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Blouse blanche, aseptisé de la tête aux pieds ; le regard cerné. J'approchais la fin de mon service à l’hôpital, les mains encombrées de quelques échantillons de sang alors que je poussai la porte de la chambre d'un patient pour en ressortir. Il commençait à se faire tard. Les couloirs se faisaient doucement déserter. L'ambiance avait quelque chose de somnolente, mais j'étais loin d'être le seul à encore travailler.
Direction la salle d'analyses. De grands plans de travail, carrelés et blancs, toujours dans cette propreté impeccable et légèrement oppressante à laquelle j'avais heureusement fini par m'habituer. Les hôpitaux français ne sont pas franchement comme celui-ci ; sans rentrer dans les détails, je pense qu'il y a une nette différence de budget.
Je posai mes affaires près de l'une des machines, et insérai un à un les tubes à essais dans ses cavités. Je refermai le tout ; il ne faudrait que quelques secondes pour les préparer aux tests sous microscope. Mais lorsque j'appuyai sur le bouton de mise en marche, l'appareil ne me répondit que par un long et triste silence. "Oh, allez..." soufflai-je dans mon français maternel, tentant de ne pas me laisser exaspérer dans l'instant. Clic. Clic. J'insistai. Bêtement. Mis quelques coups sur le haut de la boîte de la paume de ma main : solution primitive du mâle pour réparer ce qui est cassé. Sans effet, évidemment. Je laissai alors échapper un looong râle éreinté, pestant contre la technologie en lui mettant une baffe de plus. "Merde."
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