KAYLEE ARMOUR ► Miranda Kerr

Il est 23h30. Tu te trouves dans ce qui est censé être la soirée du siècle. Tu parles ! Tu te souviendras surtout de l’embouteillage du millénaire que tu as dû traverser pour y arriver. Curieusement, tu n’es pas la seule de sortie un vendredi soir ! Et en plus, ton super-pote, celui qui t’a invitée à cette super-fête, et qui tenait absolument à ta présence, ne devait pas y tenir tant que ça vu qu’il n’a pas été foutu de t’envoyer une géolocalisation digne de ce nom sur Whatsapp. Alors fatalement, à un moment tu t’es perdue et tu as erré pendant un quart d'heure telle une héroïne de Paulo Coelho. En même temps, comment tu  pouvais deviner que c’est sur la nouvelle route à la sortie de la ville qu’est la nouvelle maison de Dash. D’ailleurs Dash tu ne le connais pas vraiment, tu l’as rencontré brièvement à un opening d’hôtel. C’est l’un de ces nouveaux mondains qui ont débarqué dans la ville puritaine en achetant une maison dont l’indécence du prix ferait croire qu’on vit dans un endroit encore plus hype que Miami. Alors il se doit d’y faire des fêtes fastueuses en invitant les gens qu’il faut. Tu fais partie de ces gens. Donc tu es là, logique. Superbement apprêtée et souriante au milieu de gens. De plus, tu viens de rentrer de Marrakech où tu as pris trois mois de vacances pour t'éloigner du stress du quotidien, mais surtout pour oublier Hardin, alors tu dois te montrer aux bons endroits pour ne pas perdre ta place dans la société.

Hardin, ton ex, le fils des meilleurs amis de tes parents, l'homme auquel ton père veut accorder ta main - par simple interêt, le seul homme que tu aies réellement aimé, celui qui fait que ton cœur bat un peu plus vite et que tes mains tremblent. Le seul qui te fasse rêver. Le seul que tu ne peux pas avoir. Il ne doit sûrement pas y avoir de hasard. On crée des liens en fonction de ce que l’on pense de nous-mêmes. Et finalement, tu ne dois pas avoir tellement confiance en toi pour t’être éprise du seul être qui ne te regarde pas, du seul qui soit incapable de t’aimer. Tu dois te dire que tu n’es pas digne d’être aimée. C'est surement lié à tes tendances autodestructrices. Tu te jettes dans des bras sans le moindre émoi, juste pour combler ton indicible vide. Des bras qui te désirent autant qu’ils te rassurent. Quitte à choisir, tu préfèrerais être désirée sans amour, pour qu’il n’y ait vraiment rien. Tu as abdiqué, gentiment. Sans faire de bruit. Sans pleurer. Sans en parler non plus. Tu y penses quand tu es toute seule. C’est d’ailleurs pour ça que tu évites le plus possible de te retrouver seule. Pour ne pas penser à lui. Avec lui, tu te dis que pour une fois tu pourrais les tenir tes promesses. Mais tu sais que ça ne marchera pas, que ça ne peut pas marcher. Et lorsque tu penses à lui, inéluctablement, tu te trouves conne. Tu n’avais qu’à pas te laisser embobiner aussi facilement. Mais tu es une fille, alors tu t’es fait berner facilement. Des mots doux, de belles paroles... C’est toi qui te sens conne alors que c’est lui le salaud. Mais il faudrait croire que la virilité et l’impunité vont de pair. La culpabilité se transmet peut-être de mères en filles.

Évidemment que tu as soif d’idéal. Mais comme tu ne sais pas où s’achète l’idéal, tu étanches ta soif autrement. Tu aimerais pouvoir te dire: allez hop une nouvelle coupe, un Starbucks et ça repart! Mais il se trouve que tu détestes te couper les cheveux et tu ne bois jamais de café. Du coup, d'habitude, tu te contentes d'un brushing et de quelques shot de tequila pour tout oublier et recommencer! Sauf que là, ça ne pourra pas le faire. Tu ne peux pas boire. Alors que tu étais en Afrique, tu as découvert que tu avais un embryon dans tes entrailles. Une petite vie qui pousse dans la tienne. Bien sur que tu as pensé à l'avortement, tu as d'ailleurs faillit sauter le pas, mais tu t'es dégonfler à la dernière minute. Tu ne sais pas quoi faire. D'autant plus qu'Hardin est le père de ton bébé. Tu ne veux que personne ne découvre ta grossesse. Tu ne veux rien dire de peur que ton père saute sur cette occasion de potentiel héritier de vos deux familles pour finaliser la fusion des entreprises Under Armour et Buffets Holding. La seul au courant pour ta grossesse est Devan, ton meilleur ami. Toi tu es secrète, tu ne parles pas à tout le monde.

D'ailleurs il y a trop de monde. Trop de monde partout. Dans les restos où tu manges mal. Dans les vernissages où tu t’extasies sur des œuvres qui ne te touchent pas. Dans les halls d’aéroport où tu rêves de fuite. Et dans cette fête sans joie où tu te pavanes avec ta robe hors de prix, il y a aussi trop de monde. Trop de monde que tu connais. Tu dis bonjour. Machinale et souriante. Tu ne ressens rien. Sourires se circonstances. Tu fais la fête. Ce que tu fais de mieux. Ton cœur est sec. Ton rouge à lèvres parfaitement appliqué. Tout va bien. Tu n’attends pas grand-chose. De toute façon, tu ne sors quasiment que pour meubler les discussions du lendemain. Rien ni personne n’arrive à vraiment te surprendre. C’est bien ça le problème. Tu fais partie d’une jeunesse que les autres disent dorée mais qui ne brille pas vraiment. Tes occupations n’ont rien de très lumineux. Tu écoutes des ragots, scrutes les sacs à main les plus chers et analyses la froideur de certaines poignées de main. Rien n’échappe à ton regard. Tu tentes de comprendre le cours de la bourse des vanités. Tu remarques celui qui a changé de look. Tu contemples avec désolation l’union sordide et prévisible d’un tordu et d’une écervelée. Tellement cliché. Cet ersatz d'Apollon vient faire jouer ses muscles devant toi. Il te fait quelques compliments banals et affligeants. Il voit bien que ses paroles t’ennuient. Il cherche à te surprendre. Il ose te parler d'Hemingway dans une phrase bancale. Tu salues l’audace mais tu as surtout très envie de rire. Tu as très envie de rappeler à cet inculte au col blanc parfaitement amidonné que In our time n’est absolument pas son livre préféré, c’est juste le seul dont il se souvienne du titre. Tu lui fausse compagnie en te servant d'un faux prétexte. De toute façon, quitte à choisir, tu préfères être enfermée dans une fausse image que de te dévoiler. Tu les trouves indécents ces gens qui se sentent obligés de raconter leurs inintéressantes vies à des gens qui s’en foutent.

Tu n'as pas choisi de mener une vie comme la tienne. Tant bien même tu aurais eu le choix, tu ne sais pas si tu te serais aventuré sur un terrain plus glissant. Tu ne sais pas si tu aurais pu te passer de ce confort - ou plutôt luxe, dans lequel tu vis. Tu habites toujours la maison familiale. Tu ne la quitteras pas avant de te marier. Vous êtes très famille de là où tu viens. Ta famille, tu l'aimes. Tu sais qu'elle n'est pas irréprochable, mais tu l'acceptes. Tous ces individus avec qui tu partages une partie de ton code génétique et tes lieux de vacances représentent à la fois ce que tu es intrinsèquement et ce que tu rejettes à longueur de journée. Etant la fille d'un richissime homme d'affaires américain - qui commence d'ailleurs à également être mis aux devant de la scène politique, on pense souvent que tout t'a toujours été servit sur un plateau d'argent et que ce tu n'es qu'une gosse de riche gâtée à souhait. Cela est peut-être vrai niveau matériel, tu n'as jamais manqué de rien, mais niveau affectif tu n'as pas été cajolée. Tes parents, ce n’est plus un couple. L’ont-ils jamais été cela dit ? C’est une PME ou une SARL, selon les jours. Ton père a besoin de ta mère pour colorier ses dîners d’affaires, et ta mère a besoin de ton père pour être madame. Plus jeune, ton père se faisait pardonner ses sorties tardives ou autres infidélités avec de très beaux cadeaux. Avant même de faire une connerie, il achetait un bijou à ta mère. Une sorte de cape d’immunité. Une conscience prévisionnelle. Depuis, ton père a perdu le feu sacré et ta mère s’est lassée. Ils ont réussi à devenir vieux sans même devenir adultes.

Tout le monde se souvient de cette jolie petite brune avec qui il allait à l'école. Elle portait toujours des robes roses et était l'élève préférée de toute les maîtresses. Tous les garçons étaient secrètement amoureux d'elle et toutes les filles voulaient devenir ses copines. Peut-être que pour certains, la gamine était blonde et elle portait des robes violettes... Quoi qu'il en soit cette fille là, dans ton entourage, c'était toi. Tu as toujours excellé dans tout ce que tu entreprenais. Tu faisais du ballet, de l'équitation et même du piano sans compter le fait que tu as toujours eu les meilleurs notes de ta classe, ce qui laissait tout le monde admiratif. Tu en as toujours mis plein les yeux à tout le monde. Tout le monde, sauf ton père. Tu avais beau être la meilleure dans tous les domaines, il en voulait plus et se concentrait plus sur tes petits échecs que sur tes grandes réussites. Tu as pendant longtemps essayé d'attirer son attention en te dépassant mais cela n'a jamais marcher. Puis, un jour, tu t'es lassée... Tu as compris - bien trop tard, que le père que tu as toujours admiré, n'est qu'un merdeux a qui la chance et le népotisme ont sourit. Il a une nouvelle maîtresse toutes les semaines et ta mère est tellement occupée à faire du shopping ou se faire masser dans l'un des spa les plus réputés de Boston avec son argent qu'elle ne relève pas pas. Il a hérité de tout ce qu'il possédait, son nom, son entreprise et même ses idéaux. Il vote pour le parti républicain, comme son père et son grand-père avant lui. C'est pour dire à quel point ça ne vole pas haut.