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Hate keeps a man alive
Tu ne pouvais que le hair. Un. tu avais passé le plus clair de ton temps dans ton lit, à tournoyer, impossible de trouver le sommeil, c'était un peu comme-ci tu cherchais désespérément à dormir...m'ouais, c'était à peu près ça, tu voulais dormir. Deux. Tu t'étais réveillé en retard. Trois. Tu avais eu la confirmation saine et authentique que tu étais bel et bien allergique aux poils de chat, ton chat se dandinant sur tes jolies petites tartines au nutella du matin. Quatre. Tu n'avais pas eu le temps de te faire des soins capillaires, ouste, la brosse avant de dormir, tu avais opté pour des cheveux refoulés et presque aussi crépu que ceux des Jackson Five, tout ça grâce à quoi ? Le sale temps ! Cinq. En retard au cours de Politique étrangère, tu étais, en retard au cours de relations internationales, tu fus. Six. A midi, tu ne mangeas rien, tu avais oublié ton porte-feuille. Et c'est ainsi que pour un jolie point 'sept' que tu te retrouvas avec Bradford planqué devant ton casier à l'envoyer des pics au nez. Critique sur critique, en passant de tes cheveux qui ressemblent maintenant à la coupe de Diana Ross, à la manière très peu classique dont tu t'es habillé et le fait qu'il ait remarqué l'oublie de ta Sainte Bible. Tu respiras un bon coup avant de lui lancer un...dégage, Wesley, dégage !... Il était fort, impossible de le repousser et il bloquait ton casier.
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