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Les speed dating c'est sensé être en tournante, fin comme vous le pensez bande d'esprit sale et tordu, mais comme les tables chez le chinois avec le truc en verre au milieu. Pour ceux qui ne savaient pas, allez voir sur google, c'est un espèce de présentoir en verre sur lequel les serveur pose leurs plats et quand t'en a marre, tu peut juste tournée le plat et piquer dans un autre. AVOIR LE CHOIX. C'était le but d'un speed dating, pour pas être la seule à se taper le rouler de service. Hors, ça a été organisé autrement, tu doit donc te taper un mec pendant toute une soirée, si ça passe, on va à la casa de Milkovich que tu avais déjà préparer, si ça passe pas, tu prétend avoir la chiasse et tu quitte rapidement la table en simulant une envie de vomir, c'était simple, c'était rapide. Déjà, si il est pas mignon, tu prend un whisky coca, histoire que ça passe mieux, si il est chiant, tu supercherie avec un mijoto et si vraiment il est lourd, hésite pas à prendre un cosmopolitain, histoire de bien faire monté la facteur à ses enculés qui sont capable d'organisé un bon speed dating. Bref, t'arrives sur place mouler dans ta robe rouge, assez courte, tes jambes de russe dépassant, sans collant, et tes cheveux tirer en arrière en chignon. C'était propre, c'était efficace, et de toute façon t'étais pas d'humeur à coiffé ta tignasse pendant trois lunes. Tu joue le jeu et pose ton cul dans une des balançoires pour attendre ton fameux date. Vingt minutes de retard ? Rien que ça. « J'vais commencer avec un whisky cola, s'il vous plais. » dis-tu au serveur. Tu te fais chier alors tu sors ton portable, chose que tu t'étais promise de ne pas faire en date, mais merde, une partit de angry bird t'appelle. Lana, lana joue moiiiiii.
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