TW • American Nightmare •• Romy

A son “menteur”, je lève les yeux au ciel. On ne doit pas évoluer dans la même bulle spatio-temporelle. Preuve en est que j’ai eu le temps de prendre un verre avec Jessie et un, bien moins chaleureux, avec Orphéa. Je ne prends même pas la peine de contrarier Madame-je-veux-toujours-avoir-le-dernier-mot, parce que le temps passé séparés n’est pas le vrai fond du problème. A mes yeux, il n’y en a pas de fond, d’ailleurs. A croire que la PDG ne peut vivre sans me prendre la tête à intervalle régulier. C’est son essence. Sauf que là, je ne suis pas d’humeur à la laisser ravitailler, frustré qu’on se soit arrêté en si bon chemin après qu’elle ai choisi de me traîner à l’étage.
Mon sourire s’élargit un peu plus à son “très drôle” parce que même exaspérée, je suis sûr que Wendy sait qu’il y a une petite part de vérité. Si elle n’était pas aussi bornée, elle pourrait en rire avec moi au lieu de continuer son cinéma. Sans y voir grand chose, je commence à apercevoir sa silhouette et me laisse tomber en position allongée, en appui sur les coudes. Je pourrais allumer la lampe de poche de mon téléphone, chose à laquelle Witter n’a pas pensé, mais quel intérêt si c’est pour se prendre la tête? A sa respiration, je devine qu’elle n’est pas aussi à l’aise qu’elle le voudrait et sa réflexion me le confirme. Si une part de moi en est bien trop amusé, malgré son interdiction, l’autre a envie de lui attraper la main pour mettre fin à cette dispute et son malaise. Redressé, le bras tendu dans sa direction, je l'effleure quand ses mots viennent me heurter. Des couteaux dans le dos, et peut-être l’un d’un directement en plein cœur. J’en reste bouche bée plusieurs secondes, renvoyé plusieurs années en arrière face à des examens effectués en laboratoire et un résultat incontestable. La médecine plutôt que ma parole. La fin de ma carrière, mais aussi de ma vie de famille. Mes poings se serrent autour des draps alors que je sens la crise de panique arriver. La dernière date mais je n’en ai certainement pas oublié l’impression d’être pris dans un étau, à suffoquer. Respire, putain. « Va te faire foutre. » Les mots sont étouffés, je peine à les sortir alors que dans ma tête, j’hurle. Une nouvelle inspiration, j’expire lentement et me relève du lit que je tâte pour récupérer mon masque, qui pourrait tout aussi bien être par terre. « Ton putain de traumatisme ne te donne pas tous les droits. » Et s’il y a un point sur lequel je n’accepte pas d’être attaqué, c’est celui-là. Elle devrait le savoir. « Pour la peine, j’vais aller m’en resservir un à ta santé. » Ou à celle de ton pote. Je l’ai sur le bout de la langue mais je parviens à la fermer pour limiter les dégâts, ce qu’elle n’a pas été capable de faire. C’est de la pure provocation, alors que je la contourne pour quitter la pièce, abandonnant l’idée de mettre la main sur la partie la plus importante de mon costume.

Les disputes ont toujours rythmé notre relation et je pense, sincèrement, qu’on s’ennuierait sans celles-ci. Elles sont l’essence même de notre lien, ce qui nous permet de souvent s’éloigner pour toujours mieux se retrouver. Pourtant, malgré toutes les vacheries qui ont déjà pu claquer dans l’air, il y a des mots à ne pas prononcer. Des limites invisibles à ne pas franchir, et nous en sommes l’un comme l'autre conscient. Ce soir, je ne sais pas si elle l’oublie involontairement ou si, au contraire, Wendy souhaite juste appuyer là où ça fait mal. L’un comme l’autre, le résultat, lui, est le même. Je suffoque et me bat contre l’envie de refermer mes mains autour de son cou afin qu’on soit sur un pied d'égalité. Encore assez lucide pour connaître mes limites, je garde mes distances et fronce les sourcils lorsque quelqu’un vient s’inviter à la porte de notre chambre. C’est occupé, mais plus pour longtemps. Adieu cette promesse de rentrer comme nous sommes venus, main dans la main. La manière dont elle finit sa soirée m’indiffère à présent, à condition que ce soit loin de moi.
« Tu m’as coupé toute envie. » De parcourir son corps, ou même d'y poser les yeux. Je remercie les lumières qui ont décidé de nous abandonner il y a plusieurs minutes déjà et qui l’empêche de voir à quel point elle a planté sa flèche au centre. Contrairement à la croyance populaire, il n’y a pas que la vérité qui blesse, car je n’ai jamais touché à quelconque forme de drogue. Si l’idée ne me révulsait pas, je serais presque tenté d’inverser la tendance afin d’être accusé à raison. La main sur la poignée de la porte, je m’arrête à sa menace et me tourne, sourcil arqué, en attendant la suite de celle-ci. N’a-t-elle pas encore compris que m’interdire de faire quelque chose est exactement ce qui va me pousser à le faire? Comme un gosse à qui on demande de ne pas mettre sa main sur le chauffage afin de ne pas se brûler. Il fera l’erreur avant d’apprendre. Dans le cas présent, je ne sais même pas s’il s’agit d’une erreur. Peut-être qu’il est temps que ça s’arrête, avant que l’affection qu’on se porte soit occultée par la colère, ou pire. « Vaut mieux pas que t’essayes sur ces talons. » La dernière provocation, pour la route. Pousser le vice et prétendre que ce qui vient de se passer ne me touche pas plus que ça. Le couloir est vide lorsque je passe la porte de la chambre et j’hésite à crier que la place est à présent libre pour qui est tenté de passer une aussi bonne soirée que la mienne. Seulement je ne voudrais pas, non plus, qu'il lui arrive quelque chose après un abandon dans une pièce sombre et lugubre. « Félicitations, t'as foutu en l'air une bonne soirée pour un verre. » Le mot de la fin. Je referme la porte et dévale les escaliers pour retrouver la salle de réception dans laquelle je récupère un shot sur un plateau. Il est cadeau, celui-ci, Witter. Du courage en liquide pour quitter les lieux et rentrer, n’ayant plus aucune envie d’être là.

RP TERMINÉ.