Qu'est-ce que je faisais là ? Dans un bar à moitié vide qui faisait peine à voir par rapport aux autres bars du centre. Accoudé au comptoir comme les autres quinquagénaires ivrognes qui se trouvaient non loin, alors que je n'aurais même pas jeté un coup d’œil à ce genre d'endroit quelques semaines (ou même quelques jours) plus tôt. Il y avait bien quelques jeunes de mon âge dans la pièce sombre et bruyante, mais ce n'était pas le genre de personnes que j'avais l'habitude de côtoyer. Aucune montre Rolex, aucune chaussure Gucci, aucune veste Burberry. Rien d'intéressant en somme. Que des jeunes adultes vêtus comme des adolescents et parlant comme des "beaufs" comme je disais souvent. Je devais paraître louche au milieu d'eux avec ma chemise et mon jean de marque. Et puis n'avais-je pas des devoirs à préparer ? Des cours à réviser ? Nous étions en plein milieu de semaine, il y avait bien d'autres choses à faire. Pourtant, je me trouvais là, au lieu de passer la soirée dans un bar luxueux entouré de ma bande d'amis habituels.
Je vais mourir, je vais mourir. Je prenais tout juste conscience des paroles du médecin, pourtant ça faisait quoi, huit jours ? Neuf peut-être, qu'il m'avait annoncé que j'avais un cancer. Mais je n'y avais pas totalement cru à cause de ma fâcheuse tendance à me croire invincible et au dessus de tout. Je bus mon énième verre de whisky d'un trait. Moi qui buvais d'habitude toujours avec modération, l'alcool me montait plutôt vite à la tête.
« Ca va m'ssieur ? » demanda le barman. Je ne m'étais même pas aperçu que j'avais enfoui les mains dans mes cheveux, les arrachant presque, les yeux exorbités. Les mots sortirent tout seuls d'entre mes lèvres :
« Je vais mourir, je vais vraiment mourir. » Je ne m'étais pas rendu compte non plus qu'une jeune femme se trouvait près de moi, et qu'elle venait certainement d'entendre mes paroles.
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