Louka ♣ L'Italie se retrouve aux E.U

« Tu es fiancé Louka ! Tu n'as pas le droit d'aller voir ailleurs ! Tu as une future femme, elle t'attend et toi, tu vas voir ailleurs ! » Je suis là, assis sur mon lit à me faire sermonner. Je n'ose pas regarder mon père qui, avec son italien parfait m'engueule pour un seul regard posé sur le corps d'une autre, d'un autre. Ce n'était qu'un regard, sage, pur et innocent, qui ne se voulait pas plus que ça. Mais non. C'était déjà trop pour mon paternel qui s'improvisait sur-protecteur. Sa main me heurte, violemment. Il me frappe, encore. Des perles de larmes se forment au coin de mes yeux et encore une fois sa voix roque d'italien raisonne. « Pleurer c'est pour les faibles ! » Alors il la relève. Cette main prête à me frapper est tendue devant moi. Je ferme les yeux, serre mes paupières. Ca ne sera pas fort si je pense à autre chose. Mais rien ne se fait. La poigne féminine de ma mère saisit le poignet de mon paternel qui réprime un cri. Ne jamais frapper une femme. La première chose qu'il m'a apprise. Ils se sont alors éloignés, ma mère me jetant un regard compatissant. Je la regarde, et souris en me frottant ma joue endolorie. Je me mord la lèvre alors que ma porte se ferme et que j'attrape mon calepin à dessin, posé juste à côté de mon lit. J'attrape un crayon et je me met à griffonner. Pas de forme au début puis petit à petit, on distingue une silhouette féminine. Ma future femme que j'idéalise peut-être. Je la regarde. Elle est belle, elle serait belle. Je la gomme avec frénésie. Je ne dois pas l'imaginée, ne doit pas l'idéalisée. Une parfaite inconnue qui, du jour au lendemain, deviendra ma femme par les liens sacrés du mariage. Mes parents avaient choisi de me fiancer à ma naissance, par simple crainte de ne pas me voir marié, plus tard. Ils ne sont pas au courant. Pas au courant que je suis bi, que je n'aime pas simplement les femmes. C'est là, sans que je ne puisse en changer. Un mec me plait, énormément, et je ne peux rien faire pour l'oublier. Si ils le savaient, ils me tueraient. Ils m'en voudraient. Et cette femme qui m'était promise se sentirait frustrée et gênée. Je soupirais, m'enroulant en boule sur mon lit. Je voulais juste oublier ce qu'il venait de se passer. Oublier que je leur faisais honte, sans rien faire. Je faisais honte à mon père. « Fils. » Je sursaute et me retourne pour découvrir mon père, là; devant moi, me surplombant de plusieurs centimètres. Je me relève et balance mon calepin plus loin. Je le fixe, cherchant à savoir ce qu'il veut me dire. Ma mère arrive et passe son bras autour de ses hanches. Ma mère est anglaise et elle a toujours eu du mal à me parler italien, alors elle m'a appris l'anglais, tous les jours avant que je m'endorme. Je la regarde un instant et elle me sourit et ses mots aux consonances anglaises sortent de sa bouche. « Ton père et moi avons décidé que tu allais partir pour Harvard, demain. C'est surement mieux pour toi, que tu te tiennes loin d'ici, le temps de tes études. Tu reviendras mon ange, quand tu auras finis ce que tu as à faire là bas. Et à ton retour, tu te marieras. » Les larmes coulèrent. Ma mère me tomba dans les bras et moi, je restais là, bouche baie. Je la serrais contre moi, en silence, sans savoir quoi dire. Et le lendemain, j'étais dans l'avion, en direction d'Harvard, en laissant ma vie derrière moi. Ma vie, mon cocon, la famille, mon Italie. C'est donc à Harvard que je suis arrivé, avec mon accent italien, ma timidité et tout le reste.