(martin) call the police

OK. Récapitulons la soirée. Voilà Martin, le Tchèque bien dans ses baskets qui débarquait à Boston pour une petite virée avec quatre mecs fraîchement rencontrés en cours de biochimie. Ils s'étaient dits qu'il fallait décompresser, que yolo you only live once et en plus demain c'est le weekend donc aussi le moment de prendre une bonne cuite et qu'en plus, les filles de Boston étaient plus canons que les Barbie plastiques de Harvard. Juste que là, vous suivez, je crois. Mais voilà, les évènements s'enchaînèrent si vite qu'à côté de ça, Buzz L'Eclair devrait passer devant les tribunaux pour imposture et devrait compléter son nom par Au Chocolat. Entre le moment où Martin se fit insulter par un mec de Boston sous prétexte qu'il avait regardé un peu trop intensément sa copine et celui où sa tête caressa violemment le parquet brut du bar, le temps défila à la vitesse de l'Eclair (pas au chocolat cette fois). Alors que ce n'était pas vrai, Martin ne l'avait même pas remarqué sa copine. C'est vrai, apparemment, elle avait demandé à Pablo le maçon portugais de lui étaler son fond de teint sur le visage avec une truelle pour plus qu’on la voit. Donc c'est pas elle qu'il regardait, mais la citrouille posée devant elle. Ah, pardon ? C'était pas une citrouille, mais bien sa gueule ? Oups. Dans tous les cas, adepte du krav maga, Martin lui fit une prise digne des plus grands Bruce Lee et parachuta le gars trois mètres plus loin. Malheureusement, cette prise dont les qualités artistiques auraient valu un beau 10 de Jean-Marc Généreux à ’Baston avec les Bouseux’ ne plut pas au patron du bar qui appela les flics, jugeant que son niveau d'alcoolémie valait au moins une nuit en cellule. Que nenni. En vrai, Martin n'avait pas bu tant que ça, mais on avait dû le prendre pour un immigré clandestin quand il insulta l'agent de 'čuraku', soit 'tête de bite' en Tchèque. Oui oui, j’ai pas fait un personnage tchèque sans connaître les mots importants de la langue, oh.
Un malheur n'arrivant jamais seule, la porte de la cellule cellule s'ouvrit sur une Arabella et se referma dans le dos de Martin. À sa question suivit un bref haussement d’épaules. « On m'a dit qu'il y avait des hôtels sympa par ici. J'voulais voir ça par moi-même. Mais apparemment y a des cafards sur la couchette. » fit-il en s'asseyant sur l'espèce de petit lit spartiate. « Qu'est-ce que TU fous ici ? » demanda-t-il à son tour, sur la défensive. Comme toujours avec elle. Il passa son doigt sur sa lèvre, réalisant enfin qu'il saignait.

L’épisode de ce soir confirmait la conclusion de la dernière fois ; le destin avait un putain de sens de l’humour. Quelle était la probabilité que, ivre, Arabella vienne frapper à la porte de la caravane de Martin en plein milieu de l’Arizona ? Et quelle était celle qu’ils finissent dans la même cellule, la même nuit, pour les mêmes raisons, dans un commissariat de Boston ? Oh, et pitiééé, je vous interdis de parler d’âme sœur, de timing, de Love Story et compagnie. Ça, ça n’existe que dans les chansons de Taylor Swift. Ils ont une tête à écouter du Taylor Swift ? Non. Directement, Martin se posa sur une des couchettes, assis, scrutant le vide et un peu Arabella, en fait. Il n’était pas vraiment saoul, peut-être un peu joyeux mais ça allait. « C’était du krav-maga, pas de la boxe. On utilise les jambes et le corps, moins les poings. » Bonjouuuur, je m’appelle Martin et il faut TOUJOUUUURS que je ramène ma science infuuuuse. Bonjour Martin Sur ces belles paroles, Bella s’improvisa Jane de la jungle et s’arracha un bout de tissus qu’elle tendit au Tchèque pour qu’il nettoie le coin de sa lèvre, tout en sang. Il n’y avait même pas prêté attention, pris dans l’adrénaline du moment. Il portait le mouchoir système D à sa bouche et épongea, avec une petite grimace, la plaie. « Je pensais qu’avec le temps, tu aurais arrêté d’être kamikaze. » Apparemment pas. Les temps changent, pas les gens.

Malheureusement, il y avait ce constat alarmant que les gens ne changeaient pas. Même à Boston, Arabella arrivait à se foutre dans le pétrin et, même à Boston, Martin accourait. A la différence que, pour une fois, ils étaient tous les deux dans de beaux draps – au sens figuré, of course. Il est évident qu’au sens propre, les draps de la prison sentaient le moisi et Martin craignait une IST rien qu’en s’asseyant tout habillé dessus. « De toute évidence. » acquiesça le Tchèque avec une nonchalance déconcertante, comme s’il jouait à ’ni oui ni non’. Puis Arabella se confia, affirmait qu’elle s’en battait les coucougnettes invisibles d’être ici, mais que lui, il n’avait rien à foutre là. « Pourquoi ? » demanda-t-il en se levant d’un bond, pas pour un effet de style, juste parce qu’il jurait avoir vu une BNNI (bête noire non identifiée) gambader sur le mur adjacent. Les idées légèrement embuées, il marcha d’un pas lent vers son ex à l’autre bout de la pièce, qui le fixait de ses billes bleutées. « T’as le monopole de te foutre dans la merde, c’est ça ? Et qu’est-ce que tu fais là, en vrai ? Avoue, t’as trouvé personne chez qui t’inviter, t’as pas les moyens de te payer une auberge, tu t’es dite qu’au moins, ici t’avais un lit, un toit, et le petit dej compris le lendemain matin ? » Un rire provocateur ponctua sa phrase, brisant la neutralité de ses paroles. C’est vrai, il n’y avait – étrangement – pas une once de colère. Cette fois, comme si la prison désinhibait cette partie jemenfoutiste inscrite en lui, il ne craignait pas de lui rentrer dedans. Il ne craignait pas non plus de se trouver à moins d’un mètre d’elle. Fuck les distances de sécurité, il roulait à 150km/h cette nuit.

La ferme ? C’est tout ce qu’elle lui répondait ? Ferme ta gueule Martin, sois beau et tais-toi, donne-moi ton fric aussi, c’est tout ce que tu as toujours su faire de mieux avec moi. Lui aussi avait arrêté de penser à Arabella sitôt qu’elle avait quitté sa vie. Pourquoi s’emmerder avec une fille qui s’était foutue de sa gueule ? Qui l’a utilisé avant de lui renvoyer l’ascenseur, mais dans la tronche l’ascenseur ? Et ce soir, il n’avait pas peur d’elle, pas peur de la promiscuité de la cellule. Il faut dire qu’il était dopé à l’adrénaline et à l’alcool, double-protection contre ses sentiments pour Arabella qui se ranimaient sitôt qu’il se trouvait à moins d’un mètre d’elle. « Et toi, ton petit jeu de la fille impossible à cerner, intouchable, dont on ne sait jamais si elle a une idée derrière la tête, ça va durer encore longtemps ? Parce qu’au final, tu dois te sentir bien seule. Ça doit pas t’aider à te tenir chaud l’hiver. » ajouta-t-il, narquois, en guise de revanche. Il n’avait pas peur de la blesser, il n’avait plus peur. Même si ses propres mots s’adressaient également à lui, un peu. Faut dire que depuis qu’il était aux USA, il jouait un double-jeu, se dégageant de son image de fils prodige qu’il avait en République Tchèque. « J’n’ai plus peur de me brûler. » précisa-t-il, demeurant immobile face à elle et la fixant sans sourciller. Lui aussi pouvait être mauvais.

Spoiler: