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Ca nous fait un solide point commun. On parlerait du pays, on se foutrait de la gueule des américains avec leur accent et leurs expressions ridicules, de notre amour pour la Reine et nos familles respectives.
Ca a alimenté cette soirée, effectivement.
Je me suis laissé entraîné par la brune jusqu'au bar, emporté également par mes envies de fraîcheur et de festivités. L'on a bu jusqu'à plus soif, et encore un peu, et encore. L'alcool délie les langues, couche les complexes, les inhibitions. Il crée des amitiés par delà les limites du possible. Et des situations atrocement ridicules.
Je porte Lux sur mon dos ; ses mains agrippées à mon crâne viennent parfois trop me boucher la vue. Je tangue, remonte le couloir de son immeuble en la portant, sourire ivre aux lèvres. J'attrape les clés qu'elle me tend. "Je crois que je ne verrai plus jamais les choux de Bruxelles de la même façon." dis-je en un hoquet en fourrant les mains dans les poches de ma veste. Lorsque je les ressors, une dizaine de petits choux en tombent et s'écrasent, roulent sur le sol devant sa porte. Je me mets à rire, fasciné de cette incroyable expérience dont je ne me rappellerais sans doute pas longtemps, et entame la série de tentative qui consistera en son but à faire pénétrer la clé dans la serrure de sa porte. Une fois ; à côté. Deux fois ; trop haut. Je plisse les yeux, mais suis incapable de rester immobile devant mon Graal. "Attends... J'vais y arriver ! J'peux le faire Lux ! C'est pas une salope de clé qui va m'arrêter !" Je hausse clairement le ton, rate encore. Je finis par poser le front sur la porte, puis mon épaule, pour mieux viser. Ca entre enfin. Je tourne. La porte s'ouvre, se défait sous mon poids et je tombe dans une entrée à la fois dramatique et magistrale sur le tapis qui amortit bien gentiment ma chute, achevant de broyer les petits choux de Bruxelles encore fourrés dans mes poches.
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