I Sell My Soul For A Jack Daniel's Bottle ~ Peter & Craig~

Sam 5 Nov 2016 - 7:57

Les cadavres de bouteilles gisaient par terre, sur le parquet luxueux du digne propriétaire de l'appartement. Pour la première fois depuis qu'il avait emménagé à Boston, son appartement était sans dessus-dessous. Le professeur de théâtre était malgré ce qu'on pouvait raconter dans la presse, quelqu'un de très maniaque sur la propreté. Peter devait toujours être au top, propre, son appartement devrait toujours être propre et rangé, ainsi que ses vêtements, sa voiture. En cette soirée, l'appartement était dans un bordel sans nom. Le chaos et le désordre régnait. Peter avait l'alcool mauvais en cette soirée. Inerte sur le sol, la tête embrumée par la boisson qu'il avait ingurgité comme si c'était une bouée de sauvetage à la vie. Peter buvait pour oublier qu'il avait oublié ce qu'était la véritable vie. Il était toujours dans la presse à scandale, ivre ou en train de faire polémique sur une de ses phrase qu'il a dit. Il était ces temps-ci à la une des magasines sur les théâtres, même dans les journaux pour sa nouvelle pièce. Il faisait la une partout, il enchaînait des interview qu'il avait pas envie de faire pour faire de la publicité pour celle-ci. Peter était sur tous les fronts, il n'en pouvait plus. Sa pièce avait eu une énorme succès mais il devait continuer à le faire, pour son bien et ainsi que pour son porte-feuille. Ce n'était pas le succès de sa pièce qui l'avait mis dans cet état. C'était sa mère. Oui, sa mère qui lui avait envoyé un message enfin une lettre. Il ignorait comment elle avait su son adresse. Elle lui parlait de son père, du fait qu'il avait un problème de santé. Elle lui disait aussi que sa pièce de théâtre était mauvaise et qu'elle espérait qu'elle ne fonctionne pas. Qu'importe les années, qu'importe qu'il soit plus riche, célèbre que ses frères, sa mère continuait toujours de le dénigrer. Dans sa lettre, malgré la mauvaise nouvelle, tous les paragraphes reflétaient le dédain d'une mère, la haine et le rejet de celle-ci envers son fils. Des souvenirs douloureux venaient à remonter en lui, et l'avaient poussé à boire alors qu'il avait fait un effort ces temps-ci pour s'arrêter. Il avait rechuté, c'était prévisible. Peter était vêtu d'un simple jean délavé, laissant son torse aux muscles déliés nu. L'esprit embrumé, la vision troublée par l'alcool. Peter vint prendre son téléphone, appelant une personne au hasard dans son annuaire. Il crut pouvoir parler à Iris ou Mira mais il entendit une voix rauque, celle d'un homme lui répondre. Dans son état, il n'eut pas conscience de cela.

- Hey Bichonne, rejoins moi chez moi, il y a les 7 nains qui m'attaquent, murmura-t-il dans le vague avant de raccrocher.

Il restait là pantelant, inerte sur son sol. Son dos le faisait souffrir mais l'alcool le faisait divaguer. Sa mère était une vraie pourriture.

(Invité)

Dim 6 Nov 2016 - 14:03

Cette journée fut assez compliqué, ayant eu quelques problèmes avec certains membres de ma maison des Mathers. Je m’étais déplacé après une dure journée de boulot, là-bas pour y résoudre un contretemps assez délicat à résoudre. Deux heures plus tard, je me retrouvais enfin chez moi, dans mon petit appartement où enfin les cartons n’étaient plus présents. Cela faisait déjà un bon bout de temps que j’avais élu domicile dans ce simple et petit appartement. Mes pas m’avaient dirigé directement vers la douche, pour m’y laver comme il se doit, ayant pas mal transpiré. Tout en sortant de ma douche en short et t-shirt, je me suis dirigé vers mon frigo, pour y prendre une bière et un sandwich. La faim n’était pas spécialement présente ce soir et en plus, il y avait un match de football américain à la télévision.

« Hmmm les Saints contre les Hawks. Cela va être une vraie boucherie… »

Oui les saints n’étaient pas très bon comparés aux Hawks. Alors que le match avait tout juste commencé, la sonnerie stridente de mon téléphone fixe s’était fait entendre dans le salon. Tout en soupirant, je me suis levé pour y répondre d’un simple.

« Oui, vous êtes bien chez Craig Hart. »

Et soudain j’entendis une voix d’un homme ayant, je pense trop bu.

« Hey Bichonne, rejoins moi chez moi, il y a les 7 nains qui m'attaquent »

Voilà la phrase qu’avait dit cet étrange interlocuteur. Sans avoir le temps d’y répondre avec ironie, l’homme avait déjà raccroché et j’avais effectué l’un des numéros permettant de savoir qui m’avait appelé. Et j’ai vérifié par la suite, si ce numéro était présent dans les contacts de mon téléphone portable. Il semblerait qu’il s’agisse d’un certains Peter A. Wilson.

« Oh putain… pas lui… »

Je me souviens de cet homme que j’avais pu interviewer pour l’une des presses à scandale que j’avais pu bosser. Il était connu pour ses méfaits, à cause de l’alcool et de la colère. Je connaissais son adresse et vu que ce match de football était plus que mauvais, je me suis rendu chez lui en m’habillant assez simplement. Avec une bouteille de whisky à la main, je me suis présenté à la porte tout en toquant et en criant.

« Je suis là pour tuer les sept nains qui t’attaque ! »

Je ne sais pas pourquoi, mais cette soirée va être marrante…

HRP:

(Invité)