Shade R. Crowley > Gauge Burek

Tu étais un tout petit garçon quand ils t’ont confié à cette nouvelle famille. Tes parents biologiques, si jeunes eux-mêmes, n’ont jamais eu le choix de te garder. À seize et dix-sept ans, ils n’avaient pas les moyens de t’offrir la sécurité, et tu as été confié à une autre famille, celle censée te donner une chance de grandir dans l’amour. Mais l’amour, tu ne l’as jamais vraiment trouvé.

Au début, tout te semblait peut-être normal. Tu n’étais qu’un enfant, ignorant des ombres qui se cachaient sous la surface. Mais les hurlements sont arrivés, progressivement. Ils perçaient l’air sans prévenir, en te clouant au sol, en te figeant sur place. Des mots plus acérés que des lames, des reproches que tu n’arrivais pas encore à comprendre, mais qui te lacéraient déjà. Des cris qui explosaient dans la maison, te laissant petit et vulnérable face à une fureur que tu n’avais jamais provoquée. Avec les années, les cris se sont mués en coups. Tu as connu les poings, les mains qui s’abattaient, la douleur vive dans ton corps. Mais ce qui te hantait, plus que les bleus et les marques sur ta peau, c’était le bruit, ce vacarme permanent qui semblait vibrer dans ton crâne. Les hurlements imprimaient en toi une terreur sourde, un désespoir étouffé. Parce qu’on peut échapper aux coups, apprendre à encaisser, à se protéger, mais on ne peut jamais vraiment fuir les voix qui résonnent dans la nuit, celles qui te réveillent en sursaut, celles qui te rappellent encore et encore que tu es de trop, que tu ne mérites pas mieux.

À douze ans, quand tu as rencontré ce sous-chef dans ce restaurant italien, tu étais encore un gamin frêle et effacé, souvent marqué par la faim et la solitude. Cet homme, avec sa voix rassurante et son sourire bienveillant, t’a tendu la main. Il t’a emmené dans la cuisine, t’a montré comment laver la vaisselle, couper des légumes, te confiant même quelques petites tâches à accomplir. Là-bas, l’odeur des épices, des sauces et des pâtes te faisait oublier, ne serait-ce qu’un moment, la dureté de ta vie. Il t’a donné ce que tu n’avais jamais eu : un peu de respect, de considération, et même un semblant de famille. Pour la première fois, quelqu’un semblait réellement se soucier de toi. L’argent de poche que tu gagnais, bien que modeste, t’offrait une liberté nouvelle. Avec lui, tu pouvais manger un peu plus, te payer un snack entre les repas, éviter de mendier auprès de tes parents adoptifs pour chaque centime. Tu étais un enfant discret mais résolu, et tes gestes précis et obéissants ont gagné la confiance de cet homme, puis celle de la propriétaire du restaurant. Peu à peu, cette femme a vu en toi plus qu’un simple employé, plus qu’un gamin perdu. Elle a compris les cicatrices invisibles que tu portais, et, au fil du temps, elle a pris la décision de t’offrir quelque chose que personne d’autre n’avait osé : une vraie famille.

À quatorze ans, grâce à ses démarches, elle a réussi à t’adopter légalement, à te sortir de l’enfer de tes anciens parents adoptifs. Elle t’a offert un foyer où tu n’avais plus à te cacher, où tu pouvais laisser tomber la garde. Mais derrière les rideaux du restaurant, tu as aussi commencé à entrevoir un autre monde. Un monde de regards échangés dans le silence, de mots murmurés avec une gravité inquiétante, de mains qui se serrent pour des promesses sombres. La mafia, cette ombre qui planait discrètement sur le restaurant, est devenue une réalité à laquelle tu t’es peu à peu familiarisé. Plutôt que de t’effrayer, cet univers a éveillé quelque chose en toi. L'idée d’un pouvoir caché, d'une loyauté silencieuse et inébranlable, t’a attiré.

Sans diplôme universitaire, mais avec une intelligence vive et une mémoire aiguisée, tu as trouvé ta place. Rapidement, tes talents ont émergé. En géographie, tu pouvais retracer des itinéraires précis, dénicher les safehouses les mieux dissimulées, traverser les frontières des États comme personne. Grâce à ta stratégie et ta discrétion, tu es devenu celui qu’on appelle en cas de besoin, celui qui peut effacer les traces, brouiller les pistes, et offrir de nouveaux départs. Avec le temps, tu as même appris à fabriquer de faux papiers, des identités prêtes à l’emploi. Mais ce n’était là qu’une des facettes de tes compétences, une petite partie d’un talent bien plus grand pour la survie et la sécurité. Aujourd’hui, tu n’es plus ce gamin maltraité. Toutefois, chaque hurlement te renvoyait un peu plus loin en toi-même, un peu plus profondément dans cette forteresse où tu t’enfermes désormais. Tu as appris à te taire, à ne rien montrer, à masquer chaque émotion sous une indifférence glacée. Et aujourd’hui, le moindre cri, même d’inconnus, suffit à réveiller en toi cette peur d’enfant, celle qui te murmure que, peu importe où tu iras, tu n’échapperas jamais à l’écho des voix qui t’ont brisé.

Tu te souviens encore de lui, de son regard qui te dévorait, de ses promesses déguisées en mots doux, comme s’il était là pour combler ce vide que tu traînes en toi depuis toujours. Il te disait ce que tu voulais entendre, t’offrait l’illusion d’un amour sincère, un miroir faussé de ce que tu espérais. Alors tu as donné, encore et encore, croyant qu’avec chaque effort, chaque sacrifice, il finirait par te rendre cette affection que tu brûlais de recevoir. Mais il n’a jamais rien rendu. Et toi, aveuglé par cette faim insatiable d’amour, tu as laissé faire. Tu as laissé ses mots t’enchaîner, sa présence t’engloutir. Tu te perdais en lui, te persuadant que c’était la seule manière d’être vraiment aimé. Puis un jour, la réalité t’a frappé. Brutale. Écrasante. Tu as vu ce que tu étais devenu pour lui : une marionnette à manipuler, une source d’attention dont il se nourrissait sans jamais s’impliquer. Il n’était jamais vraiment là pour toi, mais toujours là pour prendre ce que tu avais à donner, en attendant que tu sois vidé, épuisé de courir après un amour qui n’existait pas. Cette prise de conscience t’a laissé une cicatrice profonde, un poison lent qui s’est infiltré dans chaque partie de toi.

Aujourd’hui, tu ne sais plus ce que signifie aimer. Tu te méfies de ce mot, de cette illusion, et tu as bâti autour de ton cœur une carapace que tu penses infranchissable. À quoi bon chercher l’amour, si c’est pour être brisé, utilisé ? Alors tu te perds. Tu t’endors dans des bras anonymes, t’étourdis de musique assourdissante et de lumières floues, cherchant dans l’éphémère la chaleur que tu ne veux plus risquer de trouver ailleurs. Tu bois pour effacer les souvenirs, tu consumes tout ce qui peut t’éloigner de toi-même. C’est plus facile, moins douloureux, de flotter dans l’oubli que de replonger dans le risque d’aimer. Quand ta famille n’a pas besoin de toi, tu t’évades, tu t’enfuis vers cette débauche familière, où les visages se succèdent et les plaisirs se superposent sans jamais vraiment apaiser ce vide. La fête devient une excuse, un exutoire, et tu te laisses engloutir dans le bruit, l’alcool, les substances qui te promettent un moment de répit. Tu as fait de ce monde ton refuge, l’endroit où tu n’as plus besoin de te demander si tu es assez, si tu mérites l’amour. Là, tu es intouchable, inaccessible, perdu parmi d’autres perdus, sans attaches, sans attentes.  Tu continues, parce qu’il est plus facile de se noyer que d’affronter l’idée que, peut-être, quelqu’un pourrait t’aimer pour ce que tu es, sans conditions, sans manipulations. Mais pour l’instant, cette idée te terrifie plus que tout, et tu préfères l’oublier, en attendant le prochain soir, le prochain verre, le prochain abandon dans lequel te perdre.