(TW) Samara ~ Am I gettin' closer to knowin' where I belong ? ~

Le domaine médical, je connais un peu mieux, puisque ma sœur est médecin. M’enfin, prescrire du Xanax à des patients déprimés à longueur de journée et sauver des vies en évitant de se faire flinguer au passage, c’est pas tout à fait la même chose.
Donc, il a passé plusieurs mois à risquer sa vie dans un pays étranger… certains y restent des années. J’ai déjà entendu parler de ces types qui reviennent de la guerre et qui ne sont plus jamais comme avant. Est-ce que ça lui est arrivé aussi ? Criblés de souvenirs violents et du syndrome post-traumatique, ils sont incapables de revenir à une vie normale. Beaucoup refusent de se faire aider, d’autres ne savent même pas que c’est possible. Ça expliquerait le fait qu’il soit sans-abri… mais peut-être que je fais des raccourcis trop rapides, et surtout, trop faciles.

— Ça a l’air… épuisant. Et hyper dangereux. T’as dû avoir un courage de dingue !

J’hésite à ajouter « merci pour ton service », comme le font pas mal d’Américains - dont mes parents - quand ils croisent la route de quelqu’un qui a sacrifié une partie de sa vie pour aller au front. Sauf que pour moi, faire la guerre pour obtenir la paix n’a aucun sens. Quant à aller faire la guerre dans un pays qui n’est même pas le nôtre… encore moins. Il n’y a qu’à se rappeler le désastre qu’a été la guerre du Vietnam !

Sa question sur mon futur me surprend, comme à chaque fois qu’on me la pose, à vrai dire. Je m’arrête de manger et m’essuie les mains sur des serviettes en papier, avant d’avaler quelques gorgées d’eau. Puis, j’inhale longuement et lâche un soupir.

— La vérité, c’est que… j’en ai aucune idée. (Je ponctue mon aveu d'un faible sourire et détourne le regard.) J’ai bientôt fini mon diplôme, et je peux autant me diriger vers la recherche que les jobs directement sur le terrain. Je pourrais devenir prof, ou coach, ou encore essayer de percer dans le milieu compétitif. Mais… t’as sûrement vu Million Dollar Baby. J’ai pas trop envie de finir dans un lit d’hôpital. Et puis, faudrait que je déménage encore, que j’aille m’installer en Californie ou à New York. (Je relève des yeux curieux vers lui.) Je viens de Miami, à la base… et toi ?

Veni, vedi, vici. C’est comme ça qu’il résume son expérience de la guerre ? Quelque chose me dit que cette attitude presque indifférente n’est qu’un masque, peut-être même une carapace. J’imagine que ça doit rendre les choses plus facile.

Ha, ha… Jack Sparrow bouffé par un kraken. Ça arrive vraiment dans le film, ça ? Aucune idée, je n’ai vu que le premier ! Cette idée me fait néanmoins sourire alors que je mâchonne une nouvelle frite - bien trop cuite, celle-là. Et je garde les yeux focalisés sur le panier alors que Denzel… m’engueule. Du moins, c’est comme ça que je le vis. J’ai presque l’impression qu’il a avalé mes parents et qu’il ne fait que régurgiter leurs propos. « Les cartes sont entre tes mains » blablablaaaaaa. Sans déconner ? Ils ne comprennent pas que c’est l’idée de faire le mauvais choix qui me terrorise et me fige sur place ?

— Je procrastine, c’est tout. Je finirai bien par devoir me lancer, de toute façon. Et advienne que pourra.

C’est la réponse la plus polie que j’aie réussi à formuler, malgré mon envie de l’envoyer paître, or ma langue me démange… et je m’entends riposter avec insolence :  

— Et toi, alors ? T’as pas de cartes dans les mains ?

Il a voulu me provoquer… peut-être involontairement, mais j’ai l’habitude de rendre les coups qu’on me donne.

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(Hj: à mon tour, pardon pour le retard )

Oh, je vois que ma pique a atteint sa cible. Et il semblerait qu’il réagisse encore une fois par l’humour, pour enchaîner avec la fuite. Je connais bien cette tactique : elle m’a sortie de plein de situations embarrassantes ! Aussi, je ne peux pas lui en vouloir lorsque sa silhouette se redresse avec agilité, pour ensuite se diriger vers la sortie. Je doute qu’il craigne vraiment mes coups. Je ne suis pas si menaçante que ça, si ? Quoi qu’il en soit, je n’ai pas l’intention de le retenir. Même si l’idée qu’il « retourne d’où il vienne » (c’est-à-dire, le trottoir ?) me serre un peu l’estomac. Ou alors, je me suis trop empiffré de frites. Un peu sonnée par la brusquerie de son départ, je l’observe s’éloigner en me remuant les méninges pour trouver une riposte potable. Il croit vraiment avoir abusé de ma gentillesse ? Pourquoi les gens sont incapables d’accepter que tout le monde n’est pas un connard ? Je suppose que c’est une sorte de « merci » de sa part.

J’ai beau réfléchir, je suis trop fatiguée pour formuler une salutation correcte. Je me contente donc de lui offrir un vague sourire, ainsi qu’un geste de la main en guise d’adieu. Oui, adieu… car je suppose que nos chemins ne se recroiseront jamais. Du moins, si c’est le cas, je préfèrerais que ce soit dans d’autres circonstances. J’étouffe un bâillement en vérifiant l’heure sur ma montre. Quelle heure est-il ? Celle d’aller se coucher, croyez-moi. Denzel disparaît, telle une ombre furtive, et je me dis que cette soirée ressemble fortement à un épisode chelou de série TV. Vous savez, le genre où il arrive des trucs bizarres au protagoniste et où il fait des rencontres délirantes qui finalement, le font cogiter sur sa propre vie.

— Merci pour tout, je glisse à Shirley en lui laissant un généreux pourboire sur le comptoir.

Ça couvre probablement les frites qu’elle voulait m’offrir, mais elle le mérite bien.

— De rien, ma belle. C’était qui, ce garçon ? m’interroge-t-elle en fronçant ses sourcils dessinés au crayon.

Je lève les mains pour lui signifier mon incompréhension.

— Moi-même, je l’ignore !

Et je m’échappe du cocon de chaleur pour retrouver le mordant de l’air nocturne. Heureusement que j’habite juste en haut… et c’est après un dernier regard vers la rue, vers ce monde que Denzel ne m’aura que brièvement dévoilé ce soir, que je m’engouffre dans mon refuge, ignorant la pointe de culpabilité logée sournoisement en mon for intérieur.

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