« When the darkness covers the light. »

Deux jours. Voilà deux jours qu’elle se faisait un sang d’encre, à tourner dans le manoir comme une bête en cage. Une simple note, laissée sur la table de nuit pour toute explication. Elle l’avait prise. Chiffonnée. Mise en boule. Déchirée. Balancée. L’absence d’équivoque des quelques mots l’avaient mise dans tous ses états, et pendant deux jours, elle n’avait jamais été si angoissée. Un appel, un message plus précis, cela l’aurait-il effleuré ? Comme si ce qu’il avait laissé était suffisant. De fait depuis qu’il n’avait plus montré le bout de son nez, elle n’avait pu fermer l’œil, ou même se reposer. Les nerfs à vifs, la fatigue tiraillant ses traits, Lily ne savait même pas quelle heure il était lorsqu’elle entendit sa voiture sur les graviers. Enfin. Rejetant les draps sur le côté, se hissant sur ses pieds nus sans même prendre la peine de couvrir ses bras nus d’un chandail pour la réchauffer, elle se glissa hors de la chambre, s’immobilisant en haut de l’escalier qui menait au premier étage. Elle était furieuse. La colère pulsait à ses tempes, autant que l’inquiétude, et le soulagement.

« Où étais-tu ? » demanda-t-elle d’une voix inquisitrice, ne trahissant aucune marque de sommeil. Signe qu’elle était bien réveillée, et lasse. S’il croyait pouvoir remonter la bouche en cœur, et se glisser dans le lit comme une fleur, il se trompait lourdement. Le poing serré, l’autre main calée sur le sommet de son ventre, elle le toisa dans la pénombre avec une austérité sévère. « Tu comptais me donner des explications à un moment donné, ou pensais-tu que je jouerais patiemment les petites femmes dociles, en attendant avec un bon dîner, pendant que leur compagnon va vadrouiller on ne sait où durant des jours sans donner signe de vie ?! »

Les « recommandations » sur ce qu’elle devrait faire pleuvent, et en même temps, sa mauvaise humeur s’exacerbe. Les sourcils froncés, la mine sévère, elle essaie pourtant de se contrôler un minimum. Ne pas tirer de conclusions hâtives. Attendre les explications qu’il ne semblait pas avoir l’intention de lui divulguer de lui-même. Allait-elle donc devoir le charcuter, encore ? Elle n’était pas sure d’en avoir la force cette fois-ci. « Je ne dors plus depuis plusieurs jours, figure-toi. » répond-t-elle, la langue claquant de mécontentement sur son palais. Comme s’il ne s’en était pas douté, comme si la chose n’avait pas pu lui effleurer l’esprit une seule seconde. Bon sang, parfois il tendait le bâton pour se faire battre. « Je n’ai pas froid. Ne me touche pas. » fit-elle, plus agacée encore, alors que sa main venait battre l’air dans un geste vif, lui déconseillant d’approcher, ou même de la toucher au risque de voir les foudres s’abattre sur le sommet de son crâne. Inutile de chercher le contact tactile de Lily lorsqu’elle était en colère, c’était le meilleur moyen de la faire exploser. D’ailleurs elle disait vrai, elle n’avait pas froid. L’amertume bouillonnait suffisamment dans ses veines pour la réchauffer largement, voire lui faire monter le rouge aux joues et aux oreilles. « Ah non, et où étais-tu dans ce cas ? » Réplique du tac au tac, avant qu’il n’évoque Paris, et qu’elle ne l’interroge du regard, incrédule. « Quel genre d’ennuis ? » Ennuis qui justifieraient un silence radio de plusieurs jours. Ennuis importants de fait … mais alors qu’elle s’apprête à continuer à l’interroger, le voilà qui rejoint la chambre, et déambule, ici et là, tant et si bien qu’elle peine à la suivre. Il fait passer une couverture sur ses épaules. Bon sang, elle n’a pas besoin de ça ! Elle la laisse pendre sur la rambarde de l’escalier, et le suit jusque dans la salle de bain, immobile dans l’embrasure de la porte. « Que s’est-il passé ? Je ne vais pas me contenter de ces vagues explications, tu le sais. » lui glissa-t-elle, les bras croisés au-devant de sa poitrine en étudiant son profil fraichement illuminé par la lumière blanche de la salle de bain. Il avait une mine affreuse, chose qui accentua us encore son inquiétude. Mais ce ne fut pas cela qui capta son attention. En dérivant son regard le long du cou, elle crut distinguer … « Attends une minute. » Elle s’avance, s’impose, l’oblige à se mettre face à elle, dégage le col de chemise. « Qu’est-ce que c’est que ça ? C’est ton sang ? » Aucune égratignure pourtant. Ou du moins rien de visible au niveau du visage qui justifierait une tâche à cet endroit en particulier. « Lawrence, est-ce que c’est ton sang ?! » répète-t-elle, plus incisive cette fois, oscillant entre une colère sourde et une inquiétude sans nom. Que s’était-il donc passé ?

Une à une, les informations sont reçues, analysées, décortiquées, et enfin emmagasinées dans son cerveau engourdit par la fatigue, le désarroi et la frustration. Le beau-père de Paris ? Pourquoi n’en a-t-elle jamais entendu parler avant ce jour ? Evadé de prison qui plus est ? Par quel miracle a-t-il bien pu réussir à quitter une bâtisse placée sous haute sécurité ? D’ores et déjà les questions s’accumulent, et Lily se réfrène pour ne pas lui sauter dessus. Parce qu’elle n’est pas aveugle non plus, elle a bien vu son teint livide, ses traits tirés par la fatigue qui donnaient l’impression qu’il était plus âgé tout à coup que ce qu’il était en réalité. Mais si conciliante soit-elle, elle n’apprécie pas la forme de lassitude avec laquelle il la tance. Comme si lui donner des explications était un fardeau dont il se serait passé volontiers. Comme si sa présence même était superflue, encombrante alors qu’il devait être fourbu par l’effort et les émotions. Elle est là pourtant, ne compte pas partir. Si indisposant cela soit pour lui à l’heure actuelle. « Et tu ne pouvais pas juste … Me prévenir ? Quelques phrases construites auraient suffi … » lui reprocha-t-elle du bout des lèvres en poussant un soupire de lassitude, une inquiétude nouvelle naissant au gré de ses explications pour son ami. « Et … Tu l’as retrouvé n’est-ce pas ? » lui demanda-t-elle, sans réellement attendre de réponse. Il ne serait pas ici si ce n’était pas le cas. Mais sa voix avait eu besoin de s’élever, de combler un vide. Elle s’était tant inquiétée, imaginant tous les scénarios possibles. Et les explications qu’il était en train de lui donner étaient de mauvais augure. Elle sentait l’obscurité tapie venir, comme un voile épais de brouillard qui s’avance dangereusement.

« Celui … du beau-père de Paris ? » demande-t-elle encore, sans espérer de réponse. Juste parce qu’elle a besoin de le formuler à voix haute. Sa main se tend dans la lumière vive de la salle de bain : du bout des doigts elle saisit la chemise dont il vient de se délester, examine la tâche, passe son pouce enfin sur la surface. Le sang est sec depuis un moment. Si elle ne dit rien ses pensées commencent à s’entre-choquer, et c’est une boule qui naît au creux de ses entrailles. Il continue, impitoyable. Et elle regrette presque d’avoir demandé. Elle doit savoir pourtant, il le faut, elle le sait. « Non, nous ne sommes pas proches à ce point … » murmure-t-elle en écho, subodorant l’horreur et les violences en filigrane de son discours. Des morceaux du puzzle se rassemblent. Paris, cet homme si grand, si fort, si fiable d’apparence. Etait-il brisé lui aussi ? Était-ce une cicatrice indélébile qu’il masquait de ses sourires rieurs, et de touches d’humour caustique ? « Tu veux dire que ce Schumer l’a … ? » Elle ne termina pas sa phrase, les yeux agrandis par l’horreur, en se demandant si c’était réellement possible. Une main posée au-devant de ses lèvres, le silence s’installe une fois toutes ses explications terminées. Lily digère, lentement. Fait quelques pas dans la salle de bain le temps de mesurer les idées qui l’assaillent. Elle comprend la haine, elle comprend la fureur. Elle imagine sans peine les pensées assassines qui ont dû le traverser.  « Tu l’as retrouvé … c’est tout ce qui importe. » essaie-t-elle de le rassurer, en vain, certainement. Car le mal est déjà fait. Irréparable. Dans un sens comme dans l’autre, elle sait que le retour en arrière est désormais impossible. Elle connaît déjà la réponse mais éprouve le besoin irrépressible de demander malgré tout. Mettre des mots sur l’indicible, et l’impensable. « Et … Et Schumer ? Tu … Tu l’as confié aux autorités … n’est-ce pas ? » Qu’il dise oui, par pitié. Juste oui. Qu’il honore la promesse qu’il lui a faite. Qu’il ne brise pas un autre pan de sa confiance, encore, quand elle est déjà si fragile, si difficile à accorder. En contrebas elle dévisage son profil, plus petite que lui, en ayant le sentiment d’être minuscule. Lentement le sol semble se dérober sous ses pieds. L’espoir dans son regard est si net, si pur que cela revêt des atours de tragédie. Mais il n’a besoin de rien dire. Rien qu’à son regard, rien qu’à son expression, elle le sait. Que la promesse qu’il lui a faite, il l’a abattue en même temps que Peter Schumer. Elle sent pourtant un petit coup dans son ventre, répercussion de ses angoisses, et y porte d’instinct une main protectrice. De qui veut-elle les protéger ? D’elle ? de lui ? de ce qu’ils sont ? Elle ne sait pas. Ce soir, elle ne sait plus.

Il croit sans doute qu'elle n'entend pas. Ou qu'elle ne comprend pas. Il est si loin de la vérité pourtant. Peu à peu les informations sont assimilées. Mais plus les secondes passent, plus les explications pleuvent, et plus elle sent se dessiner l’innommable. Ce qu'elle redoute. Ce qu'elle n'est pas sure de pouvoir tolérer, accepter, ou même lui pardonner. Ses doigts tremblent légèrement : ils n'ont pas cessé depuis plusieurs jours, alors que la tension fait partie intégrante de son corps qui n'en peut plus, de toutes ces péripéties, de tous ces imprévus. Elle veut pouvoir s'endormir sereine, sans les fantômes du passé qui reviennent. Ce ne sera pas pour ce soir apparemment, ni pour demain, car déjà elle sent : le drame qui s'avance, lentement. Ce qu'elle apprend sur la nature du beau-père de Paris la révolte et la révulse, l'emplie d'une haine qu'elle éprouve parfois, et qui l'ébranle plus qu'elle ne la stimule. Douceur incarnée, parfois fragile. Il est des choses que sa personnalité eu encaisser. certaines horreurs désavouées. D'autres en revanche sont trop impensables, trop immonde pour qu'elle puisse les tolérer. Sauf que quand il répond à la question qu'elle vient de lui poser, d'un " Non je ne l'ai pas remis aux autorités" auquel elle s'attendait, c'est la crainte pour ses propres enfants qui s'empare de chacun de ses membres, et les fait se tendre sous sa chemise. Sa gorge se noue, face à cette évidence qu'il a au moins le mérite de lui dévoiler sans fard. On assiste là à une nouveauté. Il honore sa promesse de ne rien lui cacher. Mais Lily en est presque à regretter ce serment qu'elle lui a fait faire, car un goût âpre lui emplit la bouche. Âpre et salé, comme du sang frais.

"Tu ... Tu as agis par légitime défense dans ce cas ... N'est-ce pas ?" Pourquoi demander ? Pourquoi s'enliser quand elle sait déjà que ce n'est pas vrai. Improbable, impossible même quand on sait quelles étaient ses vieilles habitudes. Lawrence n'est pas de ceux qui tuent par inadvertance, non. Au fond elle n'attend pas de réponse de sa part, mais Lily blêmit à vue d'oeil, paraissant presque malade tout à coup, comme si la bile allait subitement remonter jusqu'à ses lèvres. Cela failli presque arriver lorsqu'il prononça ce "Paris ne craint plus rien", prononciation d'une compensation illusoire après l'annonce de la sentence, terrible, et implacable. s'attendait-il à ce qu'elle le félicite ? A ce qu'elle lui murmure tendrement : "Oui, mon amour, tu as bien agi ?". Sa moralité ne lui permettait pas cette folie. Et pourtant, elle était de ceux qui savent preuve de conciliance, et voir au-delà des seules apparences. Tous les gestes qu'il fait sont flous à présent devant son oeil brouillé. Il se déshabille, s'installe, se calfeutre, mais Lily ne voit plus rien à part ce mélange de colère, de tristesse et de résignation mêlées qui lui obscurcissent la vue, et l'empêche de réagir. De toute façon il semble avoir cure de sa réaction, déjà plongé qu'il est sous l'eau chaude, pour sans doutes laver cette âme qui lui échappe. Le "Il n'a pas souffert", venant ponctuer le discours, fut comme un coup de grâce à ses yeux. Comme si le bourreau avait fait une faveur à son condamné. Une lueur horrifiée au fond du regard, Lily devint mutique alors. Seul un : "Non ... Tu ne sais rien ..." lui échappa comme un murmure, alors que les épaules basses, elle quittait la salle de bain sans même avoir le courage d'en refermer la porte.

Vidée de toute son énergie tout d'un coup, puisant dans ses dernières réserves, d'un pas traînant elle descendit au rez-de-chaussée. Longea un couloir interminable, donnant sur des pièces inoccupées. Elle aurait voulut se perdre dans ce labyrinthe, devenir la Dame blanche qui hante, flotte, terrorise. Errant dans le manoir en traînant sa résignation comme un poids de condamné à sa cheville, elle finit par arriver dans la petite pièce qui lui servait d'atelier. A l'opposé des pièces dans lesquelles ils vivaient la plupart du temps, chauffée par un petit radiateur d'appoint, grâce à l'épaisseur des murs on entendait rien à part le bruissement des feuilles au dehors. Il y avait une unique fenêtre dans la pièce, large d'au moins deux mètres, donnant directement sur le jardin. Le rebord devant la fenêtre était suffisamment grand pour s'y asseoir confortablement, et étendre les jambes. Lily avait repéré ça tout de suite, et s'y était installé quelques coussins et plaids, pour pouvoir dessiner tout en observant le dehors. S'asseyant de fait en travers du rebord, le dos collés contre un coussin apposé au renfoncement du mur, elle replia légèrement ses jambes, abaissant un regard contrit sur son ventre rond. Alors que sa respiration s'apaisait, elle sentit un petit soubresaut à l'intérieur. Suivi d'un autre, plus puissant. Comme s'ils l'entendaient à l'unisson. Comme si elles savaient que maman était bouleversée. Caressant du bout de ses doigts le sommet de son ventre, elle observa au dehors. Ce paysage seulement éclairé par les rayons de lune. "Tout ira bien. Maman vous protègera, elle aussi." murmura-t-elle dans la pénombre, avant de fondre en larmes. Car elle venait de comprendre que si elle devrait les protéger des noirceurs qui rôdent au-dehors, elle serait aussi prête à les protéger de lui, si nécessaire, et ce, même si cela devait lui briser le coeur.

Sa lassitude était malvenue. Ne méritait-elle donc pas cet ultime effort de sa part ? Devrait-elle se montrer d’une conciliance absolue ? Fermer les yeux sur les principes fondamentaux de sa nature pour ne pas briser le lien qui les unissait ? Quoiqu’il arrive, il y aurait toujours un lien. Ineffaçable. Il était l’amour de sa vie. Mais ce soir Lily n’entendait que l’âpreté de sa voix, ce regard désuet qu’il lui jetait, comme si elle était un poids dont il se serait bien passé. Une emmerdeuse se mettant en travers des conséquences de ses actes. Il ne semblait pas comprendre ce soir qu’il n’était plus seul. Qu’il avait fait ce choix-là à un moment donné, et que de fait, rien ne pourrait jamais être comme avant. Il continuait d’articuler qui plus est. De répéter l’injure, encore et encore, jusqu’à ce qu’elle soit gravée sur ses lèvres et dans son cœur. Son attitude, qui en d’autres circonstances l’aurait mise en colère au point de la faire sortir de ses gonds, la blessa cette fois-ci tout au contraire, si bien qu’elle se terra dans ce silence dangereux qui n’augurait qu’un enfermement de la part de la jeune femme. Comme une huître qui se calfeutre sous sa coquille épaisse, mais néanmoins friable, Lily se claquemura dans un chagrin indicible en arpentant le manoir, chaque geste devenu mécanique, et las.

Des larmes roulaient lentement sur ses joues depuis un certain temps. Un flux continu et salé, qui fit gonfler les capillaires des yeux, rougir la peau, et fatiguer son corps dont les tensions se déliaient lentement au gré des larmes versées, laissant place à un vide béant. L’humidité se sécha toute seule sur ses joues. La pointe de sa langue passe sur la pulpe de sa lèvre supérieure alors que sa paume traçait des arcs-de-cercle sur son ventre, désireuse d’apaiser les battements qui grondait à l’intérieur au point parfois de voir se dessiner des formes sur la surface de la peau. Aucune lumière dans la pièce si ce n’est celle du dehors, et Lily bascula la tête en arrière pour la laisser reposer contre le renfoncement de la fenêtre où elle était installée. Elle ferma les yeux une minute, puis deux, aurait presque pu commencer à somnoler si un bruit n’avait pas retentit à la porte. Le silence pour toute réponse, et elle s’accorda quelques instants de répit avant de rabaisser la tête, et de rouvrir de grands yeux dans la pénombre, sur sa silhouette. « Tu ne crois pas que le seul fait d’avoir tué un homme puisse être un reproche suffisant ? » lui demanda-t-elle d’une voix neutre, sans lueur particulière dans le regard pour l’instant, trop affadis qu’étaient ses yeux par les larmes. S’il lui disait le contraire, s’il ne comprenait pas ce simple état de fait … Ils étaient perdus. Car s’il ne discernait même plus le mal qui réside dans le fait d’abattre un homme de sang-froid, que pouvait-elle dire, ou faire ?  « Au-delà du fait que tu as trahi la promesse que tu m’avais faites … Tu as aussi brisé ma confiance. » Elle marqua une pause, la mine grave tout à coup. Se rendait-il compte à quel point il l’avait blessée ? « A quel moment t’ai-je obligé … Lawrie ? » Son ton était calme. Trop calme. Et le regard qu’elle posait sur lui comme … Anesthésié par l’épuisement. « A quel moment t’ai-je contraint à quelque chose que tu n’aurais pas voulu ? Lorsque tu as décidé de quitter l’Agence pour devenir un autre homme, c’était ton choix. Je ne crois pas avoir voulu t’entraîner dans une vie que tu ne désirerais pas. Nous n’étions même plus ensemble lorsque tu as pris cette décision … ce choix t’appartenait. » Elle inspire lentement par le nez, puis expire. Autre soubresaut sous sa paume, qui au moins a le mérite de la rassurer. « Alors pourquoi l’avoir fait, si … ? » Elle perd ses mots un instant, se masse une tempe avant de s’interrompre, et de poursuivre. « Tu as perdu le droit de tuer des individus nuisibles le jour où tu as démissionné de l’Agence. Ce jour-là tu es devenu un homme comme les autres. Soumis aux mêmes lois, et aux mêmes règles que les autres.  Que Peter Schumer ait brutalisé, torturé, ou même violé ton propre fils, cela ne change rien. L’abattre de sang-froid, pour un être lambda, c’est un meurtre. Et si autrefois tu pouvais te permettre d’éliminer des individus en fonction de tes contrats, aujourd’hui tu serais passible de prison pour un tel acte. En démissionnant de l’Agence, tu as fait le choix de devenir comme tous ces pères de famille dont les enfants ont été tués, ou même traumatisés, et qui sont impuissants face à cela. Emplis de haine, de désir de vengeance sans doute … Mais impuissants. Car dans la vie que tu as décidé de mener, tout acte a ses conséquences. Même la vengeance légitime d’un père pour laver l’honneur et les craintes d’un fils. » Autrement dit, elle comprenait la pulsion qui l’avait poussée à abattre Schumer. Surtout lui, et considérant ses anciens démons. Le désir de le faire disparaître avait dû être irrépressible. « Qu’adviendra-t-il s’ils découvrent que c’est toi qui l’a tué ? Que se passera-t-il le jour où les autorités remonteront jusqu’à toi ? Parce que ce ne sera pas difficile … de faire le lien avec Paris, puis avec toi … Schumer est un évadé de prison qui plus est, cela signifie que la traque pour le retrouver sera sans relâche jusqu’à ce qu’ils mettent la main dessus, mort ou vif. Son visage passe en ce moment sur toutes les chaînes télévisées … L’Agence ne sera plus là pour couvrir tes arrières. Et moi … je devrais expliquer à deux fillettes orphelines de père que leur papa est absent parce qu’il a abattu un homme de sang-froid comme un animal par vengeance, et qu’il doit désormais assumer les conséquences de ses actes en purgeant une peine qui l’exclura de leur enfance … Voire de leur vie. » Elle se redressa lentement, pivota sur elle-même jusqu’à se retrouver assise face à lui, les deux paumes posées sur son ventre qui continuait de s’agiter. « C’est ça que tu veux ? » finit-elle par lui demander, sans se montrer incisive pour autant.