(TW) Samara ~ Am I gettin' closer to knowin' where I belong ? ~

J’ai froid. Plantée devant le bar où Judith s’amuse à draguer tout ce qui bouge, j’hésite à demander une cigarette à un passant. Pourtant, j’fume pas… du moins, pas régulièrement. Oh, ça va ! C’est mon seul vice : même l’alcool ne m’intéresse pas plus que ça. C’est bien pour ça que j’me fais chier comme un rat mort. J’ai bu deux cocktails en arrivant, et Judith doit en être à son cinquième. Au bout du quatrième, elle a commencé à darder des regards lubriques autour de nous, comme si quelqu’un avait activé le mode « chasse à l’homme » dans son cerveau. Pourtant, elle m’avait promis qu’on passerait une soirée fun, entre « nanas ». Ouais, elle a juste oublié de préciser qu’elle me lâcherait comme une vieille chaussette à la moindre occasion pour se frotter - pardon, je veux dire danser - contre les tablettes de chocolat de je-ne-sais quel mâle en rut ! Je lui envoie un énième SMS qu’elle ne verra sûrement pas :

Jude, j’crois que j’vais rentrer. J’me les caille. T’avais l’air de bien te marrer avec ce mec. Passez une bonne soirée xx

On n’est pas loin de chez elle ; elle pourra rentrer à pied - seule ou accompagnée, c’est pas mon problème ! Et puis, c’est une grande fille, et elle m’a assuré qu’elle voulait encore rester et qu’elle « sentait bien ce type ». Soit. C’est pas mon délire de jouer les babysitters, de toute façon. Après avoir resserré ma parka autour de moi, dissimulé ma longue chevelure dans mon dos et baissé ma capuche pour ressembler le moins possible à une fille seule en train de rentrer chez elle à pied au beau milieu de la nuit, je m’engage sur les planches qui bordent la rivière. J’suis contente d’avoir résisté aux exhortations de Jude et d’avoir mis des bottes plates plutôt que les talons qu’elle voulait absolument que j’enfile. Cette fille est dingue. Ça fait deux ans qu’on se connaît, mais je crois qu’elle n’a toujours pas compris que les talons et moi, ça fait douze. J’ai à peine franchi quelques mètres qu’une voix d’ivrogne m’interpelle :

— Hey, beauté, tu veux aller boire un verre ?

Fuck it. J’vais prendre un taxi.


Je suis en train de somnoler quand le chauffeur freine brusquement.

— Bon sang, il y a quelqu’un par terre…

Hein ? Non, mais c’est quoi cette soirée ?! En jetant un coup d’œil à travers le pare-brise, j’aperçois un type blond vautré sur l’asphalte, la lèvre ensanglantée.

— J’peux vous laisser ici ? Il barre la route.

Je dévisage le conducteur - même s’il ne me voit pas puisqu’il a les yeux rivés devant lui - et empoigne mon sac avant d’ouvrir la portière.

— Vous voulez pas appeler une ambulance, au moins ? L’emmener à l’hôpital ?

— Vu le prix que ça coûte, ça m’étonnerait qu’il veuille ça, surtout s'il a pas d'assurance… Il bouge, donc ça veut dire qu’il est pas mort.

Super. Pas de pourboire pour vous, monsieur ! Je le remercie du bout des lèvres et sors du véhicule. Et maintenant, j’fais quoi ?! J’habite à deux pas d’ici… mais je vais certainement pas laisser ce mec crever au beau milieu de la rue, nan ?

— Euh… (Je me racle la gorge.) Vous allez bien ? Vous voulez que j’appelle les secours ?

Je remarque qu’un bracelet gît sur le sol, juste à côté de lui. Il a dû le perdre en tombant. Si ça se trouve, ce pauvre type vient de se faire tabasser ! Machinalement, je m’agenouille pour le ramasser et le glisse dans ma poche - faudra que je pense à le lui rendre, quand il aura retrouvé ses esprits. Pour le moment, il a l’air complètement à l’ouest…

Ce mec n’a pas l’air trop perturbé par ce qui s’est passé. Si ça se trouve, il a zappé comment il s’est retrouvé là ? Ou bien… ce genre de situation lui arrive souvent. Après tout, il a bien dit qu’il se « débrouillait toujours ». Quoi qu’il en soit, pourquoi est-ce que j’suis encore là ? Il m’a très clairement fait comprendre qu’il n’avait pas besoin d’aide. Oui, mais… sa tronche gonflée et sa lèvre fendue laissent croire le contraire, sans parler du vacillement inquiétant qui semble malmener son corps comme un vent insistant ferait chavirer un bateau en pleine mer. Quant à son discours traînant, c’est soit le signe qu’il a un traumatisme crânien, soit celui qu’il est encore sous l’influence de Dieu-sait quelle substance.

— Ok… Vous voulez que j’vous appelle un taxi, au moins ? Un Uber. Ce sera payé avec mon compte. Vous n’avez qu’à me filer votre adresse.

Je sors mon portable pour lui prouver ma bonne foi. Ça y est, il va croire que je suis la fille de Crésus. Si ça se trouve, il va essayer de me voler mon sac, maintenant. Tu plaisantes ? T’as vu dans quel état il est ?! Pas faux. De toute façon, s’il tente quoi que ce soit, un petit crochet du gauche et il se retrouve de nouveau le nez dans le béton !

D’un regard abaissé vers l’écran de mon téléphone, je capte que Jude a répondu à mon SMS de tout à l'heure.

Giiiirl ! Pourquoi t’es partiiiie ?! J’espère ktu m’en veux pas. J’trouverai le moyen de me faire pardonner ! Bisou bisou, chérie xxx

Si, je lui en veux. Mais j’ai d’autres chats à fouetter, pour le moment. Notamment : un mec défiguré et à moitié dans le coma qui veut me faire croire que tout va bien alors qu'il est à deux doigts de s'aplatir par terre comme une crêpe !

PS:

Sa question fait monter un rire dans ma gorge, qui se déverse à travers mes lèvres par saccades incontrôlables pendant une poignée de secondes. J’y peux rien, ça sort tout seul. J’ai tendance à me marrer aux moments les plus inopportuns - ça a toujours énervé mes parents. Bon, ok, je dois encore être un peu pompette - ça doit jouer. Mais cette situation est tellement… incongrue. Je lui propose un taxi pour rentrer chez lui, et il me sort qu’il voudrait plutôt une aspirine ! Alors, quoi ? Il vit dans la rue ? Cette pensée fait immédiatement mourir le gloussement sur mes lèvres. Merde. Un SDF ? Pourtant… j’sais pas, il a pas le profil. Ses fringues sont certes un peu amochées à cause de la bagarre dans laquelle il a dû se retrouver, mais il n’a ni le physique habituellement chétif des sans-abri du coin, ni leur odeur et encore moins leurs dents noircies par le manque de soin et la drogue. Ou alors, je suis juste trop naïve et ma place privilégiée dans la société me rend aveugle. C'est vrai, qu'est-ce que j'en sais, après tout ? Comment je pourrais prétendre savoir à quoi ressemble « un vrai » clochard alors que j'ai toujours eu la chance d'avoir un toit au-dessus de la tête ?

Je décroche mon sac à main de mon épaule pour plonger une main à l’intérieur et en sortir une petite pochette : ma trousse de secours portable. Quoi ? Je me trimballe partout avec ! Conseil de notre coach, quand j’ai commencé à faire du sport sérieusement, au collège. « Ayez toujours une boîte de pansements et des cachets anti-douleur sur vous, au cas où. Vous me remercierez un jour. » Bah, merci, coach Carter. J’crois que c’est la première fois que votre conseil porte ses fruits !

— Tiens, je lui dis en lui passant deux pilules. Désolée, j’ai pas d’eau. (Je patiente quelques secondes avant de lancer avec un réel intérêt.) Qu’est-ce qu'il t’est arrivé ?

Qu’est-ce que ça peut te foutre ? Bonne question. J’suppose que je me sens investie, maintenant. Et puis, je suis trop curieuse. On me l’a toujours dit. « Tu poses trop de questions », « c’est comme ça et puis c’est tout »… ce genre de réponses ne m’a jamais satisfaite. J’ai besoin de comprendre, de trouver une logique aux situations les plus insensées. J’suis de ceux qui croient que rien n’arrive sans raison. Et au moins, si je le fais parler, y a moins de chance qu’il perde conscience et se fracasse le crâne sur le trottoir. Parce que c’est le genre de truc qui serait un peu relou, ça.

Je m’adosse contre une voiture garée dans la rue et frotte mes mains pour me réchauffer. Ce type est un mystère, mais j'ai l'impression qu’il en est un pour lui-même aussi. Et je crois qu’en ce sens, on se ressemble peut-être.

— Je reviens d’une soirée. Ma pote m’a lâchée pour un mec, donc je me suis barrée. (Je désigne du menton un bâtiment un peu plus loin.) J’habite juste à côté.

Tu veux pas lui donner l’adresse exacte, aussi ? Comme ça, si c’est un serial killer, il saura comment mettre la main sur toi. Hin hin.

— J’allais pas te laisser agoniser au beau milieu de la route ! j’ajoute en levant les mains pour souligner l’évidence.

Je suppose que ma bonté me perdra, surtout dans un monde comme le nôtre. C’est toujours les filles trop gentilles qui se font avoir. Vous n’avez qu’à voir le personnage de Reese Witherspoon, dans Sexe Intentions. Pourquoi je pense à ça maintenant, moi ? Sûrement parce que ce blondinet me fait penser à Ryan Philippe. Ouais, il est mignon. Sans doute plus sans les boursouflures et les ecchymoses, cela dit.

— Mais… t’as vraiment pas de chez-toi ? Tu dors où ?

Une bagnole file comme une fusée dans la rue adjacente, les vitres tressaillant sous l’assaut des basses alors qu’un tube de hip-hop s’échappe de l’habitacle. Mon cœur accélère légèrement sa course, comme pour rattraper la voiture. La ville a beau être plutôt sage en journée, on ne peut nier que le monde de la nuit est un univers différent. Tout est possible, mais surtout, tout semble permis. C’est peut-être de là que sont nés les mythes des vampires et autres créatures monstrueuses - une astucieuse allégorie pour dépeindre la transformation surnaturelle qui s’opère au crépuscule et le démon qui semble prendre possession de l’esprit des Hommes. Les ombres de la nuit dissimulent, et par un processus paradoxal, libèrent ce qui était enfoui. Waouh. Je crois que je commence à être fatiguée, moi.

Je devrais rentrer.

Et puis, sa vie ne me regarde pas, encore une fois. Libre à lui de m'envoyer paître s'il n'a pas envie de me répondre, et je disparaîtrai de sa vue en moins de temps qu'il n'en faut pour le dire, le laissant seul avec le bruit de la ville et celui de mes bottes qui s'éloignent. Il ne se souviendra même certainement pas de notre échange au petit matin, quand il aura retrouvé toute sa tête.

Son sarcasme m’arrache un sourire en coin. Des vertus thérapeutiques, hein ? Je suis sûre qu’il serait capable de se convaincre que c’est vrai, en plus ! Du moment que ça lui permet de ne pas affronter la réalité, où comment il s’est retrouvé là ce soir. Sa question semble une suite logique à cette rencontre incongrue : congédier l’inconnue qui ne pourra de toute façon pas le comprendre, car ils ne sont pas du même monde et ne le seront sans doute jamais. La renvoyer dans son quotidien bien rangé et aussi immaculé que le placard de la Reine d’Angleterre. Pourtant, j’ai cru percevoir quelque chose d’autre dans son ton… oui, une légère note de déception semble s’être glissée entre ses mots, probablement à son insu. Il est possible que je me fasse des idées, mais j’ai comme l’impression qu’il n’a pas hâte de se retrouver seul. En même temps, qui aurait hâte de passer une nuit d’hiver sur le trottoir, sans personne pour se réchauffer ou partager son infortune ?

— Je devrais, ouais. Il est tard…

La réponse-type a quelque chose de rassurant, de familier. Je n’ai rien à prouver, rien même à justifier. On ne se connaît pas. Je ne lui dois rien, et vice-versa. Pour moi, cet événement est inhabituel alors que c’est totalement possible que cet épisode ne soit pour lui qu’une rediffusion de la semaine dernière. Des gens passant sur son chemin et voulant jouer les sauveurs l’espace d’un instant, histoire de se donner bonne conscience, il a dû en croiser des tonnes. Est-ce ça que j’essaie d’être ? Une super-héroïne qui aurait troqué sa cape et son masque contre une parka et un bonnet ? Et dans quel but, au juste ? Ça doit être mon ego. C'est toujours une question d'ego.

— … mais j’ai la dalle. Y a un diner au coin de la rue, donc je vais sûrement m’arrêter manger un truc.

C’est en prononçant ces paroles que je me rends compte de leur véracité. J’ai rien bouffé de la soirée - ça doit être pour ça que mon estomac est en train de se contorsionner comme un trapéziste. J'ai rejoint Judith chez elle vers 19h après une journée passée à la salle de sport, et on s'est dit qu'on prendrait un truc au bar. Sauf qu'elle m'a entraînée sur le dancefloor dès notre arrivée, et qu'on n'a pas vu le temps passer, jusqu'à l'apparition du fameux « plan cul », comme dirait... ce jeune homme, dont je ne connais même pas le prénom. Mes pieds esquissent un mouvement, puis s’interrompent. J’observe le type pendant une seconde, et prends une petite inspiration.

— T’as faim ?

PS: