bad new, good people ( romare )

Amare voyait bien que quelque chose n’allait pas. Il voyait bien que son souffle était plus court, que la fatigue s’installait petit à petit. Quelque chose clochait, quelque chose n’allait pas. Et bien entendu, il ne voulait pas mettre ça sur le compte de ce rendez-vous chez l’oncologue qu’il avait dans l’après midi. Un peu plus d’un mois depuis qu’il avait annoncé ce rendez vous à Romy et elle avait tenu sa promesse pour l’y accompagner malgré que la belle soit malade elle aussi, malgré ses propres problèmes. La relation entre les deux est toujours aussi solide, rien ne peut leur enlever ça. A la vie, à la mort. Littéralement. On peut pas faire mieux qu’eux dans leur amitié et l’amour qu’ils portent l’un pour l’autre. Vêtu d’un simple jean noir enduit et d’un pull en cachemire bordeaux, sa paire de Timberland noire aux pieds, il va chercher sa meilleure amie pour aller à l’hôpital. Elle saute littéralement dans la voiture quand il arrive à son niveau devant son appartement. « Salut Romy. » dit-il en l’embrassant sur la joue, prenant une bonne bouffée de son odeur particulière. Il prit la direction de l’hôpital, pas vraiment pressé d’aller à son rendez-vous, mais elle était là. Romy est là avec lui alors il ne peut pas espérer une meilleure compagnie pour avoir une mauvaise nouvelle. En dix minutes, ils sont arrivés à destination. Cinq minutes plus tard, les voilà dans le bureau de l’oncologue. « Monsieur Dwight-Lindley, j’ai les résultats de votre bilan sanguin et pour le moment, j’ai deux nouvelles à vous annoncer. » Great ! Cancer pour le métisse, jackpot.

Faut s’y attendre. Il ne vit pas la vie d’un bon petit garçon propre sur lui et bien comme il faut. Il est odieux, narcissique, égoïste, fier et hautain, un orgueil de la taille d’un éléphant et la prétention d’une personne venant de la haute. Il faut qu’il redescende sur Terre, qu’il se rappelle qu’il n’est qu’un petit gars devant des quartiers défavorisés de Los Angeles, ayant grandis dans Harlem et les bas quartiers de Boston avant de se prostituer et d’être adopté. Ah, attendez. Mais il se rappelle de tout ça, et il s’en est sortis. Par son visage, son corps, son cerveau. Tous les défauts qu’il arbore fièrement lui ont permis de s’en sortir et d’avoir de quoi vivre confortablement sans avoir à aller à la Croix-Rouge ou à la soupe populaire. Il est fier de ce qu’il est, il a bossé pour ça. Ses contrats, il les a cherché, on ne lui les a pas donné sur un plateau d’argent avec un bon gros chèque dès les premiers shooting. Il s’est fait un nom, il a du. Sur la chaise de l’oncologue, Romy à ses côtés, il essaye de se rappeler de ça. Du dur travail qu’il a du fournir pour pouvoir se payer Harvard et ne pas être exclus dans les appartements miteux qu’il a occupé durant de longs mois au début de sa carrière. C’est un battant, un gars qui en veut, et ça on ne le voit pas tant qu’on ne le connaît pas. La main de Romy dans la sienne, il sent son pouls, fort et régulier, réconfortant malgré qu’il soit rapide. « Commencer par la bonne. J’imagine déjà le pire alors. » Il ne confie que très rarement ses craintes, ses idées morbides, ses peurs et ses déceptions. Alors docteur, venez en au fait et rapidement. « La bonne nouvelle est que tout est sous contrôle. J’ai déjà mis en place deux protocoles pour vous et tout est largement traitable. » Oh mon dieu, il sentait la mauvaise nouvelle arriver. « Et la mauvaise ? J’ai un cancer c’est ça ? » Serrant la main de son premier amour dans la sienne, il serra la mâchoire, empêchant ses yeux de perler. Signe de faiblesse, signe de peur. « Oui, j’en ai bien peur. Votre IRM avait déjà montré une tâche sur votre poumon gauche et la biopsie ainsi que le bilan sanguin a confirmé le diagnostic. » Fermant les yeux, il essaya de se calmer. Il lâcha la main de Romy pour enfoncer ses poings dans ses orbites, empêchant à une seule et unique larme de couler sur sa joue. « Putain de merde. » Il allait finir comme sa mère. « Mais vous êtes à un stade très jeune du cancer, c’est traitable. » Regardant l’oncologue dans les yeux, il sourit faiblement. « A part si j’ai des putains de métastases, hein docteur. Demande lui Romy, demande lui combien de méta ma mère a eut lorsqu’on lui a annoncé qu’elle avait un putain de cancer. » Se levant de sa chaise, il agrippa sa tignasse, essayant par tous les moyens de se calmer du mieux qu’il pouvait.

Ce n’est pas souvent qu’on doit remettre sa vie en question mais lorsque ça arrive, tout est différent. La vie, la mort, la solitude, l’amitié, l’amour. Tout est différent car tout peut arriver au coucher du soleil, tout peut arriver en une seconde. Amare n’a jamais remis en question sa vie. Depuis que sa mère est morte, il a accepté ce qui lui arrivait, voguant sur les vagues d’une mer déchainée, s’accommodent aux variations de l’eau sans jamais questionner quoi que ce soit. À présent, c’est différent. La mort le voit à sa porte, impatiente de le voir franchir les portes, impatiente de le voir rejoindre sa mère. Il se mentirait s’il disait ne jamais avoir pensé à partir, à sauter du haut d’un balcon, à rejoindre sa mère dans cet espace-temps qu’il ne connaît pas, mais dont il rêve parfois la nuit quand il pense à elle. Mais, il aime sa vie. Il aime Romy. Il aime sans l’avouer car il sait qu’aimer c’est souffrir. Il a vu sa mère souffrir quand John est partie, il a vu ses amis souffrir quand leur petite amie étaient infidèle. Il n’est pas fait pour ça et pourtant il est tombé amoureux. D’une seule jeune femme. Son seul amour qui l’accompagne vers son messager de la mort. Cet oncologue qui lui annonce que cette tâche blanchâtre sur son poumon gauche est une tumeur, une petite tumeur qui grossit et prend de la place. Il entend Romy qui n’y croit pas ses oreilles. Lui, il panique. Il panique car la mort n’est pas au programme pour lui. Il s’en tire les cheveux, complètement paniqué, complètement irrationnel. Il aurait préféré mourir de suite plutôt que de subir ce que sa mère a vécu durant des mois. « Ils vont me soigner mais dans quel état je serais ? Je ne serais pas moi. » Romy cherche la validation du docteur, aussi paniquée que lui. « C’est totalement soignante, Mr Dwight La tumeur n’est pas encore très étendue alors il suffira juste d’une petite opération pour l’enlever et un peu de radiothérapie pour éliminer les cellules cancéreuses q’il en reste. » A part si le cancer devient métastatique. Et ça, il est hors de question qu’il le soit. Il fera tout pour ne pas qu’il le soit. « Docteur, j’attend le meilleur des traitements pour ce foutu cancer. Je ne veux pas finir comme ma mère. » Il regarde Romy, se plonge dans son regard. Il veut pouvoir contempler son visage encore longtemps, il veut pouvoir encore se perdre dans son sourire. Il veut vivre, pour elle car elle est la meilleure chose qui ne lui soit arrivée.

Il faut souffrir pour vivre. Amare a pourtant bien souffert dans sa vie. La pauvreté, la mort de sa mère, sa mise à la rue, son adoption au début difficile, sa prostitution, la solitude. Il a eut des peines et des remords, mais là, il a des regrets. Des regrets car il n’aurait jamais du partir, il aurait rester auprès d’elle, il aurait du continuer leur histoire. Il aurait du rester avec Romy. Apprenant la dure nouvelle de son cancer, il la voyait, des larmes perlants au coins de ses yeux. Ils essayent de se convaincre l’un l’autre qu’ils pourront survivre, qu’ils pourront toujours s’en sortir. Parce qu’ils ne font que ça ces deux là. Survivre. S’en sortir. Ils ne vivent pas complètement, ils survivent dans une jungle immense, dans un océan déchaîné, dans une tempête rude. Ils survivent, parfois séparément, parfois ensemble. Et si l’un part, ils arrivent à se retrouver. Mais là, c’est plus difficile. Si Romy veut le retrouver, elle devra mourir avec lui. Et ça, il en est hors de question. Les mains tremblantes de la jeune femme ravivent un coeur qu’il pensait mort. Il entend tout et essaie de bien comprendre ce qui se passe. Une opération. « Dans combien de temps docteur ? » Il ne veut pas attendre, il ne veut pas être malade pour la fin de l’année. Il veut pouvoir profiter de la fin de cette année. Il veut profiter et être heureux pour une fois dans sa putain de vie de merde. « Je peux programmer l’opération pour le mois de décembre, sans doute avant la période de Noël. En attendant, vous devez garder un rythme de vie le plus sain possible. » Plus de soirée, plus d’alcool, plus de foutue cigarette. C’était fini pour lui de fumer jusqu’à plus d’heure et se bourrer la gueule entre amis. Il devait devenir « sage ». Quelle connerie. Romy n’en pouvait plus de la pression de cette maladie et elle finit par partir avec des larmes l’aveuglant. Il ne réfléchit pas une seconde de plus et la suivie directement, laissant le gentil docteur dans son bureau désemparée devant tant de tristesse. Il la suit, silencieusement, il ne veut pas la brusquer. Elle finit par entrer dans une petite pièce, sans doute un placard à balais. Il entend ses pleurs et ne peut pas s’empêcher de refouler ses larmes. Amare qui pleure ? Pas possible mais vrai. Le coeur lourd, il toque à la porte, se laissant tomber par terre le long du mur, de l’autre côté de la porte. Sans le savoir, il fait dos à Romy, assise dans l’exacte même position de l’autre côté. « Romy ? » Il entend sa respiration lourde et douloureuse. « Romy, je suis désolé, tellement. » Il s’excuse ? Depuis quand ? Depuis qu’il a blessé Romy de la pire des façons, en tombant malade de la même maladie qui a tué sa mère.

Derrière la porte de ce placard à balais, il n’en peut plus. Il entend les pleurs de sa meilleure amie, de son premier amour, de son tout. Il a peur pour lui autant que pour elle car il sait qu’elle ferait tout pour l’aider, elle ferait tout pour lui rendre sa santé de fer. Mais elle ne peut pas parce que Amare a une vie de merde. Il a une vie de merde depuis sa naissance. Tout autours de lui tombe en lambeaux. Tout périt de manière horrible et inévitable. Son dos contre le mur, des larmes qui veulent perler aux creux de ses yeux et qu’il essuie d’un geste rageur. Amare ne pleure pas. Il ne connait pas la sensation d’une gouttelette d’eau qui sort de son oeil et coule le long de sa joue. Ce n’est pas lui, ce n’est pas dans sa nature de pleurer. Parce que si ça l’était, il aurait pleurer tous les jours de sa misérable vie. Il s’excuse, lamentablement. Il s’excuse d’être lui car s’il n’était pas là, Romy n’aurait sans doute pas autant souffert, elle aurait sans doute eut mal mais n’aurait pas eut à revivre un enfer comme celui ci. « Si, ça l’est. Si j’écoutais les foutus médecins qui disent d’arrêter de fumer tiens. » Il ne sait pas si c’est la cause de son cancer mais il aurait du faire attention. Il a des antécédents familiaux, il aurait du faire gaffe. Sale petit con arrogant. Un petit con arrogant que Romy a su dompter, qu’elle a su adoucir grâce à un seul sourire, grâce à sa gentillesse et sa différence si étonnante. « Tu ne me perdras pas. Je me battrais pour vivre. » Il allait vivre pour elle, littéralement. « Je peux entrer ? » dit-il, se relevant un peu du sol, prêt à voir le visage ravagé de larme de sa meilleure amie. Il ne faut pas qu’il meurt car s’il tombe elle tombe. Et elle ne doit pas tomber. Mettant la main sur la poignée de la porte, il attend qu’elle fasse un geste, il entend sa respiration un peu saccadée de l’autre côté de la porte. La poignée finit par s’abaisser quelque peu et il entre dans la petite pièce, la voyant triste, les larmes ayant laissé de longues traînées sur son visage angélique. « Romy. » dit-il en la prenant dans ses bras, en l’enlaçant d’une étreinte forte et emprisonnante. Il aurait voulu qu’elle ne parte jamais de ses bras, qu’elle soit toujours là, à jamais. « Je ne vais pas mourir Romy, je te le promet. Le docteur est confiant, je commence le traitement le mois prochain. Je ne vais pas mourir mon amour. » Ces deux derniers mots sont sortis naturellement de sa bouche et il les pense. Il serait idiot de penser qu’Amare n’est pas amoureux de la brune. Il l’a toujours été et le sera sans doute toujours. Peut importe les circonstances. Peut importe les tragédies. C’est Romy et Amare contre le monde. Contre tous. Il dépose un doux baiser sur le haut de son crâne, la protégeant de son corps.