitement la tête, creusant dans le duvet sur lequel il repose pour acquiescer. Une "erreur" pour laquelle il ne peut la blâmer, sa famille en ayant fait elle aussi autrefois les frais. « Je vois… Papa est raciste. » Une phrase portée avec légèreté parce qu’il n’est pas question de nationalisme dans les faits, juste d’une culture que son peuple souhaite voir préservée contre les dérives de la société.

Elle rumine malgré elle, bien des pensées, elle imagine ce que son père aurait pu réellement dire si elle lui avait présenté Sheng comme l’homme dont elle s’est amourachée. Si elle avait défendu le fait qu’elle en est amoureuse, même si elle sait que ce n’est pas partagé. Le résultat, dans le fond, aurait été le même, n’est-ce pas ? Il l’aurait reniée, elle l’aurait déçu, puis n’en serait resté qu’une Haiwee perdue. Seulement elle ne les a pas quittés pour lui, mais pour elle, pour cette liberté qu’elle désirait éternelle. « Je vois… Papa est raciste. » Un énième sourire est craqué par l’amérindienne, et elle ne perd pas une seconde afin de le reprendre, saute par la même occasion, sur la possibilité de changer de sujet. « Papa est conservateur. » Il sait que l’homme blanc a commis bien trop d’erreur. Bien qu’en un froncement de sourcils, sa propre réflexion, elle la remet en question, « D’ailleurs, sans transition… » elle amorce, sans transition, mais bien sûr, elle-même n’y croit pas, « Sheng, » tout en étant consciente que dans tous les cas, ça n’irait pas. « Tes origines, c’est quoi ? » Ignorant le fait que ça la trahit d’articuler ça.

« Papa est conservateur. » Son bras se lève afin de pouvoir permettre à ses doigts de malaxer son front, compréhensif face à une telle situation. « Ne m’en parle pas… » Un murmure soufflé comme constat des faits passés parce que le côté traditionnel de leurs deux familles gouverne leur destinés : la sienne plus que celle de l’amérindienne à présent, puisqu’elle a su s’en affranchir, à ses dépens certes mais elle en est presque délivrée dorénavant. « D’ailleurs, sans transition… » Ses doigts se sont instinctivement arrêtés, s’attendant à une question à laquelle il ne saurait répondre vu le thème précédemment abordé. Entretemps la chose s’est rapprochée, profitant de son mouvement pour se glisser jusqu’à son oreille où elle semble stagner. « Sheng. Tes origines, c’est quoi ? » Il en éructe un rire qu’il tente rapidement d'étouffer. « Je pensais que ça se voyait » parce que même s’il est l’alliance de deux cultures que tout semblait opposer, il a pris de son père ses traits bridés et son grain de peau halé. « Hong Kong. Mon père était chinois. » Quant à l’autre moitié et pour le peu qu’il en sache d’après un vieux cliché qu’il avait réussi à retrouver, elle était blonde et élancée, européenne et le sourire séduisant, le teint clair et des jambes à ne plus en finir. Une étrangère qui n’aurait jamais dû le croiser d’après les dires de celui qui l’a élevé. « Et ma mère, je n’en sais rien. » Trop petit à l’époque pour se la remémorer, il ne demeure d’elle que cette photographie délavée. « Pourquoi ? »

« Ne m’en parle pas… » Chose qu’elle ne ferait pas, dans tous les cas. Car elle n’est pas sans ignorer les différences de leurs existences, et ne désire absolument pas subir la piqûre de rappel, celle qui lui susurre que dans l’équation des gens bien nés Haiwee n’est pas en droit d’espérer. Des règles de son monde, de sa famille, elle reste beaucoup trop éloignée. Et si elle a quitté la sienne, elle ne croit pas que l’étudiant le ferait.

Elle aime le goût de son rire lorsqu’il entend le sens de son interrogation, elle se fond elle-même un sourire carnassier. « Je pensais que ça se voyait » Elle comprend ce qu’il veut signifier, seulement asiatique, c’est tout de même imprécis, il faut l’avouer. « Hong Kong. Mon père était chinois. » Elle tique sur le temps employé dans ses paroles, un voile à peine relevé sur les reliefs de son passé, « Et ma mère, je n’en sais rien. » alors s’imagine un tas de scénarios, se pose une centaine de pourquoi, de comment, entres autres choses qu’elle ne partage pas, puisque c’est lui qui le prononce, « Pourquoi ? » Parce que celui qui ne possède pas les bonnes origines, c’est toi. « Comme ça, pour rien, » simplement vérifier le fait que oui, il n’aurait jamais eu sa place chez les siens, intérieurement, malgré le fait qu’elle ait été répudiée, ça lui fait plus de mal que de bien. De voir l’évidence qu’il n’aurait pu plaire aux anciens, « tu n’as plus tes parents alors ? » elle ose questionner, d’une voix craintive qui ne veut s’imposer, connaissant son interlocuteur, homme de peu de mots qui peine à se confier.

« Comme ça, pour rien, » C’est faux parce que derrière chaque question se trouve toujours un semblant d’intérêt mais le sino ne perçoit pas encore en quoi apprendre qu’il est majoritairement chinois changera quoique ce soit. « Tu n’as plus tes parents alors ? » Son bras retombe mollement sur l’oreiller, l’invertébré s’épargnant de justesse un triste sort en se déplaçant de quelques millimètres. « Non. Mais on ne peut pas regretter ce qu’on n’a jamais connu. » Autrement dit adopté depuis son plus jeune âge, peut-être un peu cru pour quelqu’un d’aussi sensible qu’elle mais c’est une vérité qu’il ne peut lui cacher. « Mais la famille a toujours été là » pour l’épauler, le seul mâle de sa génération à pouvoir prétendre au titre de PDG et capable de perpétuer le nom de cette grande et noble lignée. Mais à l’instant où sa langue préfère taire les détails de son enfance il ressent une piqure sur sa mâchoire, lâchant un râle en se redressant brusquement pour dévisager la place où il était posé. Mais rien, pas la moindre trace d’un insecte ni d’un possible nuisible responsable de cette soudaine contrariété. De sa main gauche il se malaxe l’endroit enflammé, ressent une légère consistance là où la peau a été perforée. « Qu'est-ce que c'était... » Sans prendre de précaution il soulève l’oreiller et l’envoie valser sur le côté, toujours en quête de cette chose venue le déranger. Il cherche sans la trouver, soulève le second mais sans plus de résultat avant d'accorder de nouveau son attention à l’amérindienne. « Excuse-moi. Tu disais ? »

Elle s’est rendue curieuse, d’en savoir plus à son sujet, toujours désireuse. Alors elle retient son souffle, dans l’expectative d’entendre l’information, d’écouter le secret de ce qui a pu teinter son enfance et le modeler. « Non. Mais on ne peut pas regretter ce qu’on n’a jamais connu. » Dans toute sa douceur, Haiwee ferme ses paupières avec ferveur. Non pas car elle le prend en pitié, mais parce qu’elle a mal de savoir de ce qui a pu lui manquer. Elle qui a été tant aimée, dès son arrivée. « Mais la famille a toujours été là » Ca la rassure, bien qu’elle ne le dise pas. Puis elle a gardé en mémoire ce qu’ils se sont dit la première fois qu’elle se trouvait chez toi. En prison, n’est-ce pas ? Elle ne serai jamais son premier choix... Et comme elle entrevoit ici une brèche, un de ces moments où elle peut pousser l’interrogatoire plus loin, elle soupire avec ardeur comme elle s’apprête à reparler, à grapiller les détails d’un Sheng qu’elle ne connaît.

Seulement sa volonté est avortée parce qu’elle l’entend s’agiter, sa respiration qui oublie son rythme régulier, et l’écoute même baragouiner. Inaudible mais qui pique sa curiosité. « Excuse-moi. Tu disais ? » Derechef à lui rétorquer, « Plus grand-chose, » ce qui est totalement vrai, « mais qu’est-ce que tu fais ? » Et elle le sait, qu’elle a perdu sa chance de pouvoir, ne serait-ce qu’un peu plus, l’apprivoiser.

« Plus grand-chose, » Chassant du regard toute forme insolite sur les draps qu’il défroisse de sa paume, il l’écoute et prend conscience qu’il vient d’assombrir l’ambiance, regrettant presque d’avoir abordé sincèrement ce sujet au risque de la froisser, de ne plus l’entendre parler. « Mais qu’est-ce que tu fais ? » Il se fige inconsciemment, pris au dépourvu tout en prenant du recul sur la situation, visualisant chaque parcelle du lit sans trouver matière à réflexion. Ça le gratte légèrement, une sensation à peine dérangeante qui l’enflamme peu à peu et qui lui fait quitter la couche en faveur de cette pièce privatisée, salle d’eau attenante à sa chambre et jusqu’à laquelle il traine des pieds. « Rien. C’est officiel, je suis en territoire hostile. » Et se connaissant, une fois suffira à le tenir toute la nuit éveillé, craignant d’être de nouveau la cible de cet étrangeté. A tâtons sa main s’égare sur le mur pour allumer la pièce et continuer jusqu’à la vasque où il fait couler de l’eau afin de se rincer, mettant le téléphone sur hautparleur et de côté pour s’asperger et ensuite se regarder de côté. De ses doigts il s’assure que la chose s’est bien entièrement décrochée, passant son pouce sur la rougeur afin de s’en assurer. « Et toi, amérindienne pure souche? Jamais de petit...dérapage? »