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Pour un mercredi, c'était un jour banal, étonnamment soporifique et d'un intérêt plus que limité. Une impression de ne rien avoir à faire et de s'ennuyer fermement tenaillait le jeune Danny. Il avait tout essayé : tenté de mettre un épisode de House M.D, mais ça l'a blasé ; puis il s'était mit un film qui l'a ennuyé, ainsi qu'un second, puis qu'un troisième, toujours sans succès ; la console ne resta allumée que quelques minutes, le temps d'envoyer son Aston Martin dans un mur sur le fameux Grand Theft Auto ; le temps médiocre ne l'attirait pas, il n'avait aucune envie de discuter sur les réseaux sociaux et encore moins de se faire à bouffer, sans parler du ménage qui traînait depuis un long moment dans son appartement. Il commença même à taper le début de l'adresse d'un site de pornographie libre bien connu, et ferma la fenêtre avant même que soit clos le chargement. Il n'avait même pas envie de ça. Enfin, le beau mec posa les yeux sur la pile de cours à réviser et de devoirs à faire, et un long soupir s'échappa de ses lèvres entrouverts. Étrangement, il n'était pas spécialement emballé. Dépité, il prit les clés de sa Syline, son zippo, ses Philip', replaça ses couilles dans son boxer et sortit de l'appart'.
Il erra une bonne demie heure sans trop savoir ce qu'il faisait, hormis cramer un plein sur une bagnole qui consommait de trop, tout en écoutant d'une oreille distraite une musique tunning des plus barbantes, semblant être copiée sur le nanardesque Beowulf, avec Christophe Lambert. Blasé par à peu près tout ce qui l'entourait, d'autant plus qu'il faisait un temps couvert puant la pluie qui mouille et qui fait bien chier, H.S chercha une place de parking pas trop loin du stade où il comptait se poser dans les gradins, histoire de reluquer les cheerleaders ou les crétins qui s'agitaient dans le froid en short, caricatures méritées du football national. Il descendit de sa caisse, qui bippa quand il la verrouilla à distance, et s'alluma une clope d'un air nonchalant, toujours avec cette impression bien affichée de s'emmerder royalement. Qu'est-ce qui aurait pu le sauver de l'ennui ? Une bonne course, peut-être. Un examen surprise. Un câlin inattendu de Blondie. Un coma... Ou pas, d'ailleurs. Il recracha la fumée qui intoxiquait ses poumons et se gratta la fesse gauche à travers son jean, ce qui n'eut bien sûr aucun effet. Il ne manquait plus qu'il ait une diarrhée aiguë et il pouvait commencer le nœud de sa corde.
Il finit par trouver une place et s'y installa. En fait de trouver un squat, il s'était simplement affalé sur le premier siège pas trop dégueulasse ni trop trempé qui lui tombait sous la main, puisque tout était vide : personne n'est assez con - à part lui - pour venir regarder une équipe de bouffons en jupette faire son show sous un crachin aux caractéristiques bien normandes. Encore qu'au Canada, ça passerait, mais il n'était pas non plus un chasseur de caribous. Il y a des limites à tout. Ah, si seulement la belle Blondie pouvait débarquer, comme ça, à l'improviste...
Il erra une bonne demie heure sans trop savoir ce qu'il faisait, hormis cramer un plein sur une bagnole qui consommait de trop, tout en écoutant d'une oreille distraite une musique tunning des plus barbantes, semblant être copiée sur le nanardesque Beowulf, avec Christophe Lambert. Blasé par à peu près tout ce qui l'entourait, d'autant plus qu'il faisait un temps couvert puant la pluie qui mouille et qui fait bien chier, H.S chercha une place de parking pas trop loin du stade où il comptait se poser dans les gradins, histoire de reluquer les cheerleaders ou les crétins qui s'agitaient dans le froid en short, caricatures méritées du football national. Il descendit de sa caisse, qui bippa quand il la verrouilla à distance, et s'alluma une clope d'un air nonchalant, toujours avec cette impression bien affichée de s'emmerder royalement. Qu'est-ce qui aurait pu le sauver de l'ennui ? Une bonne course, peut-être. Un examen surprise. Un câlin inattendu de Blondie. Un coma... Ou pas, d'ailleurs. Il recracha la fumée qui intoxiquait ses poumons et se gratta la fesse gauche à travers son jean, ce qui n'eut bien sûr aucun effet. Il ne manquait plus qu'il ait une diarrhée aiguë et il pouvait commencer le nœud de sa corde.
Il finit par trouver une place et s'y installa. En fait de trouver un squat, il s'était simplement affalé sur le premier siège pas trop dégueulasse ni trop trempé qui lui tombait sous la main, puisque tout était vide : personne n'est assez con - à part lui - pour venir regarder une équipe de bouffons en jupette faire son show sous un crachin aux caractéristiques bien normandes. Encore qu'au Canada, ça passerait, mais il n'était pas non plus un chasseur de caribous. Il y a des limites à tout. Ah, si seulement la belle Blondie pouvait débarquer, comme ça, à l'improviste...
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