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C’est samedi soir, j’suis sortie au bar pour enchainer quelques verres. J’essaye d’alterner. Un soir je me pique, le lendemain je bois. Et on recommence. J’me dis que l’addiction s’installera plus lentement si je fais ça de cette manière. C’est faux, en réalité. L’addiction, elle est déjà là, elle est déjà bien présente et j’la ressens dans tout mon corps. Parfois j’ai l’impression que j’ai le coeur qui bat trop lentement, j’ai besoin de prendre des grandes respirations comme si mes poumons fonctionnaient pas correctement. Et ça devrait m’inquiéter hein. Sauf que non, j’me dis que c’est les effets secondaires, j’m’en fous. Alors je rentre, quelques verres dans le sang, chez toi. Ça me fait bizarre de venir ici. J’ai l’impression de me taper le Walk of Shame. J’espère ne pas te croiser ce soir, j’vais direct dans ma chambre — ou du moins, la pièce qui est ma chambre pour la durée de mon séjour ici, le temps que j’me trouve un appartement décent. Je retire mon t-shirt, mon jean et file à la douche, laissant mon téléphone trainer sur le lavabo. Je reviens dans ma chambre une vingtaine de minutes plus tard, serviette autour des hanches, fermant la porte derrière moi. Je prends mon sac de voyage que je pose sur le lit pour trouver un boxer propre que j’enfile et vais me poser dans mon lit. Téléphone en main qui vibre, notification de CS. Encore? Putain, elle m’adore cette meuf, c’est pas possible. Je lis, article qui parle de Meghan, de Sully, de Vega, de Jaxon, de tout ce que je veux pas entendre en fait. Je soupire, ferme Safari et lance Instagram, petit rituel du soir avant d’aller dormir. Et j’fatigue vite, mine de rien.
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