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Plum-Vanille Fitzerberg ♦ Damian K. Hemingway
The Middle East, c'était un peu comme chez moi. Les premiers soirs de mon arrivée à Cambridge, il s'agissait de mon repère, puis par la suite, c'était une salle où j'avais l'occasion de performer. Probablement l'une des premières où j'avais joué devant un public... Dire que j'avais fini devant des milliers de téléspectateurs, grâce à X Factor. Inspirant une grande bouffée d'air, je sortis ces souvenirs de ma tête. Bien que ne regrettant pas mon élimination, cela me provoquait quelques moments de nostalgie.
Décidé à m'amuser ce soir, je me dirigeais presque aussitôt vers l'ascenseur qui me mènera à l'étage où se trouve le bar. J'avais besoin d'un verre. Peut-être deux. J'aurais préféré prendre les escaliers, qui auraient été beaucoup plus rapidement que d'attendre cette foutue machine mais l'entrée en était barré. Probablement étaient-ils en train de les renforcer ? En tout cas, attendre l'ascenseur fit pointer une once de mauvaise humeur en moi. C'était vraiment pas le moment. Par chance et presque par magie, les portes s'ouvrirent et un petit groupe de personne en sortirent. Ravi de voir que personne n'était là pour me tenir compagnie dans la machine métallique, j'appuyais sur le bouton qui me permettrait de monter à l'étage. Du moins, c'est ce que je pensais, puisqu'une main bloqua les portes qui commençaient à se refermer. Une jeune femme blonde parvint à s'introduire dans l'appareil au denier moment et je ne pus m'empêcher de lever les yeux au ciel. Pas elle. Non. Dites-moi que c'est une blague ?
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