CRUEL SUMMER | WITCHER

Quelques semaines au Japon est probablement le voyage rêvé de bien des américains. Ford est Anglais. C'est peut-être la raison pour laquelle il a du mal à apprécier ses circonstances. Ses jours, ses nuits, ses rêves sont une éternelle liste de ce que Mademoiselle Witter pourrait réclamer. Ford préfère anticiper ses besoins plutôt que d'attendre le moment où elle demandera. Wendy Witter a des standards impossible à approcher, mais Ford a appris de son premier jour. Toutes ses remarques visant à le faire craquer sont soit ignorées ou répondues de son ton professionnel qui infère que la jeune femme a toujours raison. Une nuit de sommeil régulière a fait des merveilles sur la patience de Ford. Toutes les lumières allumées dans sa chambre d'hôtel, une lampe de poche sous son oreiller, une veilleuse à batteries sur la table de nuit et une bonne dose de stress mental pour l'épuiser.

Mademoiselle Witter a réclamé une journée à la plage. Ford a coordonné le tout avec un propriétaire local ayant à engager un interprète pour s'assurer que ses demandes seraient bien comprises et exécutées, commençant par une plage privée équipée de tous les extras. Une chaise longue avec parasol, une pyramide de serviettes, une glacière contenant une sélection de breuvages frais, tous les essentiels de plage. Ford a aussi emporté un sac d'effets personnels appartenant à Mademoiselle Witter, ayant maintenant un inventaire précis de son armée de valises. Elle semble relaxer, mais le diable n'est jamais calme pour longtemps. Le soleil est brutal. Ford se tient droit, sous un parasol. En habit trois pièces, ses chaussures de cuir s'enfonçant inconfortablement dans le sable. La seule concession faite pour son confort est une paire de lunettes soleil perchées sur son nez. « Monsieur Fletcher, » l'interpelle Wendy Witter, comme si elle était ennuyée par l'eau turquoise, le sable blanc, la vue à couper le souffle. Ford se demande parfois si elle ne se sens pas seule. Le sommet ne laisse pas beaucoup de place pour les égaux. Puis elle ouvre la bouche et Ford se dit qu'elle a probablement fait fuir tous ceux qui ont essayé de la connaître. « vous savez qu’à la plage vous êtes autorisé à retirer votre veste. » Comme si Ford possédait une paire de shorts de plage à motifs de palmiers, une chemise hawaïenne et des sandales. Non, pas dans cette vie, ni dans la prochaine. « Vous savez que vous n'avez pas à vous soucier de mon confort. » Commente Ford, sage dans ses commentaires. Le jour où il enlèvera volontairement son armure trois pièces devant Mademoiselle Witter, ce sera probablement précurseur de la fin du monde. « Si toute cette relaxation vous ennuie, je me permets de suggérer une marche le long du littoral, une boisson froide et un snack, une baignade avec les requins, un château de sable à l'effigie des bureaux chefs de Witter Industries ou quelques pages de votre lecture courante. » Ford a appris que Mademoiselle Witter est beaucoup plus tolérable lorsqu'elle est occupée. Il y a beaucoup de traits de sa personnalité qu'il n'apprécie guère, mais il ne peut lui reprocher son dévouement à son travail. C'est probablement la seule chose qu'il admire chez la rousse. Rousse qui risque le statut de homard sous ce soleil. Ford a une alarme sur son téléphone pour le moment où il sera conseillé de proposer à Mademoiselle Witter de réappliquer de la crème solaire. Ford a dans son sac le contenant aux airs de bouteille de parfum de luxe qui contient l'élixir au prix excessif. Wendy Witter semble acheter le plus somptueux possible juste parce qu'elle le peut. Ça n'est pas le pire moment de la vie de Ford, c'est déjà ça.

Mademoiselle Witter ne semble pas amusée par les propositions de Ford. Si elle n'apprécie pas son humour, c'est loin de le vexer. « Vous vous sentez malin ? »demande la jeune femme. Ford prédit qu'aucune réponse ne serait adéquate. Oui, Mademoiselle Witter, je me trouvais très malin, la ferait probablement voir rouge, tandis qu'un Non, Mademoiselle Witter, je n'oserais jamais, causerais probablement un regard meurtrier. Le silence est la plus délicate des options. « A quel point vous êtes convaincu que vous êtes en train de faire du babysitting ? » Encore une question rhétorique. Ford pourrait commenter sur la qualité de la conversation, mais il a appris de ses erreurs. Plus il réagit, plus Wendy Witter se sentira justifiée d'exagérer dans ses propos, ses demandes, ses insultes. « Quand j’ai envie de quelque chose, je le dis. » continue la rousse. Si le soleil et la plage du japon pouvait l'emmener à une sieste impromptue, Ford ne serait pas déçu de monter la garde en silence. « Je n'en ai aucun doute, Mademoiselle Witter. » Wendy Witter semble incapable de relaxer. La paix la hante, elle se regénère au chaos. Quelques courtes semaines et Ford commence malheureusement à connaître de mieux en mieux sa patronne. Il espère passer moins de temps en sa compagnie une fois retournés en Amérique. Malheureusement, il doute que ce soit le cas. 

Le soleil plombe sur cette plage paradisiaque. Ford apprécie le manque de vacanciers, d'enfants en pleurs, de musique combinée venant de plusieurs groupes séparés. Mais il n'est pas là pour apprécier. Mademoiselle Witter s'occupera de gâcher cet endroit. « Et je souhaite que vous retiriez votre veste. » Réclame la rousse. Ford hausse un sourcil sous ses lunettes de soleil. Absolument pas. « Je suis dans le regret de vous annoncer que votre souhait ne sera pas exhaussé. » déclare Ford, refusant catégoriquement d'enlever un seul morceau de vêtement face à Mademoiselle Witter. Elle peut dicter son horaire, le traiter de tous les noms, abuser dans ses demandes, être irrationnellement agaçante, mais elle ne peut pas toucher à son armure, à ses habits, à son individualité. Il est habillé correctement pour son poste. La chaleur n'est qu'un léger inconfort, le vent de la mer aide à garder la journée tolérable. Si Mademoiselle Witter préfère discuter en ronds plutôt que d'apprécier sa situation, ça ne regarde pas Ford.

Ford savait avant d’ouvrir la bouche que sa réponse ne ferait pas le bonheur de sa patronne. Rien ne semble faire le bonheur de Wendy Witter. Est-ce que la demoiselle sait ce que c’est, il en doute grandement. « C’est étrange monsieur Fletcher, je croyais, que j’étais celle qui possède les commandes. » Le ton de la rousse rappelle Ford leur rencontre catastrophique. Il devrait se méfier. Il le sait. Pourtant quelque chose en lui se redresse et refuse de flancher. Si Mademoiselle Witter est habituée à avoir tout ce qu’elle demande, elle sera déçue. Si elle se veut faire des demande qui ne sont pas raisonnables, Ford n’est pas obligé d’accepter. « Comme je suis celle qui vous verse votre salaire. » Ah, voilà, les menaces à peine voilées. Comme si Ford ne le savait pas, comme s’il avait besoin d’un rappel. Depuis sont arrivée au Japon, toutes ses heures éveillées ont tourné autour de la jeune Witter. À prévoir ses besoins, organiser sa vie, accepter son attitude et ses demandes. « Tout comme je suis celle qui pourrait faire en sorte que vous ne travaillez plus jamais. » ah, les menaces ont perdu toute leur subtilité. Ford inspire profondément. Sa patience sera meilleure que lors de leur rencontre. Il ne lui dira pas qu’elle agit comme une gamine en manque d’attention, comme si elle voulait qu’on la supplie, qu’on la remercie, qu’on soit à ses pieds. Ford peut faire semblant, mais Wendy verrait dans son jeu. « Nous sommes à la plage et je n’ai pas envie d’être accompagnée par un pingouin coincé. » termine la rousse, croyant que ses désirs sont des ordres.

« Mademoiselle Witter, il serait déplacé de ma part de me dévêtir en tout ou en partie en votre présence. » commence Ford. « Je ne suis pas un gigolo, peu importe le montant que vous me payez. » accuse Ford, espérant sans grand espoir que Mademoiselle Witter soit assez offusquée par son insinuation pour retraiter. Il est dans une impasse. Ou il accepte de céder, ou il se met sa patronne des enfers à dos, risquant son travail. Ford pourrait théoriquement vivre sur ses avoirs et piger légèrement dans la fortune de Betty, mais sa morale ne le lui permet pas. Ces dernières semaines l’ont fait revenir à lui-même après quelques mois dans le noir. Figurativement. Jamais littéralement. Il pourrait se cacher chez Betty en attendant que l’immigration ne vienne le chercher, espérant qu’ils oublient son existence. « Vous semblez sous l’impression que je travaille par besoin monétaire. » Laisse tomber Ford, conscient que Wendy Witter ne perdra jamais son temps à rechercher quoi que ce soit en rapport avec son assistant. Alors que lui a fait énormément de recherches sur sa patronne. Que ce soit éplucher en ligne ses achèvements et ses avoirs. Se renseigner subtilement aux autres personnes qui travaillent pour elle. Étudier ses manies, ses habitudes, ses expressions faciales. « Mais je suis prêt à concéder, pour votre souci esthétique de ce qui est acceptable à la plage, si vous voulez utiliser cette faveur que je vous doit. » propose Ford, certain qu’elle refusera.  

Ford inspire profondément quand il voit le sourcil de la jeune femme se lever, pouvant imaginer les détours mentaux qu'elle fait pour obtenir ce qu'elle désire. L'insistance de la rousse lui donne des maux de tête. S'il avait accepté sans discuter, elle aurait trouvé autre chose à critiquer. Wendy Witter ne sera jamais satisfaite. Elle demnde parce qu'elle le peut, tout simplement. « Premièrement, on ne parle pas seulement d’une seule faveur, mais de plusieurs. » Pointe la jeune femme. Ford expire silencieusement, regrettant presque d'avoir supplié, ce premier jour. Rien ne l'empêche d'envoyer son résumé à tout le massachusetts pour se sortir de cette situation. Pourtant quelque chose se coince sous ses côtes. S'il peut survire à sa mère, il peut survivre à Mademoiselle Witter. Elle n'est pas le vilain de son histoire, ce rôle est déjà pris. « deuxièmement, je n’ai pas demandé un strip-tease, mais de la… normalité. » Ford voudrait se cogner la tête contre le socle du parasol, certain que la jeune femme passe volontairement à côté du point qu'il a tenté de faire. Point est, que son apparence n'est pas à contrôler par la personne qui verse son salaire. Il est habillé de façon adéquate pour les tâches requises de lui. « Dernièrement, c’est malgré tout, vous, qui avez besoin de moi. » Termine la femme d'affaires, visiblement apte à s'être élevée au statut qu'elle a obtenu. Sentant que peu importe ce qu'il fait, dit ou ne dit pas, elle ne lâchera pas le morceaux, Ford fixe la mer, derrière ses lunettes de soleil, avant de déboutonner son veston. Il le fait glisser de ses épaules d'un mouvement fluide avant de l'attraper pour le plier en deux de façon à ne créer aucun pli pour ensuite le draper sur une chaise longue non utilisée. Aucun mot n'est nécessaire. Pas que ça empêche la jeune femme de demander autre chose. Ford tire sur les poignets de sa chemise, enligne sa cravate et replace sa montre avant de croiser les mains derrière son dos. Si Mademoiselle Witter a d'autres ordre, il n'est pas d'humeur. Elle aura son obéissance, il enferme à clé tout le reste de sa personnalité. Ne rien demander, ne jamais contredire, ça lui est seconde nature, depuis le temps. Toujours les yeux fixés sur l'horizon, Ford se contente de respirer avec le vas et viens de l'eau contre la plage.