Scona - Brûle les cendres.

Maîtresse de la situation. Elle domine. Crache ses mots comme elle planterait des milliers de bouts de verre dans son âme. Chaque voyelle, chaque syllabe, l’écorche. Contre lui, elle retourne son propre argument. La douleur le transperce. Le plonge dans un désespoir dont il n’avait pas conscience.  « Tu mens !» Sur sa nuque, il resserre sa prise.  « T’as toujours été une mauvaise menteuse. » Du genou, il écarte ses cuisses. Tire sur la serviette de la jeune femme.  « Tu m’ressens. » Délaissant sa nuque, il descend sur son cou. Le pouce qui appuie sur sa carotide.  « A chaque fois que j’te touche. » Il glisse sur sa clavicule.  « Tu m’ressens là. Entre tes cuisses. » Il appuie légèrement le genou, alors que son pouce descend sur le haut de sa poitrine. Que les gouttelettes d’eau accroche sa peau.

Mauvais jeu de rôle. Celui où tu n’es plus censé exister, celui où j’trouve le mécanisme pour arrêter de tout ressentir trop violemment à chaque fois. Celui où tu n’as plus ta place. Mais y’a ta foutu main qui s’enroule autour de mon cou, chaîne invisible qui me rappelle que je t’appartiens encore. Ton pouce contre la carotide, fait pression sur les battements qui l’a font vibrer. Qui font trembler la pulpe de ton doigts. Je me redresse, me raidit dans ta fougue.