" ...and you hold the key " | XIVER

Elle a trop bu, elle ne peut pas le nier, et elle oscille un peu en se concentrant pour marcher, quand elle se trimballe dans le couloir menant jusqu’à la porte indiquée. C’est peut-être stupide, mais le numéro, elle n’a pas besoin de le vérifier, dès lors qu’il lui a envoyé, ce fut comme s’il était, en elle, tatoué. Et rien qu’à cette idée, elle réprime une nausée. Haut le cœur engendré par le fait qu’elle s’en veut toujours autant d’être, par Sheng, impactée. Elle aimerait croire que l’affection peut rapidement s’effacer. Puis l’alcool a joué sur ses ressentiments, sur son cuisant agacement. Elle le jure, plus elle buvait, plus il s’est décuplé. Parce qu’il s’amuse avec elle, encore et comme à chaque fois, elle a juste mis trop de temps à réaliser cela. Haiwee, elle n’est qu’une candide poupée entre ses doigts.

Une marionnette qui rendrait Eloïse probablement dingue si elle la voyait emprunter ce chemin-là. Cependant, dans le fond, ce n’est pas comme si elle avait le choix. Récupérer la clef de sa propre chambre, elle se doit. Cette phrase, elle se la répète, pour qu’elle prenne tout son sens, afin qu’elle s’ancre dans les méandres présentes dans sa tête. Mais aussi pour se convaincre, peut-être. Une Haiwee pour une fois incapable d’être honnête. Car si elle y réfléchissait réellement, elle s’apercevrait que les autres options, elle les avait. Dormir dans la chambre de sa co-capitaine, listée en premier. Néanmoins elle parvient à hauteur du chiffre indiqué, trouvant qu’il est donc maintenant inutile de reculer, et puis, il y a toujours cette possibilité qu’il ne soit pas encore rentré de sa soirée équipier, et qu’elle puisse tout simplement retrouver sa clef et faire comme si ce moment n’avait jamais existé. Alors elle accroche ses doigts à la poignée, l’abaisse et ouvre la porte qu’il a sciemment laissé déverrouillée. A tâtons elle cherche l’interrupteur afin d’éclairer la pièce, une colombe quasiment aveugle qui se heurte avec violence le pied dans un meuble de l’entrée. « Chąąʼ.* » elle crache en ayant ce réflexe stupide de vouloir attraper son membre de ses doigts. Son équilibre mis à mal, finalement, elle prie pour qu’il ne soit pas là.           

*merde

Difficilement, après le coup qu’elle vient elle-même de se donner, elle se contorsionne pour essayer de masser, de ses doigts fébriles, son mollet. Grimaçant par instinct quand elle se retient contre le mur du plat de son autre main. Plusieurs secondes défilent – ou peut-être que non, mais elle n’avouera pas avoir perdu, du temps, la notion – avant qu’elle ne se remette sur pieds, prête à arpenter la pièce, et retrouver ce qu’elle est venue chercher. Ce qui lui permettra de pouvoir dormir dans ses propres draps. Et ce n’est qu’après quelques pas, qu’elle éprouve sa présence. Mais puisque ses sens sont altérés, elle se persuade qu’elle se l’invente et que ce n’est qu’une représentation de ce que son inconscient peut désirer. Alors elle s’essaie à s’accoutumer à la pénombre qui règne dans la chambre, en un balayement de phalanges sur ses paupières, en vain, parce que dans l’instant qui suit, il éclaire. « Le service de chambre… » A l’entente de cette voix, elle déglutit et c’est l’intégralité des faibles restes de ses capacités qu’elle égare, plus encore lorsqu’elle ose relever le vitreux de ses yeux sur toi. « … n’est plus ce qu’il était. » Son agacement ravivé, comme un brasier qui sommeillait.

Tandis qu’elle crache un soupir, elle titube dans une démarche qu’elle souhaite déterminée, pour s’approcher de son lit, au niveau de ses pieds. Elle se souhaite à distance, parce qu’elle ne peut s’empêcher de retenir un murmure se faufilant dans ses pensées. Les façons qu’il a de lui plaire, avec cette arrogance naturelle, tout ce qu’elle apprécie dans sa gestuelle. Elle n’est pas sans ignorer à quel point il sait lui faire croire qu’il n’y a qu’elle. Ou plutôt combien elle peut l’espérer. L’étudiant venant encore la visiter une fois la nuit tombée, au milieu de ces rêves que la décence ne l’autorise pas à raconter. Des songes qu’elle cherche à chasser en étirant son bras dans sa direction, faire taire rapidement son imagination. Et si un tas de phrases différentes défilent dans son esprit embué, elle préfère opter par le chemin le plus direct. Ne pas se prendre à un quelconque jeu. Se protéger dans le but d’éviter d’entretenir le feu. « Ma clef. » Elle tranche, directe. Paume ouverte, pour attendre qu’il la lui remette.

Dans son attente, elle passe sa langue sur ses lèvres, afin de les humidifier, pallier le goût de l’alcool qu’elles semblent encore goûter. Et ses prunelles s’accrochent à ce doigt qu’il relève, qu’il incline de gauche à droite afin de lui répondre, dans un premier temps, silencieusement. Si bien qu’elle, elle envisage de refermer les siens, afin de ne garder que le vide dans poing. Elle inspire profondément, quand il reprend. « Je pourrais tout aussi bien prévenir la réception qu’une femme s’est introduite dans ma chambre » Le sourire qu’elle esquisse, il est succinct, parce qu’elle oscille entre l’énervement et l’impact qu’il peut avoir sur l’ensemble de ses sentiments.

Cependant, malgré la menace, elle sait dans son for intérieur qu’il ne le fera pas, parce que même s’il ne le dira, Sheng voulait qu’elle soit là. Sinon, cette clef, il n’aurait pas pris la peine de la voler. Néanmoins dans l’esprit embué de la Haiwee, ça ne veut pas tilter. « Mais… » Il scinde l’instant par sa négation, se redresse, elle décompose le moindre de ses gestes, jusqu’à penser qu’il les effectue au ralenti. Et quand il flirte avec un semblant de proximité, l’amérindienne se voit reculer sans pour autant y arriver. « J’ai dit que j’avais envie de jouer. » Entre ses doigts, elle est toujours une poupée. Elle reste impassible – du moins elle le croit – sans prendre conscience que son corps, légèrement, oscille.

Pour lui demander les règles de son jeu, elle se retient, parce qu’elle imagine des sombres desseins. Qu’il est en position de force et qu’elle ne sait comment se sortir de ce presque pétrin. « Moi une question, toi une réponse. Et tu as un indice sur sa position. C’est simple, » encore la pointe de sa langue sur les reliefs de sa bouche, en un soupir autant nerveux qu’amusé. « Première question: Qui t'as payé ton voyage? » Condamnée à débuter la partie, même si elle essaie un « J'n'ai'pas.. » pour répondre dans la foulée, « Un ami, mais un jour je le rembourserai. » sans comprendre l’intérêt de l’interrogation. Pourquoi il paraît si intéressé par ce fait. « Indice ? » Embrumée, mais les règles, elle les a bien assimilées.

L’attente n’est pas très longue, au contraire, parce qu’après avoir contré cette brève tension qui semble l’avoir durant quelques secondes étreint, il prononce d’un ton que l’étudiante trouve un peu trop malin ; « Dans ma chambre. A moins de 10 mètres. » d’instinct, elle en écarquille les yeux, comprenant qu’elle est destinée à le perdre ce fichu jeu. Mais elle se mure dans son silence, ne rechigne pas, parce qu’elle a accepté des règles, qu’ils ont entamé cet étrange combat. « Un autre peut-être…? » Si bien qu’elle pourrait presque croire qu’il se paie sa tête.

Entre ses mâchoires serrées, elle ose malgré tout cracher, « Non, ça ira. » parce qu’elle s’adonne à cet amusement, ses prunelles le quittant, quand son regard à lui se fait fuyant. Elle inspecte d’avance les possibles cachettes, lorsqu’il ose prononcer une interrogation qui résonne dans sa tête. « Regrettes-tu ce que tu as dit en mai dernier ? » Plusieurs fois, elle hoche le visage, comme s’il lui fallait digérer la chose, ou comme si son esprit était en train de trier. Elle est en totale incapacité de savoir ce que oui ou non elle doit garder secret.

Tout en commençant à s’activer, titubante, les mots, de ses lèvres, en un flot, semblent s’échapper. « Ca dépend, de ce dont tu parles. » De quelles parties, de quel moment, « si je regrette de t’avoir dit ce que je ressens, oui, probablement. » et parce qu’elle a une fierté, elle se reprend, « ressentais, » ses doigts à la recherche sans grande conviction, « si je regrette d’avoir voulu arrêter, là c’est… » plus compliqué, parce qu’elle n’avait pas songé que tu pourrais autant lui manquer. « Indice s’il te plaît ? » Oui, elle estime que ce qu’elle lui a rétorqué, c’est assez.

La raison, l’alcool et les sentiments. Le tout se mélange, quand elle s’impose de ne plus faire fourcher sa langue. Elle a des envies de tout déballer, un besoin quasiment maladif de se mettre à parler. Lui souffler qu’elle en a eu assez, d’être blessée. En une lutte mentale, elle se cantonne a son nouvel objectif ; demander un indice. Puis récupérer sa clef, et oublier combien quand elle est à sa merci, ça lui fait autant de bien que de mal.

Les iris plantées dans les siens, elle attend qu’il daigne lui accorder ce qu’elle vient de quémander. Mais à défaut de le faire immédiatement, de se rallonger, il prend le temps, si bien que l’amérindienne fulmine en inspirant. « Elle est là où tu devrais être. » l’information ne chemine pas comme elle le devrait, dans sa tête. Parce que pour elle, c’est dans sa suite qu’elle devrait se trouver. Dans son lit, esseulée, à ruminer cette plaie qu’il a voulu remuer. La discussion du mois dernier. Cette décision qui l’a tant abîmée. « Un autre ? » En relevant une main dans sa direction, elle s’aventure à l’accuser, sans transition, « Si tu me dis que ma clef est dans ma chambre, » qu’elle est encore une marionnette avec laquelle tu te plais à jouer, plus que ce qu’elle n'aurait pu le penser, « que je suis venue jusqu’ici pour rien… » peu douée en menaces, ses mots elle les accompagne toujours d’un mouvement sec de sa main. D'un truc vivace.
Pour terminer par gémir de moitié, tout en lui concédant, la vérité, « Oui, un autre. » si ça peut lui permettre de ne pas être à nouveau questionnée.