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La soirée passait lentement mais sûrement, le repas touchait à sa fin et les premiers impatients prenaient la direction de la piste de danse. Norrington s'y rendit avec sa partenaire de soirée et effectua quelques mouvements dans le fond de bonne humeur qui lui restait. C'est dans la cohorte de silhouettes estudiantines que ses yeux se posèrent sur le blond d'une chevelure qui lui était familière. Ses yeux se plissèrent tandis qu'il la détaillait et qu'elle ignorait l'inquisition faite sur sa personne. La Cabot étant bien trop occupée à danser en charmante compagnie, avec ce qui ressemblait un brin au gendre idéal au bout de ses doigts de fée. Le Lowell déglutit amèrement, persiflant intérieurement des bassesses sur la trahison alors qu'il n'y a entre eux aucune promesse. Mais elle est pour lui implicite et tacite, et voilà qu'elle s'expose avec tout ce qu'il n'est pas. La rage fulmine à l'intérieur de sa carcasse et il ne comprend même pas pourquoi le pauvre idiot. Pour contenir le trouble, il déambule jusqu'au bar où il commande au hasard la première boisson qui lui passe dans le crane. Ses lèvres se noient dans le liquide salvateur lorsqu'une silhouette se fait sentir à ses côtés. Il ne se retourne même pas, il la reconnaît sans mal en vérité. « Bonsoir Stevensen. » lâche-t-il du bout des lèvres avant de se retourner. Ses pupilles glacées parlant sans mal.
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