she's a killer queen (jacob)

26/08/2024

she's a killer queenwith @Jacob T. Walsh

lord hobo

avant ou après halloween

ras

Aucune logique. Déambulation qui se termine. Le carillon célèbre son entrée. Elle reste de marbre. Ne cherche plus à répondre à ce contrat social à la con. Elle n’a pas envie de mentir. À personne. Elle sait qu’il lui faudrait une thérapie jusqu’à la fin de ses jours, mais a-t-elle envie de remuer toute cette merde ? Absolument pas. Elle traîne son boulet, comme chacun de ces individus qui feignent le bonheur. Tout est faux. Chaque être humain se contient, ou presque. Ce sont tous des imposteurs. Avec leur sourire de façade. Quel manque de sincérité. Ce monde est artificiel. La liberté n’existe plus et n’a jamais existé du moment où la vie en communauté s’est créée. La brune se perche sur un tabouret et ne compte plus les verres qu’elle ingurgite. La négativité transpire d’elle, mais elle s’en cogne. Elle descend finalement de sa tour et démarre une partie de fléchettes. Un oeil fermé, elle vise la cible et quand les doigts lâchent le projectile, ce dernier se plante dans l’épaule d’un gars qui n’avait visiblement pas vu qu’elle s’apprêtait à jouer. Tilda plaque d’abord ses mains sur sa bouche et ouvre grand ses yeux. « Putain, t’as pas vu que j’allais lancer ? Franchement, t’es pas doué mec ! Achète toi des lunettes ! » Reproche obligatoire, aucune volonté d'se remettre en question, elle approche du type et observe l'arme qui s'est logée dans sa chair. « C’était un sacré tir, j’y ai mis toute ma force »

(Matilda Gladstone)

fuck what they think

✧ The moon shimmers in green water. White herons fly through the moonlight. The young man hears a girl gathering water-chestnuts

05/10/2024

she's a killer queen@Matilda Gladstone & @Jacob T. Walsh

lord hobo

avant ou après halloween

sang

Parfois, Jacob se demande si cette ville ne le brûle pas à petit feu. S’il ne reste pas dans le simple but de souffrir. Les bons souvenirs sont rares, les personnes à qui il tient - et inversément - plus encore et pourtant il est là, depuis près de trois semaines déjà. Il est là parce qu’il n’a pas de meilleure option, pas mieux à faire. Il pourrait entrer sur New-York, retourner vivre chez ses parents et se laisser le temps de décrocher un nouveau contrat, mais l’idée ne lui plait pas tellement. Sa mère serait sans doute ravie de voir son oisillon revenir à la maison, mais à ses yeux, ce serait l’échec ultime. Il préfère donc squatter le canapé de sa sœur, même si celle-ci passe ses journées à lui rappeler qu’il n’est qu’un cafard dans sa vie. Ca lui plait d’être dans ses pieds, de la rendre folle. C’est comme une vengeance pour toutes les années où elle l’a rejeté, lorsqu’il n’était qu’un gamin. A présent, ça ne le touche plus le moins du monde, ça l’amuse juste. Voilà à quoi est réduit son temps; déambuler dans une ville où son cœur a été piétiné dans le passé, emmerder sa tarée de soeur, et se perdre dans les bras de son amant. Il y a au moins ça de bon, ici. Amant qui n’est pas disponible ce soir et qui amène JT à prendre la décision de sortir, seul. Il n’a aucun mal à se fondre dans la foule et n’a même pas forcément l’intention de faire des rencontres. Boire, observer, s'imprégner de l’ambiance sans prononcer le moindre mot, ça lui suffit. Ce sera toujours mieux que d’entendre le coloc de sa sœur lui rappeler que le canapé est dans une pièce commune et n’est, de ce fait, pas à sa disposition en tant que lit. Il est occupé à se diriger vers les toilettes du bar lorsqu’une douleur dans l’épaule l'interrompt dans sa marche. Bordel. Il tourne la tête pour observer ce qui cause sa douleur et écarquille les yeux en découvrant la flèche plantée dans son épiderme. Je rêve ou tu me plantes une flèche dans le dos alors que je suis à un mètre de cette putain de cible et t’oses l’ouvrir ? Qu’elle, elle aille s’acheter des lunettes! C’est pas avec de la force qu’on gagne à ce jeu. C’est qu’elle est fière, en plus. T’as pas envie de te bouger à récupérer ton arme ? Il demande, en lui faisant des grands yeux. Qu'elle le fasse, avant qu’il ne tourne de l'œil à la vue de cette petite tâche de sang qui prend place sur son t-shirt beige.

(Jacob T. Walsh)

✩ i hate it here
✧ i'm lonely but i'm good, i'm bitter but i swear i'm fine. i'll save all my romanticism for my inner life and I'll get lost on purpose.

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26/08/2024

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lord hobo

avant ou après halloween

ras

Les neurones brûlent de colère. Elle maudit le reste du monde. Sa mère. Sa fureur est visible dans le reflet de ses yeux. Elle n’a plus le contrôle sur son corps. L’alcool est aux commandes. Elle marmonne des critiques du haut de son tabouret. La télévision accrochée au mur répète en boucle des nouvelles qui foutraient le cafard à n’importe quel être doté de sensibilité. Tilda n’y prête plus attention. Elle se noie dans le rhum et lorsque l’étourdissement surgit, elle cesse sa consommation. Le bar bouillonne. La chaleur humaine rougit ses joues. Le coeur qui tourne pour nourrir ses organes, elle se munit de fléchettes et se place à quelques mètres de la cible. Une paupière qui s’abaisse, l’oeil dominant fixant le mil, elle concentre toute la force en sa possession pour tirer le projectile. Échec. La fléchette pénètre l’épiderme d’un type. Son étonnement est maximal. Tilda réduit la distance entre eux, ne trouvant en stock aucune excuse. Plus elle s’approche, plus la victime de son coup lui semble familière. La brune est survoltée. Endiablée. Elle s’est pas achetée sa dose de gentillesse aujourd’hui, le dealer était absent. La réaction du type lui procure des chatouilles au fond d’la gorge. « Je sais pas si l’extraction va causer des dégâts moi, je suis qu’une artiste en carton » Ses doigts s’approchent de la fléchette qui s’est logée dans la chair. Une auréole de sang est apparue sur le tee-shirt. Tilda pouffe de rire et examine longuement la blessure de ses grands yeux. « Bon, ben, respire un bon coup et à trois, je te sauve la vie » La vue qui se dédouble, elle touche le projectile et l’attrape entre son index et son pouce. « Un, deux .. » La pointe de l’arme quitte alors la peau du mec qu’elle venait d’agresser involontairement, bien avant le fameux trois qu'elle avait pourtant annoncé.

(Matilda Gladstone)

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05/10/2024

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avant ou après halloween

sang, alcool

L’ambiance est bizarre. Quitte à n’adresser la parole à personne, Jacob aurait peut-être du opter pour une boite de nuit, histoire de danser. Là il observe ces gens sans grand intérêt, descend quelques verres de Whisky tout en se rappelant qu’il n’a pas 100$ à claquer en boisson ce soir. Sa soirée est un peu pathétique et le devient encore plus lorsque la pointe de la flèche lui arrive droit dans l’épaule. Lorsqu’il invoquait les cieux pour que cette soirée devienne intéressante d’une manière ou d’une autre, ce n’est pas ce qu’il avait en tête. La jeune femme qui l’a planté marche dans sa direction et si elle ne lui offre pas des excuses, elle a au moins le mérite d’arrêter de gueuler. Une artiste en carton ? C’est dans la peinture au sang que tu t’exprimes ? Son ton est cinglant par principe plus que par réel énervement. Au regard qu’elle pose, ou plutôt essaye de poser, sur la flèche, Jacob s’apprête à lui dire qu’il va le faire lui même pour éviter d’empirer la chose mais c’est trop tard. La brune est encore occupée à compter que ce corps étranger est déjà hors de sa chair et de sa vue. Jacob grince des dents et se tord légèrement la tête pour tenter d’y voir quelque chose mais entre le fait que ce soit à l’arrière de son épaule, et celle qu’il porte toujours un t-shirt, la seule chose qu’il est en mesure de constater est qu’il ne pisse pas le sang. Ce n’est pas comme dans les films où les protagonistes retirent naïvement un couteau d’une plaie, ce qui cause une hémorragie au lieu de sauver la personne. Sans doute parce qu’il est à peine touché mais être dramatique est sa vie, il en a carrément fait son métier. Donne, avant de la planter dans l’oeil de quelqu’un. Il tend la main pour récupérer la fléchette et la reconnaît soudain, du meetbex. Je t’ai marché sur l’orteil au couvant et c’était ta vengeance ? Pris pour cible, il ne manquerait plus que ça!

(Jacob T. Walsh)

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26/08/2024

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ras

Bien qu’elle haïssait souvent ses congénères, Tilda n’avait pas encore l’intention d’ôter une vie, surtout pas de manière aléatoire. Ce type était innocent, mais pas inconnu. Elle était pourtant physionomiste, mais trop occupée à réparer son geste pour remettre les pièces du puzzle correctement. La brune s’approcha, non pas que l’odeur du sang l’excitait, mais parce qu’elle voulait éviter un procès ou un truc du genre. « T’es pas loin, mes œuvres sont souvent .. sanglantes » Et puis elle se lance en chirurgie, elle prépare son patient à l’opération et vlan, la fléchette quitte l’épiderme du gars. Il a peut être sourcillé, mais il n’a pas hurlé que son âme se détachait de son corps. Tout va bien. L’arme entre ses doigts, elle constate un cercle rougeoyant sur le tee shirt du jeune homme. Elle n’a pas le temps de formuler quoique ce soit qu’elle est prié de rendre son projectile meurtrier. Déçue, elle rends la fléchette et soudain, la mémoire lui revient. « Ah mais oui !! T’es le type du couvent ! » Elle avait toujours le prénom au bout de la langue, elle qui n’avait joué le jeu qu’à moitié, car le pognon était le cadet de ses soucis. « Tu veux que je demande une trousse médicale au serveur ? Je pourrais te désinfecter et te mettre un superbe pansement » Étrangement, l’adrénaline après cet incident avait visiblement dissipé les effets de l’alcool. « Et on en profitera pour enlever ton ADN de la fléchette, on est jamais trop prudent »

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sang, alcool

Je crois que je ne veux même pas savoir. Il dit lorsqu’elle mentionne des œuvres sanglantes. Pourtant, l’art, ça lui parle en général mais si le passe-temps favoris de la jeune femme est de découper ses victimes, Jacob péfère l’ignorer et vivre paisiblement ses dernières heures. A quoi bon tenter de se sauver ? Elle a réussi à le planter une fois, elle y arrivera deux. Le comédien arque un sourcil lorsqu’elle le reconnaît et s’abstient de tout commentaire. S’il y a une chose qu’il n’apprécie pas, c’est d’être oublié. Jacob n’est pas de ceux qui rasent les murs et espèrent passer inaperçu. Sans être exubérant, il aime marquer les esprits et que son prénom soit sur les lèvres des personnes qu’il côtoie, comme tout artiste égocentrique qui se respecte. T’es certaine que t’es en état de mettre un pansement sur la plaie et non à côté ? Le New-Yorkais se moque alors qu’il a lui-même un certain taux d'alcoolémie dans le sang mais à sa décharge, il n’a planté personne pour sa part. Peut-être qu’ils peuvent trouver quelqu’un de plus apte à l’aider et non à faire pire que mieux. Tu m’effraies de plus en plus. Il répond d‘une voix lasse, ne trahissant aucune peur à l’inverse des mots qu’il prononce. Il n’empêche qua’près la mention de ses œuvres sanglantes, elle a l’esprit assez vif pour se rappeler de désinfecter l’arme alors qu’elle titubait il y a trois minutes, ça en dit long ! Non non non. Je garde la pièce à conviction telle qu’elle est. Il a un bref sourire narquois, faisant tourner la flèche entre son pouce et son index. Je vais pisser pendant que tu récupères la trousse. C’est quand même là que j’allais avant ton intervention. Et mine rien de rien, Il les sent bien sur sa vessie, ses verres. Sans savoir si elle sera toujours là à son retour, ou si elle aura profité qu’il ait le dos tourné pour s’absenter, Jacob se fraie un chemin à travers les imbéciles qui ne sont intervenus à aucun moment pour lui demander comment il allait. Il profite de son passage aux toilettes pour constater le trou dans son épiderme; rien d’inquiétant, bien qu’il soit incapable d’en voir la profondeur. Son regard assassin se porte sur un pauvre type qui le dévisage, avant qu’il ne se décide à retourner vers le bar pour y trouver la brune ou à défaut, la trousse de secours.

(Jacob T. Walsh)

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26/08/2024

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ras

C’est fait. Le métal est extrait de la couche superficielle de sa peau. Aurait-elle raté sa voie ? Était elle faite pour charcuter ses prochains ? Il est bien trop tard pour y réfléchir. Son destin a changé depuis qu’elle a lancé son projectile. Le cours de la soirée est bouleversé. Elle feint une mémoire approximative alors qu’elle sait pertinemment qui est ce type. Le reste du bar les observe encore. Cette société la dégoûte. Ils sont à l’affût du moindre faux pas, leurs objectifs d’iPhone braqués sur eux. « Ouais, je suis d’attaque, totalement en forme, ça m’a réveillé » Ses yeux globuleux le fixent tandis qu’un sourire diabolique étire ses lèvres. Tilda est dans son élément. Terrifiante à souhait. Elle a toujours été ainsi, cataloguée comme la fille qui buvait du sang et qui dormait dans un cercueil. Elle en a longtemps joué, incarnant cette sorcière dangereuse qu’il ne fallait approcher. Elle s’est fait à l’idée qu’elle ne serait jamais populaire. Qu’elle resterait la mystérieuse nana au fond de la cour de récré. Le commentaire de Jacob ne la perturba guère. Elle avait l’habitude d’être celle qu’on fuyait et qui effrayait. Tilda lui avait proposé son aide et fut entièrement surprise qu’il ne la refusa pas. Lorsqu’il disparut dans les toilettes, elle se précipita au bar pour interpeller l’oiseau de nuit qui servait une bière. Ce dernier termina sa tâche et partit en coulisse pour lui apporter la trousse de secours. Elle ouvrit la mallette et examina le contenu. C’était le strict nécessaire. Tilda confisqua un tabouret et patienta jusqu’à ce que Jacob revint vers elle. « Aller, grimpe, je vais m’occuper de toi » Elle dévisagea les clients qui étaient encore intéressés par leur duo et elle souleva le tee shirt maculé de sang pour examiner la plaie circulaire et minuscule. « Bien, je vais te réparer, tu auras un bonbon si tu es sage » Elle émit un rire étouffé, puis elle imprégna un coton d’alcool et se faufila derrière le jeune homme. « Serre les dents » La brune tamponna la blessure plusieurs fois jusqu’à ce que la couche d’hémoglobine s’efface. « Tout va bien ? » Elle revint à ses côtés pour se munir d’un pansement qu’elle prépara avant de recouvrir la plaie. Elle déposa un léger baiser sur le sparadrap et se positionna ensuite sur le tabouret voisin de Jacob.

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Génial. Il souffle, d’un ton emprunt d’ironie, lorsqu’elle affirme que l’incident l’a complètement réveillée. Jacob n’y croit qu’à moitié mais ce n’est pas comme s’il lui confiait une greffe de rein - en principe, tout devrait bien se passer pour appliquer un pauvre pansement sur sa plaie de deux millimètres de diamètre. Il se rend aux toilettes avant tout chose, puis revient au bar où de manière assez surprenante, la brune est toujours présente. Un sourire naît sur le coin de ses lèvres lorsque la jeune femme lui commande de s’installer; s’il y a une chose qu’il apprécie, ce sont les personnes qui savent faire preuve de caractère et elle ne semble pas en être dépourvue. Jacob obtempére, non sans un regard assassin aux personnes qui les observent encore. Il y en a qui ont apprécié le spectacle. Et lui, c’est ce qu’il aime le spectacle, être le centre de l’attention, mais peut-être pas au détriment de son épiderme. C’est toujours comme ça que tu déshabilles tes proies ? En les plantant ? Il demande d’un ton plus amusé qu’accusateur et hoche la tête lorsqu’elle lui dit de serrer les dents. La plaie est si petite que l’alcool pique à peine sur sa plaie - en revanche, celui qu’il a ingurgité plus tôt dans la soirée lui donne légèrement le tourni et le force à prendre une bonne inspiration. Je ne suis pas aussi douillet que je n’en ai l’air, t’en fais pas. Il répond, préférant ne pas jouer la carte de l’homme abattu, bien que celle-ci fonctionne souvent. Les yeux de Jacob se posent sur le pansement qu’elle prépare, avant qu’elle ne disparaisse à nouveau dans son dos pour le placer. Je rêve ou j’ai même eu droit à un bisous magique là ? Il demande, la cherchant du regard alors qu’elle vient prendre place sur le tabouret voisin. Ça ne remplace pas le bonbon que tu m’as promis. Juste à titre d’information, il précise d’un air sérieux.

(Jacob T. Walsh)

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ras

Bien qu’ils soient encore le centre de l’attention, Tilda s’en contrefiche et prépare les différents objets dont elle aura besoin pour rafistoler Jacob. Elle s’enferme dans sa bulle et manipule avec précision tout ce qu’elle touche. Elle se concentre sur ses gestes, approche le coton imbibé d’alcool et s’esclaffe avant de désinfecter la plaie microscopique. « Peut-être, le goût du sang m’excite » La brune l’intima ensuite de se préparer à une éventuelle douleur et tamponna la peau trouée de sa victime d’un bout de coton. Elle ne perçut aucune réaction flagrante. « Je n’ai jamais insinué que tu étais une mauviette, c’est humain de réagir lorsqu’on a mal » Tilda haussa les épaules et se faufila dans le dos de Jacob pour recouvrir le fruit de sa maladresse. L’esprit embrumé, elle se baissa, apporta ses lèvres au pansement et pressa sa bouche sur ce dernier avec délicatesse. Elle revint ensuite aux côtés de Jacob et sourit, une vibration intense traversant son corps. « Oui, c’est cadeau. C’est pour accélérer la cicatrisation » Tilda se retint de rire, soudant ses lippes afin de ne pas laisser s’échapper sa gêne. Elle se tourna ensuite vers lui, sourcils se rejoignant lorsqu’il évoqua le bonbon qu’elle lui avait promis. « Euh .. » La jeune femme enfonça sa main dans son sac et en sortit une boite de tic tac « Je n’ai que ça, mais tu peux toujours considérer que je suis un bonbon géant et que .. que tu peux croquer dedans » Tilda pivota sur sa chaise et plongea son regard espiègle dans celui de Jacob. Elle savait qu’elle n’était pas appétissante, qu’elle n’avait pas le charme de ces filles qui s’affichaient sur meet. Poitrine discrète, hanches étroites. Elle était néanmoins dans une phase d’acceptation. Elle était à prendre ou à laisser. Elle ne misait rien sur son physique, tout sur son esprit. « Ou alors je te demande tout simplement pardon Jacob ? »

(Matilda Gladstone)

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