(TW) Samara ~ Am I gettin' closer to knowin' where I belong ? ~

C’est là qu’on voit qu’il me connaît mal ! Logique, vous venez à peine de vous rencontrer. Shhhh. Ce que je veux dire, c’est que je ne proposerais pas qu’il m’accompagne si je n’étais pas sûre qu’il sera reçu. Et très bien reçu même, puisqu’il est avec moi.

— Tu plaisantes ? La patronne m’adore. Elle nous fera ce qu’on veut. Un simple chocolat chaud, si ça te chante… histoire de faire passer la gueule de bois. (Je lui adresse un clin d’œil complice.) Allez, bouge-toi.

On n’a qu’à traverser une rue avant de se retrouver devant Shirley’s Temple, mon lieu de débauche - alimentaire, hein - favori. J’ai découvert cet endroit à mon emménagement, il y a quelques années, et je pense que j’y suis allée au moins 963 fois. 964, si on compte ce soir. Ici, tout est délicieux : les pancakes, les œufs brouillés, les burgers, les pizzas, et bien entendu, leurs desserts aux noms loufoques comme leur fameux « shim sham shimmy cheesecake ». Shirley m’aperçoit depuis le comptoir et vient nous ouvrir la porte avant même que je n’aie le temps de lever la main. Elle m’attire contre elle pour me serrer contre son corps dodu.

— Bonsoir, ma grande ! Une fringale nocturne ?

— Tu me connais trop bien.

Shirley a l’habitude de me voir débarquer tard le soir, après mes entraînements. Je suis d’habitude bien trop crevée pour me cuisiner un truc. Elle a même fini par me filer une carte de fidélité, puis une autre… à chaque carte remplie, une boisson est offerte ! C’est après m’avoir relâchée que Shirley semble prendre conscience du blond blessé qui m’accompagne. Elle le jauge d’un air curieux - légèrement inquiet - mais aucun jugement ne durcit son regard. Ses yeux se posent brièvement sur moi, et j’essaie de lui faire comprendre sans rien dire que oui, il est avec moi, et que doublement oui, il a besoin d’aide. Heureusement pour moi, elle paraît capter le message.

— Oh là… on dirait que tu t’es pris un camion, mon garçon. Une bagarre ? J’ai quelques lingettes désinfectantes. Installez-vous et je vous amène ça.

Elle disparaît déjà derrière la porte, que je maintiens du bout du pied. Je me tourne vers mon compagnon d’infortune et l’interroge du regard.

— Alors, tu viens ou tu restes moisir dans le froid ?

Spoiler:

Et qu’est-ce que je pourrais bien vouloir de lui en retour ? C’est une question rhétorique. J’ai bien « intégré » qu’il n’avait rien à offrir, et ça n’a aucune importance. Clairement, il croit que les gens ne sont sympa que lorsqu’ils attendent qu’on leur renvoient l’ascenseur ; c’est triste, à vrai dire. J’ignore ce qu’il a vécu pour penser ainsi, mais je devine que ça ne doit pas être tout rose.

— J’ai pas dit que j’attendais quoi que ce soit. Mais puisque c’est moi qui t’ai traîné jusqu’ici, c’est moi qui invite.

C’est une évidence, d’où mon ton plutôt ferme - je doute qu’il ait de quoi payer ne serait-ce qu’un verre d’eau gazeuse. Mes yeux le parcourent avec une curiosité renouvelée lorsque j’entends son prénom. Tu possèdes donc une identité, cher étranger...

— Moi, c’est Sam, je réplique en prenant place en face de lui - sur une chaise.

J'en profite pour retirer mon manteau, l'écharpe qui va avec et tout le toutim, que je lâche sur la banquette. Merde. J'avais oublié que je suis toujours en tenue de soirée, en dessous : un haut noir pailleté sans manches, qui tranche totalement avec cet environnement coloré et décontracté.

— Et Shirley risque de te le botter, ton cul, si elle te voit assis là. Mais tu pourras pas dire que je t’aurai pas prévenu.

En parlant de la louve… elle réapparaît avec une boîte de lingettes et des pansements qu'elle agite avec un air satisfait. Cette femme est une perle, et on peut dire que son instinct protecteur tombe à pic. Son sourire s'efface quand elle aperçoit la baleine échouée au sol. Ouuuh, c'est méchant. Non, mais c'est vrai, on dirait qu'il vient d'être rejeté par les vagues !

— Qu’est-ce qu’il fiche par terre ? m’interroge-t-elle avec de grands yeux.

Je hausse les épaules pour lui signifier que je partage sa confusion, puis jette un regard à Denzel, en mode « je te l’avais bien dit ! ».

— Un peu de tenue, mon grand ! Tu fais peur à voir. Allez, sers-toi, l’encourage-t-elle en lui désignant ses offrandes, qu’elle a posées sur la table. Je vous sers quoi, Sammy ?

— Des frites à partager, et deux grands verres d’eau. Merci, Shirley.

Elle s’éloigne en sifflotant, et je baisse les prunelles vers Monsieur Fesses-Par-Terre en pointant le doigt vers une porte au fond de la salle.

— Les toilettes sont là-bas, si t’as besoin d’intimité.

Je l’observe quelques secondes alors qu’il se débarbouille le visage, avant de me rappeler que c’est malpoli de fixer les gens. Oups. Je détourne le regard vers les autres clients, or il n'y a pas grand monde, ce soir, à part un couple au fond et un mec tout seul près de la vitre. Je jette donc mon dévolu sur mon téléphone, qui affiche deux nouvelles notifications. Un message de ma meilleure amie d’enfance restée à Miami, et un autre de ma mère - j’imagine qu’elle doit faire une insomnie pour me contacter à une heure pareille.

De : Lily
« La vie est un long fleuve tranquille ». Non mais qui a inventé cette citation débile ? La vie est une mer d’emmerdes !

Ok, je ne sais pas ce qui lui est arrivé, mais je suppose que je le découvrirai bien assez tôt. Heureusement que je la connais bien : ça me permet de ne pas flipper à chaque fois qu’elle m’envoie un message cryptique et inquiétant ! Lily est une grosse rageuse, mais elle a un bon fond.

De : Maman
Tu as reçu le dernier virement pour les frais scolaires du trimestre ?

Je serre la mâchoire. Pourquoi c’est si désagréable de toujours dépendre de ses parents à 24 ans ? Parce qu’à leur âge, ils avaient déjà une maison et deux gosses ? Ouais, sans doute. Et aussi parce que le contraste entre ma jolie petite vie bien rangée et sans souci, et celle du garçon désœuvré qui me fait face là tout de suite ne pourrait pas être plus flagrant. Autant comparer un Renoir à un Picasso. Son rire juvénile me surprend autant qu’il réchauffe quelque chose dans ma poitrine. Bizarre. Je ne savais pas que quelque chose avait besoin d’être réchauffé. Sa dernière question me fait sourire.

— Non, c’est pas dans mes habitudes. Je suppose que t’étais juste au bon endroit au bon moment. Y a des jours, comme ça… Et puis, tu m’as pas l’air dangereux, donc je vois pas pourquoi je t’aurais pas aidé. Désolée si c’est pas un compliment.

Bah, carrément. Tu viens presque de le traiter de nounours ! Il faut avouer qu’avec sa carrure moyenne et sa bouille d’ange… non, il ne fait pas peur, malgré sa tronche amochée. Ça m’énerve de me dire que s’il avait été moins jeune, moins mignon ou encore moins blanc, j’aurais peut-être réagi différemment : bête démonstration du racisme systémique ingéré depuis l’enfance, en plus de tous les films et toutes les séries dont le personnage est un psychopathe adulé par les spectatrices parce qu’il est « trop bôô ! ».

— J’suis étudiante. Je m’intéresse au sport, hem… à la boxe surtout. J’en fais depuis que je suis petite.

J’ai envie de lui renvoyer la question, mais je me suis montrée déjà bien assez curieuse ce soir. Et puis, s’il n’a pas de maison, il n’a certainement pas de job non plus. Les deux vont de paire, généralement. Je me rends compte que je suis en train de triturer la montre à mon poignet droit : un tic nerveux qui survient souvent, quand on me demande de parler de moi. D’ailleurs, ça me fait penser…

— Tiens. J’ai trouvé ça par terre, près de l’endroit où t’étais couché. C’est bien à toi ?

Je sors le bracelet de ma poche et le lui tends avec une moue interrogative.

Spoiler:

Je hoche vaguement la tête en entendant le mot « Harvard ». Comment il sait ça, lui ? Bon, ok, c’est LA fac la plus réputée de la région, mais tout de même. J’ai une tête à aller à Harvard ? Faut croire que oui.

— Grâce à une bourse et mes résultats en sport. Sinon… aucune chance d’entrer, je crois bon de préciser.

Une fois le bracelet rendu à son propriétaire, tout son corps semble se détendre, comme la corde d’un arc qui n’attendait que d’être lâchée. Afghanistan ? Waouh. Donc, ce type a voyagé plutôt loin avant de… enfin, avant de finir dans la rue, quoi. Je me demande ce qui a bien pu lui arriver. Son histoire de barres chocolatées provoque de nouveau cette légère chaleur dans ma poitrine. C’est trognon !

— Je t’en prie.

À point nommé, Shirley débarque avec une tonne de frites et nos deux verres d’eau, qu’elle pose sur la table avec cérémonie.

— Et voilà, mes amours !

Ne vous méprenez pas : elle appelle tout le monde comme ça - même si je sais que je suis sa préférée.

— Merci, Shirley ! Tu pourras ajouter ça à ma note ?

— Bien sûr.

Ouais, je viens manger ici si souvent que j’ai « une note », que je paie chaque fin du mois. C’est comme dans le temps : on te fait confiance tant que tu t’en montres digne. Et jusque-là… j’ai toujours payé ! Ça craint, en vrai. Je devrais faire plus d’efforts pour cuisiner à la maison. La patronne m’adresse un petit clin d’œil avant de nous laisser à notre repas. Enfin, « notre »… on verra bien. Après avoir saupoudré les frites de sel, je pousse le panier vers Denzel en esquissant un signe du menton.

— Y en a bien trop pour moi toute seule. Au fait, tu faisais quoi, en Afghanistan ?

Hmm, quelque part, je me doutais qu’il n’y était pas allé juste pour changer d’air ! Afghanistan, Israël, Iran… ce ne sont pas vraiment des endroits où les gens se rendent sans être affilié à l’armée, au corps médical ou au journalisme, en général. Sa réponse-question n’explique pas son rôle là-bas, mais je pressens qu’il s’agit-là d’un sujet potentiellement sensible. Moi aussi, j’ai l’habitude de répondre par le sarcasme quand je suis mal à l’aise ou que j’ai envie de détourner la conversation…

— Oh. T’y es resté combien de temps ?

Je lui demande ça avec douceur tout en continuant de grignoter, ravie qu’il m’aide à faire baisser le niveau de frites. Je savais qu’il allait craquer ! Il vient d’un monde à mille lieues du mien, encore une fois. Même si me « battre » est ma passion, ça reste un sport, une activité un peu violente, certes, mais qui n'a pas pour but d'être utilisée dans la vie réelle. C’est comme les arts martiaux : on n’est pas censé les utiliser en-dehors du terrain - ou ring - en l’occurence. L’armée… c’est une autre histoire. Sans parler de tout l'attirail qui va avec : flingues en tout genre, mitraillettes, grenades et compagnie. Plissant les yeux légèrement, je tente de l'imaginer en tenue de soldat. Non, y a un truc qui bloque. Sa bouille d'ange est totalement en opposition avec ce tableau !