ferare + tu fuis, je te suis

Un jour comme un autre pour la jeune Feryel, elle irait aider aux centres d’aide pour les vétérans de Boston, comme à chaque fois le week-end. C’était devenu une habitude pour elle depuis son début à Harvard. Elle avait toujours fait partie de différentes oeuvres caritatives pour venir en aide à ceux qui en avait besoin dans ce pays. Feryel venait d’un pays où l’injustice faisait partie de son quotidienne. On s’attendait à ce qu’un pays comme les Etats-Unis, il y a de l’égalité pour tout le monde, que chaque personne aurait le moindre minimum. Il y avait tout cette injustice entre les classes, il y avait les plus riches qui profitaient d’un système raté, et les plus pauvres en payaient le prix, finissant souvent avec rien du tout. Ce rêve américain était comme un rêve lointain que l’on ne pourrait jamais atteindre. La jeune afghane essayait de faire tout ce qu’elle pouvait pour essayer d’aider. Aujourd’hui, elle aidait pour servir de la nourriture aux personnes qui avaient servi son pays d’adoption, ses personnes qui comme Rusty avait donné leur tout pour ce pays, pour ne finir qu’abandonner par eux. Comme toujours, Feryel souriait aux anciens soldats, leur servant de la nourriture. Il y avait des anciens, qu’elle voyait souvent, des réguliers, et puis il y avait un nouveau. Elle ne l’avais pas encore vu. Feryel lui offrait un sourire chaleureux. « Bonjour, c’est la première fois que vous venez? » Lui demandait-elle.

Un vent glacial se pesait sur la pièce. Un blizzard tombait, emportant l’ambiance avec lui. Il n’y avait déjà pas une ambiance bien heureuse dans ce centre. Les visages tirés des vétérans, on pouvait voir les cicatrices, les dégâts que la guerre avait causés. Viêtnam, Afghanistan, Irak. Toutes ses guerres inutiles, les unes plus que les autres. La guerre ne résout rien. Que cela soit, il y a cent ans, ou il y a vingt ans, on ne peut rien gagner avec la guerre. Feryel voyait ses âmes errantes plusieurs fois par semaines. Elle, qui avait vu la guerre de ses yeux, ne savait pas ce que c’était de se retrouver avec un fusil entre les mains, de juger de la vie de quelqu’un. Ses horreurs s’accumulaient chaque jours, chaque heures, chaque minute, chaque seconde, que l’on passait dans un pays comme son pays natal. Une vision de corps décapités, de sang, cette odeur de corps qui se décomposent était presque une normalité. La sirène des bombes, un bruit assourdissant d’un obus qui tombe, les feux incessants des mitraillettes. Parfois, Feryel les entend encore, la nuit quand elle n’arrive pas à fermer un œil. Malgré les années passées loin de ce monde, le souvenir est resté engravé en elle à jamais. Le visage souriant de Rusty lui aussi, elle le garde en mémoire. Sa mort, elle l’a vu sous yeux, alors qu’il l’avait protégé d’une balle volante. Tant de gens morts sous ses yeux, les décombres d’une vie ancienne restaient en elle. On n’oubliait jamais ce genre de traumatisme. Alors, c’est quoi que ce jeune soldat voie en elle ? Pourquoi est-il si froid avec elle ? Était-ce sa couleur de peaux ? Sa ressemblance fatale avec ses personnes de l’autre côté du monde ? Elle n’y pouvait rien. Feryel n’avait pas choisi de naître là-bas. Elle n’avait jamais pu choisir sa vie, le cours d’eau qu’elle prenait. Ce n’était que depuis son entrée à Harvard que la jeune afghane avait vraiment pu faire ce qu’elle aimait. Aider la communauté. Ce n’était pas une chose rare qu’elle reçoit des regards de travers, des remarques discrètes à son insu. Elle était habituée à cela, elle qui ressemblait à cette image de peur que l’on conviât à la population américaine. Feryel lâche ce qu’elle fait, s’assoit devant le jeune homme. Il ne doit pas être bien vieux. Engagé jeune, il a vécu la guerre alors qu’il n’aurait pas dû. Servir son pays. Feryel l’aurait fait aussi, si elle avait pu, se battre pour l’Afghanistan, mais dans son pays, une femme ne travaille pas. Elle se marie, a des enfants, puis s’occupe de la ville familiale. La jeune fille le regarde les yeux perçants. Il l’intrigue. Elle veut savoir. « Je t’ai fait quelque chose ? » Cache. Direct. Feryel n’a jamais été du genre à mâcher ses mots.