armour & hela — toi, démone...

mood | Il était là. Dans cette pièce, remplie de milliers d’histoires à consumer, de respirations qui s'asphyxient au détour d’une page tournée, de coeur qui s’emballent sous des doigts qui se frôlent, de secrets qui se murmurent au creux de l’oreille. Il était là et personne ne le voyait. Personne si ce n’est la silhouette mièvre de Helena Walsh. Personne ne le voyait et elle ne pouvait détacher ses yeux de cette évidence. De ce coeur qui rayonne et qui inonde de lumière la pièce à chaque battement. De vibrations qui remontent de l’antre de la Terre pour venir se répercuter le long de ses jambes. De cette sensation de suffocation alors qu’il gonfle chaque seconde qui passe, distillant en elle une joie apaisée. De ce bruit mécanique des rouages du destin qui s’activent lorsqu’elle se retrouve en sa présence et qui vrille ses oreilles d’une telle intensité qu’elle ne comprend comment les quelques personnes présentes ne peuvent s’en rendre compte. Cet amour. Son Armour. Et voilà son tour.

Timidement, elle s’approche de la table à laquelle il a pris place. Elle est la dernière de la longue file d’attente la conduisant à ce tête à tête dont elle rêve depuis qu’elle a mis les pieds dans cette petite librairie indépendante. La concurrence n’est guère rude dans cette station balnéaire qui se vide de sa population estivale. Ne demeurent que les locaux qui ne semblent guère s’émouvoir de la venue d’un auteur aussi important, aussi talentueux, aussi éblouissant que l’est Armour. En d’autres temps, d’autres lieux, sans doute se serait-elle offusquée de ce manque de considération pour son délicieux amour. Mais aujourd’hui, une certaine tendresse lui fait prendre conscience qu’elle peut ainsi profiter davantage de lui. Même s’ils ne leur est pas possible d’exprimer tout ce qui les relie l’un à l’autre, elle peut, à tout le moins, se complaire dans ce moment volé à leur vie réciproque.

“Bonjour.” Sa voix tremble un peu. Sans doute est-cela l’émotion qui se dessine sous ce frémissement. Va-t-il lui en vouloir de le retrouver ainsi en public ? Ou au contraire le plaisir va-t-il l’inonder au point de se réverbérer sous ses traits majestueux ? “Je suis votre plus grande fan. Vous êtes merveilleux.” Le vouvoiement est autant de mise en public que les halètements et gémissements demeurent dans leur sphère privée. Elle lui tend son deuxième recueil de poésies. Si ses romans sont bien dans le tote bag que ses frêles épaules ont du mal à supporter, elle veut se distinguer : elle n’est pas de celles qui ne connaissent que Spectres, elle n’est pas de celles qui se contentent d’acheter la dernière oeuvre pour la faire dédicacer. Elle est de celle qui veulent se démarquer et le marquer, lui faire réaliser qu’il a besoin d’elle autant qu’elle a besoin de lui. “Vos mots résonnent en moi comme rien n’a jamais résonné en moi. C’est… inexplicable. Merci.”

Nerveusement, elle lui tend son livre, des étincelles semblent jaillir de leurs doigts qui se frôlent, la faisant sursauter alors même qu’elle y est pourtant préparée. “Je vous fais confiance. Quels que soient les mots choisis, ils seront parfaits.” Elle devrait se dissimuler davantage, taire cet amour qui est bien trop flagrant afin de préserver le semblant de vie en ordre de celui qui hante ses nuits. Mais il ait des sentiments, des moments contre lesquels on ne peut lutter.

mood | Le sourire se fait discret, presque timide devant celui pour qui son coeur bat. L’indifférence est de rigueur sous les regards extérieurs. Il ne faudrait pas que la vérité éclate au grand jour alors même qu’il se retrouve déjà sous les projecteurs.La pleine lumière doit se concentrer sur son oeuvre aujourd’hui. Il ne serait pas de bon ton qu’un scandale vienne ternir ce jour de gloire où des foules entières se déplacent pour rendre hommage à l’écrivain le plus talentueux de ce XXIe siècle, ce Charles Baudelaire des temps modernes, ce prince héritier d’un autre temps, cet amant qui appartient à la belle blonde sans que le monde qui les entoure ne soit au courant. Pas son propre mari. Pas son agent. Pas cette propriétaire de librairie qui s'enorgueillit de sa venue dans sa modeste boutique. Ce secret leur appartient et le regard qu’elle plonge dans le sien, si pur, ne peut que confirmer tout l’amour qu’elle lui porte. C’est un miracle que le mot ne s’échappe tant la puissance de leurs sentiments réciproques ne laisserait aucun doute à quiconque y prêterait de l’attention.

“C’est moi.” répond-elle, le carmin de ses lèvres semblant contaminer légèrement ses joues tandis que son souffle se perd dans cette éternité qui semble les séparer. Dans leur prochaine vie, pourraient-ils enfin s’aimer sans obstacle ? Aucune attention n’est porté sur l’homme qui rit à ses côtés. Il n’a pas d’importance. Tout comme tout ce qui les entoure n’a pas davantage d’importance. Le seul qui en possède se trouve être son interlocuteur qui d’une parole, d’un geste, d’un simple regard est capable de la faire défaillir. C’est d’ailleurs un miracle que ses jambes la soutiennent encore alors que ses yeux la frôlent au même titre que la pulpe de ses doigts sur son épiderme au moment de tendre ce recueil.

Ses boucles blondes ondulent légèrement et elle se raccroche aussi discrètement que possible à la table à laquelle il se trouve, y trouvant l’appui nécessaire pour ne pas défaillir lorsqu’il commence à lui parler dans la langue de Molière. “Non, je l’ai trouvé.” lui répond-elle, sur Vinted, pour 1,50$, hors frais de livraison. Son accent tout américain accorde des rondeurs à la langue continentale qu’il lui ait autant difficile de la prononcer que de s’en faire comprendre. Malgré les 75 jours d’apprentissage sur Duolingo. “Ca n’a pas été simple mais il vaut tous les efforts.” Elle tente d’accrocher son regard, peine perdue, puisqu’il est déjà en train de s’appliquer dans sa dédicace. Comprends-t-il qu’au delà du livre c’est de leur histoire dont elle parle ? “J’ai mis tellement de temps à te trouver.” Cette âme soeur. Elle l’a tellement cherché. Elle l’a tellement espéré. Elle l’a tellement attendue. Mais elle l’a tellement aimé. “Mais maintenant que je l’ai, je vous promets de ne pas le quitter.” Jamais plus il ne sortira de sa vie. Dans cette vie comme dans les suivantes.

“Merci.” chuchote-t-elle alors que d’un coup d’oeil, elle déchiffre la dédicace à l’envers qu’il lui fait, dévoilant toute la puissance de leurs désirs réciproques l’un pour l’autre, promesses d’un autre moment charnel comme il est seul capable de lui offrir. Bien incapable de se contenir, elle se mordille la lèvre en rêvant de sentir ses mains courir encore sur son corps. La chaleur se fait subitement insupportable et elle ne sait pas comment l’évacuer. “Comment faites vous ?” lui demande-t-elle révérencieuse et discrète sous la présence gênante d’un tiers. “Pour avoir autant de talent ? Cette inspiration ? J’aimerais savoir écrire comme vous.” Elle est sa muse. Elle le sait. Il le sait. Ils le taisent.