strawberries and bananas ((taylor)) /tw

Je viens de dire à Taylor que je ne vais pas me mettre à pleurer si elle me dit que je ne suis pas enceinte mais force est de constater, lorsque mon regard croise le sien, que je devrais arrêter de dire de telles conneries. Parce que dire que j’ai envie de pleurer est un euphémisme. L’estomac noué, je pince les lèvres et tente de maintenir mon sourire, comme si de rien n’était. Bordel que c’est difficile. Et les petits monstres dans ma tête me disent des mots que je n’ai pas envie d’entendre, des choses auxquelles je n’ai pas envie de réfléchir et encore moins d’envisager. Comme le fait que mon petit ami pourrait me quitter si je n’étais pas capable de lui donner un enfant. Je ne pense pas que Jem le serait, capable d’une telle bassesse, et en même temps… Je souffle doucement sans trop bouger et lui adresse un léger signe de la tête, ma façon à moi de lui dire “allez, vas-y Taylor, achèves-moi que je me relève et que j’avance”. Ça me semble tellement complexe mais je sais que j’en suis capable. Et même si son expertise aurait pu voir quelque chose que je n’ai pas vu, lorsqu’elle retire la sonde, je sais ce que ça veut dire. J’en croise les jambes, comme honteuse de ne pas être capable de faire ça. C’est pourtant la chose la plus primaire qui soit… Je ferme les yeux quelques secondes, l’écoutant me parler de faux espoirs. S’il n’y a rien, il n’y a rien. On va se dire ça alors. Que je souffle en rouvrant les yeux, un timide sourire sur les lèvres. La joie et la bonne humeur m’ont doucement quitté, on ne peut pas le nier. Je la regarde et me redresse rapidement. C’est pas comme si tu y pouvais quelque chose. Que je finis par dire. À moins que tu m’ai lancé un sort et que tu t’es dit que ça serait sympa de coller une pré-ménopause à une femme de même pas trente ans. La vie, cette pute. Des fois, je ne la comprends pas. Nous épargner, aider les gens, c’est pas compliqué, non ? Reznikov va encore me dire que c'est normal. C'est sa seule réponse, c'est normal que ça prenne du temps. Et mon cul, c'est du poulet mariné ? Ma voix est légèrement montée et je souffle Désolée... De m'emporter face à elle. Je vais gérer. Je. Vais. Gérer.