(faulkman) writing sins, not tragedies

writing sins, not tragedies
04.10.2024 | center city
@Haze Faulkner  
TW : agression de rue
Les sens en alerte, je marchais. Pas vifs, tension dans l’épaule, dans le bras qui soutenait mon sac à main pour le garder contre moi. Si au début je n’avais pensé qu’à une coïncidence, toutes ces années à me méfier de tout et de tout le monde m’avaient appris à sentir le danger lorsqu’il se présentait à moi. Non, ce n’était pas une impression : ce mec me suivait. Il me suivait même à la trace et à chaque pas, se rapprochait un peu plus, quand moi je m’enfonçais dans le dédale des rues de Boston. Quartier calme dans lequel j’habitais depuis plusieurs années maintenant. Trop calme à mon goût ce soir, quand je sentais la menace de ce type qui commençait maintenant à me siffler. Regard furtif en arrière pour jauger la distance. Plus si loin. Mais après tout, peut-être était-il simplement un peu trop collant, avec un peu trop de gueule. Un peu trop harceleur. Je faisais mine de l’ignorer, regard vers l’avant cherchant une échappatoire – une épicerie encore ouverte ? Puis me mettais à courir au moment où j’entendais ses pas s’accélérer. Trop tard. « Hé tu vas où comme ça la belle ? T’as pas une cigarette ? » qu’il demandait, attrapant mon poignet. « Non ! » répondis-je sèchement en essayant de me dégager. Mais déjà il se rapprochait, poigne violente et gestes agressifs pour me plaquer contre le mur. Immédiatement je ripostais, coude fusant vivement vers la trachée, genou cognant son entre-jambe. Juste le temps nécessaire de m’échapper pour courir. De plus en plus fort, de plus en plus vite. Filant jusqu’à mon appartement sans me retourner, le cœur au bord des lèvres, la tension à son paroxysme. Mes mains tremblantes sortaient les clés de mon sac, déverrouillaient la serrure nerveusement avant de claquer la porte derrière moi et de tirer le verrou. Hors d’haleine, j’entendais soudain ma respiration sifflante. Mes veines qui faisaient vibrer mes tempes. Mon sac s’écroulait au sol, l’adrénaline circulant comme jamais dans tout mon corps. Etait-ce des secondes ou des minutes qui s’écoulèrent avant d’entendre ces coups frappés à la porte ? Glaciale, mon corps se raidissait. Dans des gestes précis et instinctifs, je fonçais droit vers la commode. Ouvrais le dernier tiroir, attrapais mon flingue que je crochetais. Puis dans un mélange de sang froid et de détermination, ouvrais la porte d’un seul coup pour braquer mon arme.

writing sins, not tragedies
12.09.2024 | center city
@Emily Chapman  
TW : agression de rue, armes

Encore l'impulsivité à blâmer. Pour la seconde fois. Une troisième fois et tu pourrais définitivement associer Emily à la spontanéité ou la spontanéité à Emily. Du pareil au même visiblement, si on en croyait tes pieds qui t'avaient traîné jusqu'à sa porte d'entrée. Les mains hésitantes, tantôt dans la poche tantôt sorties quelques secondes plus tard, parées à toquer. Pour se raviser au dernier moment. Le schéma se répète trois ou autre fois, le temps que tes méninges s'activent on ne peut trop, listant les raisons t'ayant mené ici. Ces raisons : votre dernier rendez-vous, l'euphorie de ce dit dernier rendez-vous, l'allégresse qui te saisit en pensant à votre relation, son sourire imprégné dans ta boîte crânienne, cette envie irrépressible de lui partager cette nouvelle. Allez savoir pourquoi. Mais toutes ces raisons paraissaient tout à fait raisonnables sur le moment de la prise de décision. Puis le doute s'était immiscé, quelques secondes. Quelques minutes. Ces minutes passées devant sa porte, qui te rendront un tantinet psychopathe si elles venaient à s'étendre. Et pour cause, c'est le regard en biais d'un voisin passant qui conclue ta décision finale. Et vingt longues secondes s'écoulent - t'avais compté - avant qu'elle ne réponde... avant qu'un putain de flingue se pointe sur ta tête. Wow wow wow ! Comme tout être normalement constitué face à un canon d'arme pointée sur sa putain de tête, tu te liquéfies instantanément sans compter les bras qui se lèvent par automatisme en l'air, guise de défense. C'est moi.. Em ! Tentes de la rassurer, car quand bien même vous aviez eu vos différends, tu doutes que le réflexe t'était destiné et cette réflexion, dans le moment du vice, te fait lentement mais sûrement serrer la mâchoire.

writing sins, not tragedies
04.10.2024 | center city
@Haze Faulkner  
TW : agression de rue, propos vulgaires
Les gestes revenaient d’eux-même. La tension, la détermination. Le poids de l’arme dans mon poing. Mais surtout ce danger, palpable, et cet instinct de survie qui me prenait à nouveau aux tripes l’espace d’un instant, témoin que le passé ne s’effaçait jamais vraiment. Le regard d’une autre quand j’ouvrais la porte pour mettre en joue cet enculé qui avait essayé de me faire du mal… pour réaliser que j’étais face à Haze. Une ou deux secondes s’écoulaient avant que l’information ne gagne réellement mon cerveau. Avant que mon bras ne s’affaisse légèrement, que mon visage ne se décompose, laissant la panique m’envahir malgré moi. Je me retournais, étouffant un sanglot en tournant le dos à mon ex. Soudain fragile et blessée quand la froideur et l’adrénaline me quittaient. La main tremblante, je remettais la sécurité sur mon arme, la lâchais lourdement sur le meuble. Mon regard s'arrêtait sur mon sac, au sol, son contenu éparpillé par terre. Comme si j'en prenais conscience seulement maintenant. « Pardon… je… » commençai-je, la respiration saccadée m’empêchant de m’exprimer, soudain en proie à une crise d’angoisse en réalisant ce qu’il venait de se passer.