Appel de Nienke vers Ed.

Inspiration. J'ai fermé les yeux longuement, frottant mes cheveux courts comme pour stimuler mon cerveau. Les souvenirs apparaissent en flash dans ma tête, et maintenant qu'ils sont là, autant les expulser. J'attrape le téléphone, m'écarte de la fête donnée sur le yacht. Faire son numéro, déglutir. Il est trop tard pour faire marche arrière. La sonnerie retentit, l'attente débute. Le soulagement, presque. "Allo ?"

@J. Ed Bushnell

Tu t'accroches à ce faux numéro sans failler. Cette inconnue pourrait être là solution à ton problème et ton ticket d'entrée dans la cours des grands, elle te soutient avoir des informations à te livrer sans en être capable. Cette jeune fille fait parti des rares étudiants à avoir connus l'enfer dans le hangar. Ta curiosité est piquée à vif, tu veux en savoir plus mais ton manque de délicatesse semble être un frein à  sa confession. Tu te maudit de ne pas être doté de tact ou de savoir-faire. Sous son appel inattendu, ton coeur se remet à battre à vive allure. Tu touches ton futur job de rédacteur du bout des doigts. Miss Van Dijk, j'ignore si je prononce correctement votre nom. Van Dijk ? J'espère ne pas trop vous avoir brusqué par message, cet article est important pour moi et je me refuse d'écrire des résidus de suppositions contre la volonté des gens, que tu lui demandes pour briser la glace. Cette fille ne doit pas t'échapper, tu te dois d'obtenir ces informations.

On dirait que sa vie se joue à cet article. Il ne connait rien à la vie, il ne sait strictement pas ce que cela veut dire. Vivre ne se résume sûrement pas à monter en grade dans un métier, et cela ne tient pas qu'à des détails morbides sur une triste nuit. J'aimerai oublier les détails, le sang que l'on a fait couler tout au long de ce jeu affreux qu'on nous a forcé à faire. Lui, il se fiche de ma détresse, il veut le scoop. Plaire à ses supérieurs, faire du chiffre d'affaire et peut-être baiser sa secrétaire. "La prononciation n'est pas importante puisque j'ai bien l'intention de rester anonyme..." J'attrape une mèche de cheveux de la perruque sur ma tête. "Qu'est ce que vous voulez savoir exactement ?"

Tu sens la détresse dans le timbre de sa voix, ton sang se glace face à ton imprudence. Tu cherches tes mots du regard, cette inconnue te coupe l'herbe sous le pied et ne semble pas vouloir coopérer plus que ça. Tu la sens indécise quant au fait de dévoiler l'horreur qu'elle a vécut. Tu ne veux pas la brusquer mais tu as besoin, plus que jamais, de faire tes preuves dans ton domaine. Dévoiler votre identité n'a jamais été mon intention, je comprends que vous soyez sous le choc avec toute cette histoire et je n'ai pas envie de vous faire revivre ce souvenir que vous essayez de refouler. Tu sens que cette intervention ne va pas réussir à la convaincre alors tu changes de méthode en entendant sa voix aussi fragile que dure. Écoutez, je ne vous connais pas et vous ne me connaissez pas. Vous avez peut-être des préjugés sur moi mais je n'ai pas cette conversation avec vous juste pour vendre une histoire. Que vous vous confiez à moi ou pas, j'écrirai sur cette histoire de chantage car au delà de l'aspect scoop, je trouve que les journaux ne relatent pas la vérité. Cette histoire m'intéresse, vous m'intéressez, je ne suis pas le seul dans tout Boston à vouloir connaître la vérité. Ce n'est pas du voyeurisme malsain, c'est un droit que nous avons. Vous n'êtes pas la seule victime de ce traumatisme, il y en a d'autres, qui se cachent dans l'ombre sans savoir vers qui se tourner pour affronter la persécution qu'ils ont connus. Ne négligez pas le pouvoir des mots car si cette thérapie ne fonctionne pas pour vous, pensez aux victimes dont personne ne parle, aux dommages collatéraux que vous pourriez aider. Sachez tout de même que je me sens concerné par la dernière nuit de torture que vous avez vécut car mon cousin y était aussi. Je suis au courant de la quasi-totalité des faits mais ce n'est pas ça qui m'intéresse, c'est votre point de vue à vous.

Il parle et parle encore. Ses mots résonnent dans mon téléphone et m'en donne mal à la tête. C'est impossible de sortir autant de mots à la minute, il doit en détenir le records. Et cette argumentation... Chercher par tous les moyens à obtenir ce qu'il souhaite le plus : des informations sur cette nuit. Ne pas les vendre ? Je me fiche de l'argent qu'il pourrait se faire avec ce qu'il s'est passé, totalement. Et comme je le cède pas, comme mes lèvres ne s'entrouvrent pas pour le couper dans sa logorrhée, il passe à l'offensive. La culpabilité. Ils aiment ça tous les médias, faire culpabiliser les gens. Oui bien sur que ça pourrait aider les autres ? C'est une blague ?! Je pense qu'aucun de ceux présents dans le hangars ne veulent se souvenir de cette nuit d'enfer. Personne. Parce que c'est trop compliqué, de se dire qu'on était en train de se tuer pour un jeu, sous l'ordre des autres, au risque de se faire tuer soi même. Ils ont du en rire de nous voir comme ça, jouir de notre malheur, de notre détresse et de nos douleurs. Mais son nom me revient en tête. Son cousin ? « Bushnell ? » Je me laisse tomber en arrière sur le lit, dans sa cabine du bateau. Nienke, pourquoi tu n'as pas tilté plus tôt, mais quelle imbécile. J'ai envie de me frapper tellement c'était une évidence. J'attrape la perruque et la jette contre le mur d'une colère vive. Le mal revient même où on ne l'y attend pas. « Sloan a du vous raconter alors. Vous savez qu'on a du se faire du mal entre nous, qu'on angoissait à l'idée d'entendre notre nom ou ceux de nos amis prononcés. Et que même quand le nom d'un autre résonnait, il pouvait s'en prendre à nous. Vous savez qu'il y avait cette odeur de sang partout, que les hurlements nous tenaient éveillés. On ne pouvait pas se défendre, mais on pouvait s'en prendre à nous même. Je crois que ça les faisait encore plus bander. Et le compteur qui tournait pour nous empêcher d'oublier le temps, les défis. Vous savez tout alors pourquoi en vouloir plus ?! »

Tu n'as pas la moindre empathie pour les autres mais tu sais les manipuler, c'est inné chez toi, comme une seconde nature. Ton cousin ne t'a pas dévoilé la moindre information à ce sujet mais tu feintes en espérant que cela amène les réponses à tes questions. Tu ruses. Tu contournes et détournes le sujet sans état d'âme jusqu'à ce qu'elle balance les informations sans s'en rendre compte. Tu veux jubiler mais ta conscience en prend un coup, tu es choqué par ce qu'elle laisse entrevoir, tu ne peux pas discerner le vrai du faux car tu sais qu'aucun mensonge ne vient de sortir de ses lèvres. Alors tu prends une grande inspiration et continue ton mensonge. Je suis au courant mais encore une fois, je n'ai pas l'intention de parler en détail des défis que vous avez eu, je veux simplement que les gens prennent conscience de la cruauté avec laquelle vous avez étés traité. Personne ne mérite ça et je mets ma main au feu que les médias vont se faire des couilles en or avec cette histoire sans penser aux conséquences. Je veux parler des victimes, de l'enfer que vous avez vécut avant, pendant et surtout après. Mrs Smith aurait dû m'apporter la culpabilité de son fils mais aussi une autre vision des événements ... Laissez tomber je vais me débrouiller autrement, tu conclues brièvement. Ta langue glisse sur tes lèvres, Tu sais reconnaître quand une discussion n'ira pas plus loin, même si tu ne peux t'empêcher de penser que d'en parler à coeur ouvert pourrait faire du bien à cette fille traumatisée par l'horreur de cette fameuse nuit.

Bushnell... Encore un. C'est fou comme un nouveau membre de la famille va me briser une autre fois. Hayden, et maintenant ce Ed. Pas de la même force, pas de la même façon, mais toujours avec cette détermination à m'en couper le souffle. Je ne comprends pas pourquoi il veut écrire là dessus s'il sait déjà tout. Et les souvenirs s'affichent, les brides repassent devant mes paupières fermées. Pourquoi il me fait ça ? Il sait déjà tout, il n'a pas besoin du reste. Et il me le prouve par ses paroles. Je ne sais pas qui est cette femme, et ce qu'elle voulait lui dire. Je ne sais pas non plus de quelle culpabilité il parle. Est ce que son fils fait parti de ceux qui nous ont torturés ? Je ne veux même pas savoir. Et quand il me dit de laisser tomber, je sens que les muscles de mon corps se décontractent. Le matelas me semble plus dur sous moi, les céphalées s’amplifient. Je ne pense pas qu'il abandonne vraiment, c'est assez étrange. « Vous savez la cruauté alors, vous n'avez pas besoin de moi ni de personne d'autre. Aucun de nous ne veut se remémorer cette nuit là, personne. Pas d'écrit, pas de reportage. Essayez de retourner la situation, essayer de comprendre pourquoi on ne veut pas en parler. Si on vous forçait à faire couler le sang, briser les os, maltraiter les corps de vos amis, comment réagiriez vous hein ? L'humiliation et la douleur, c'est tout ce qu'on a vécu ce soir là. Alors oui ! Débrouillez vous autrement pour réussir votre vie au lieu de raconter les misères des autres. » Le ton sans émotion, un peu amer, un brin monotone. Comme parler d'un film que l'on a vu. Repousser les visions pour avancer.