Jesus of Suburbia - Ash

   

C'est pas l'histoire qui m'écrit, c'est moi j'écris l'histoire

Ash, il a vingt quatre ans, vingt quatre ans de conneries, de rêves plus ou moins réalisés et de pleins d'autres trucs un peu flous. Il vient de Detroit, ville la plus pauvre des US, d'ailleurs Ash, il est pauvre, boursier, il vend des pizzas pour arrondir ses fins de mois. Il est en informatique - parce que les ordinateurs, le hack c'est son domaine - et en journalisme parce qu'il fallait bien choisir un truc mais rédacteur pour une revue d'art ça lui plairait bien. Il a une soeur, Gigi, la prunelle de ses yeux noirs, elle est intouchable. Petit virtuose du basket, et de skate il pratique depuis qu'il est gamin, comme ça sur les vieux terrains de sa ville cimetière. Ash, il fume cigarettes sur cigarettes, accro à l'adrénaline et à la nicotine, fêtard sans abuser pourtant. Sa plus grande passion c'est le graph, le tag, la peinture à l'illégal. Il est plutôt connu aux états unis sous le nom de H, mais personne ne sait qui il est à part ses anciens meilleurs potes et sa soeur. Les relations familiales c'est pas son fort, les relations tout court c'est pas son fort, question d'éducation. C'est pas qu'il a pas de coeur, c'est qu'il dit pas ce qu'il ressent c'est tout, c'est pas important. Ash, il parle plus à son père - où alors c'est son père qui lui parle plus ? - parce qu'il est allé à Harvard au lieu de venir croupir comme mécano au garage du quartier. Au moins il sait retaper des bagnoles. Il a eu des copines, jamais rien de sérieux, il est jamais tombé amoureux Ash. Catholique non croyant, Dieu c'est bullshit. Modern Jesus. Il a jamais voyagé c'est son grand rêve . Il a jamais été vraiment amoureux, avoir une copine c'est pas sa priorité. Il ne parle aucune langue autre que l'anglais. Il tag à Boston toujours sous le nom de H, même quand c'est illégal. Ash s'en fiche, il a jamais vraiment respecté les règles, c'est pas maintenant que ça commencera, c'est un sale accro' à l'adrénaline, toujours prêt à dépasser ces lignes rouges qu'on appelle communément l i m i t e s...

Update : Il a quitté l'université comme un voleur à la fin des cours, juste après le grand bal de fin d'année, il a quitté sa chambre de la winthrop avec ses sacs, son costard sur le dos toujours, sa moue boudeuse un peu perdue. Cet événement trop guindé, ça a un peu tout remit en question, ce qu'il était, ce qu'il voulait être. Il a finit dans un bars seul, un truc miteux de fond d'ruelle qui ferme jamais à boire de la vodka frelatée jusqu'au coma éthylique... presque, en conversant sur le sens de la vie avec une prostituée sourde. Ça n'avait pas de sens. Rien n'avait plus de sens. Il s'est changé, brûlant son costard avec le briquet de Dina, celui qu'il lui avait pas rendu, et il a enfilé son costume de Ash, ce vieux sweat à capuche noir, ces baskets informes, ce visage caché, sombre, sans émotion. Il savait qu'il reviendrait - pour la famille et toute cette merde - mais quand, il s'en foutait. Il a vécu comme un clochard, un squatteur de hangar et de feux de joies illégaux pendant deux mois, il a graphé sans s'arrêter en continuant à livrer des pizzas. Y'a ses tags en featuring sur tout les murs de cette p'tin de ville. H émarge et Ash émerge. Il reste encore trop de coeurs à briser ici.    

   


ALLEY POSTE BEBEY