Skylow ✗ Still take you home

still take you home
— skylow

Le téléphone qui vibre. La fesse avec. Le téléphone enfoui dans le canapé, son mon gros cul étalé. La limace. Comme d’habitude.  Yeux rivés sur le plafond, à regarder les finitions sans même s’apercevoir des détails. Juste fixer. L’air, la poussière. Oublier cette sensation de gratouillis en provenance du téléphone. Le cancer qui m’colle la peau, qui va m’frapper, d’tous les côtés. La fenêtre ouverte. L’air frais du soir. L’air frais, qui s’colle sur mes jambes à peines habillées, carrément dénudées. Cartwright t'as trente secondes pour être dehors ! Putain. Je roule des yeux. Un bruit carrément inaudible à la ressemblance frappante avec un chien qui grogne qui ressort d’entre mes lèvres. Cette voix aussi chiante que rassurante. Je me lève difficilement, le soupir lassé. Déjà énervée. Je pourrais rester la. Couchée, la limace. Je sais. Je sais très bien qu’il va venir pour m’tirer, m’porter pour m’foutre dehors, m’faire ce qu’il veut. Manipulateur et son regard ravageur. Trop sensible à cette merde. Aux yeux. Un bleu m’rend folle, un sombre m’affole. Je me lève. Les jambes trainées. La porte dépassée, fermée à clefs, vulgairement remise dans la poche de mon sweatshirt surdimensionné. Plus que dix-neuf huit sept si... Eh beh enfin. Le froid sur mes jambes. Juste habillée d’un simple sweat, trop grand. Aux allures de robe. Courte, trop courte. Rien à foutre. Je le regarde, sans un sourire, sur ses yeux à éviter, en premier. Son visage qui à toujours la même forme à donner envie d’lui mettre des claques. Ta gueule Harlow. Sa voix m’énerve. Sa présence m’énerve. Mais il est là. J’aime qu’il soit la. Je m’approche de lui, machinalement, la main qui se rentre dans la poche de son jean pour tirer son paquet de clopes. Comme une habitude. L’cancer entre les doigts, le temps d’embraser le bout. D’allumer la mort à mes poumons. Qu’est ce tu veux ? La fumée, qui s’échappe au gré du vent. Sur son visage, en face de moi. La provocation. Il m’connaît. J’ai pas ouvert les services p’tite pute Skyler ce soir, désolée. La rancune de ses mots. A m’traiter d’fille facile.

still take you home
— skylow

Moi aussi j'suis content de voir ta tronche. Ouais. Moi aussi. Contente de revoir ses p’tits yeux vicieux qui percent ma carapace aussi facilement que la coquille de la pistache s’arrache. Contente de savoir que même après dispute il est là. C’est ça. L’amitié qui dure sur tous les fronts malgré les conneries. C’est presque dégueulasse. L’amitié, la vraie. En parler c’est répugnant, c’est bien trop joyeux. Bien trop heureux. S’il suffisait de juste le voir. Ca p’tit tête de fourbe. Son parfum d’mec. L’odeur à picoter le nez. Ca dégaine de j’men branle invétéré.. S’il suffisait que ça j’serais heureuse, ouais, carrément. Sa clope entre mes lèvres. J’le taquine. J’lui renvoie la balle qui m’a jeté en pleine gueule par sms. Il ne se rend pas compte. De ce ces choses la. Ces petites piques qu’ils trouvent si amusantes et qui moi, m’laisse bien trainer l’mal. Il le sait, peut-être. Il est juste ce connard à qui j‘me suis accrochée. Crois moi que j'ne viendrais pas ici si j'avais des besoins. Je roule des yeux, lassée. Lassée d’sa tête à rire, se foutre de tout. Autant j’adore ça. Autant j’le déteste pour tout ce dans quoi j’reste Skyler de d’Harlow. La connasse. Skyler facile que j’me suis prise longuement en pleine tronche pour avoir trainé avec les mauvaises personnes, avoir fait les mauvais choix. Skyler vulgaire. Rien du tout. Vexée qu’il me juge comme ça. Vexée qu’il laisse trainer cette merde d’histoire encore, devant moi. Le regard sombre sur lui. À la fois noirci, attendris. J’sais pas faire ça. Faire la gueule. L’insulter jusqu’à la mort, ça serait facile, laisser mon être tout entier loin d’lui. Jamais. Ça te dis d'faire un tour, genre un traité de la paix après l'épisode italien. J’laisse un petit sourire redessiner mes lèvres en virgule négative. Je relâche la fumée blanche d’entre mes poumons ternis par mon pote le futur cancer. Si tu l’fais singer ne macdo, on s’fait une armistice. Je m’approche de lui, un petit regard défieur. Les lèvres qui se collent à sa joue. C’est simple. Si simple pour lui d’avoir tous mes pardons possible. Trop fragile. T’as pas intérêt de redire que j’suis une nana facile. Presque une menace. Blessée. J’enroule mes bras autour de lui, la clope à bonne distance de son haut. L’envie d’lui écraser dans l’dos est pourtant bien présente. La cruauté.. Non juste pour l’plaisir. C’est sérieux pour les Italiens. J’vais m’faire tuer, étranglée par des tagliatelles, tu vas me retrouver pleine de sauce tomate dans mon appart. T’auras que t’es yeux de crevard pour pleurer.