Atlas Nereus Wintergerst ► Baptiste Radufe

Juin ◇ Berlin, Allemagne

«Bescheurt !» Atlas étouffa un ricanement tout en jetant un regard en biais _et qui n'avait absolument rien de désolé_ à son ami. Ami qui venait de se faire humilier par le blondinet, qui, accompagné d'une sculpturale créature aux jambes interminables, venait de lui faire signe d'un discret hochement de tête tout en savourant son instant de gloire. La dite créature papillonnait de ses longs cils ourlés de mascara d'un air ravi, langoureusement pendu au bras de son partenaire qui lui était ravi pour une bien toute autre raison : cela faisait plusieurs mois que Viktor tentait de séduire l'héritière d'une riche compagnie pétrolière, en vain à présent. Car Atlas ne pouvait permettre, et même à un si bon ami, de lier sa fortune colossale à une autre toute aussi colossale. L'empire de ses parents passait avant tout et il se devait d'écarter toute menace. Le jeune homme continua de siroter nonchalamment sa coupe de champagne, sa compagne minaudant, papillonnant, gloussant comme si sa vie en dépendait _et c'était peut-être le cas_ parmi les différents invités qui composaient le gala organisé par son père en l'honneur de l'ouverture d'une nouvelle aile de recherche en cancérologie au sein de l'hôpital. Pauvre conne. Une autre coupe de champagne. Il jeta un regard à la fille en grimaçant. Il ne voulait même pas la baiser. Abordant un serveur d'un geste sec, ses prunelles glacées le foudroyant sur place, il reposa son verre encore à moitié plein sur le plateau d'un geste à peine contenu qui envoya des gouttelettes se disperser à sa surface : l'alcool ne l'avait jamais rendu prudent, autant arrêter tout de suite avant de faire une connerie. Atlas lissa ses cheveux blonds platinés en arrière d'un geste élégant et durement étudié, et tenta un sourire plat à la jeune femme. Qui le lui rendit de toutes ses petites dents blanches. Vraiment, quelle petite conne. Mais que ne ferait-on pas pour le prestige de sa famille ?



Quelques jours plus tôt ◇ Cambridge, Etats-Unis

«Putain de casserole de merde ! Et putain de chats !» Zwei se fraya un passage entre ses jambes en miaulant d'indignation, tandis que Sechs, perché en haut du frigo, le fixait avec arrogance de ses prunelles dorées. Ouais, ouais, les félins n'étaient que simplement numérotés pour l'instant, manque cruel d'imagination supposons _plutôt qu'autre chose de moins reluisant pour le blond. Enfin presque tous : sa mère _qui travaillait dorénavant à la NASA et qu'il avait suivi sur le sol américain pour faire ses études_, avait insisté pour nommer le numéro huit, un superbe persan à poils longs : Naos, l'une des étoiles les plus brillantes de la Voie Lactée. Soupirant, Atlas avisa d'un air distrait l'ustensile qu'il tenait toujours entre ses longs doigts fins et qui à présent dégageait une légère odeur de brûlé. Kochtopf. Après un court instant de réflexion le jeune homme haussa légèrement les épaules, abandonnant à son triste sort le récipient dans l'évier _qu'il se lave de lui-même s'il n'est même pas capable de remplir sa fonction. Plus que sept à trouver ..
Laissant vagabonder son regard autour de lui à la recherche d'une quelconque inspiration, prophétie ou le plus simple tiraillement de neurone, une moue sceptique se creusant sur sa sale bouille en s'imaginant élever la panoplie du parfait petit cuisinier : casserole, poêle, et cie. Un ricanement le secoua et ses pensée finirent par dériver vers sa mère, celle qui aurait surement énumérer toutes les constellations de l'Univers afin de baptiser les chats jusqu'à ce que son unique rejeton la supplie de se taire. Puis, elle aurait argumenter en haussant un sourcil hautain, mimique étrangement semblable à celle d'Atlas, que cela portait malheur de ne pas nommer les choses. A cette simple idée, un frisson désagréable le parcourut de la pointe de ses orteils jusqu'à la racine de ses cheveux parfaitement coiffés : il devait absolument leur trouver un nom à ces petits cons. C'est à ce moment là que choisi Zwei pour venir se blottir contre ses pieds nus en ronronnant. Le jeune homme se pencha lentement, tout en continuant de grommeler des jurons entre ses dents, pour lui gratter les oreilles, et les ronronnement redoublèrent en vibrant contre ses os. «Sale petit enfoiré.». Mais son sourire difficilement contenu démentait toutes paroles qui auraient pu sortir de sa bouche à cet instant. Sa mère trouverait bien un nom pour celui-ci aussi. Enfin dès qu'elle consentirait à sortir de son laboratoire et à revenir parmi des êtres vivants et civilisés. Il  ne l'aurait jamais admis à voix haute mais il ne regrettait absolument pas de l'avoir accompagné jusqu'en Amérique, de plus Berlin ne lui manquait pas particulièrement, même si Cambridge n'était pas plus de son goût. Un miaulement plus impérieux le ramena à la réalité et à la boule de poils toujours prostrée à ses pieds. «Ouais, t'as raison. La bouffe d'abord. Les états d'âme ensuite.».