Few people show a taste for initiative. No one has ever ordered them to do so - Bansky

La nana semble hésiter un temps avant de baisser son arme précieuse et de se dérider. Jean s'approcha encore un peu plus, jusque sous un petit halo de lumière projeté par un néon de l'autre côté de la rue. "Prends tes mains sans menottes en guise de preuve de mon ralliement." L'inconnue rit. Alors Jean rit à son tour, comme pour faire vibrer l'air de la nuit avec elle. Alors elles sauraient qu'elles feraient équipe pour la soirée. Jean s'approcha encore un peu plus, elle ne se sentait plus comme une intrus. La grâce, la beauté, l'art se communiquent vite. Jean vint jusqu'à effleurer l'épaule de la jeune fille avec la manche de son sweat, collant ses pieds derrière elle, face au mur si coloré à présent. La blondinette s'exécute sur les paroles de Jean. Elle saisit une bombe rouge fermement et voilà Jean qui la regarde, sans oser dire quoi que ce soit, barbouiller le jeune homme. Le sang est partout sur son visage maintenant. Chose étrange, la peinture du sang est plus sanglante qu'un carnage en photo. Parce que le rouge d'une bombe de peinture à cet éclat vermillon. Il brille dans la nuit, il scintille au soleil et lorsque l'on s'éloigne, loin, très loin, qu'on ne distingue plus aucun motif, aucun relief, le rouge de la peinture on le perçoit toujours. "Ce type là, soit tu le haïssais, soit tu l'aimais beaucoup trop." Ça se devinait tout seul. A la fermeté avec laquelle elle avait agrippé sa bombe. A la violence avec laquelle elle avait aspergé le mur. Jean finit par acquiescer en plongeant ses yeux dans ceux de la blondinette :  "Ça sonne bizarre, mais je le préfère comme ça. Y a plus de vérité dans ce qui dégage." Sans le moindre doute. La fille renifle, Jean voit ses épaules qui tremblent un peu. Elle fouille les poches de son hoodie pour en sortir un briquet et un paquet de clopes. Sans un mot, elle le tend à la nana. Une cigarette au bon moment, devant la peinture vandale encore toute fraîche. Jean n'en prendrait pas tout de suite, elle ne fumait jamais avant de graffer. Jamais. Elle n'avait jamais un plan bien précis de ce qu'elle comptait peindre. Souvent elle agrippait une bombe et son bras semblait la guider. Alors, elle regarde la nana sans lui répondre. Elle brandit juste une bombe, une jaune poussin vers le mur. Et sur les contours du jeune homme ensanglanté, elle spray du jaune. Un jaune joyeux qui tranche avec la violence du portrait. Et elle asperge plein de couleurs joyeuses. Des couleurs de vie. Des couleurs de l'enfance. Partout, qui s'harmonisent avec les traits du jeune homme mais contrastent avec la mort qu'il semble incarner. C'est une vraie couronne de fleurs dont Jean le revêt. Dans ses cheveux poisseux de sang, elle glisse des lilas. Au coin de ses lèvres qui crachent la mort, elle fait pousser des jonquilles. Et des tulipes au coin de ses yeux veineux. Et des roses. Des pâquerettes. De la glycine. Jean fait un pas en arrière, elle regarde d'abord le résultat sans rien dire. Puis elle glisse, dans le silence de la nuit : "Je viens fleurir les tombes."

(Invité)