SOLAL WHITLOCK › neels visser

un L’Ascension — Tu dois l’admettre. C’est essentiel. Tu n’es pas une pierre précieuse, ni même un flocon de neige et encore moins une merveille. Non. Tu es une merde sordide. Un amas putride de chair et d’os se mouvant difficilement, luttant contre ses pensées éparses. Un déchet inutile. Évidemment, il ne s’agit pas des murmures de tes parents au-dessus du berceau, seulement d’une vérité difficile à avaler. Néanmoins, tu comprendras rapidement combien tu es un instrument de torture pour ceux que tu aimes et combien ils prendront plaisir à écraser ton myocarde. Comme l’équilibre est une loi universelle. Peu importe ta date de naissance, que tu sois américain, que ta famille soit plus ou moins aisée. Tout le monde baigne dans la même houle ordurière. L’itinéraire est différent, parfois plus évident, mais la destination reste la même : un trou dans la terre pauvre con. › deux L’Accalmie. — Comme il est irraisonnable de recevoir autant d’affection. De découvrir dans les moindres méandres les soubresauts d’un amour incessant. Sentir sur son épiderme les mots doux d’une maman, se répercuter de caresses en attention. Ainsi est-elle. Offrant de son cœur tous les secrets à ceux-là mêmes qui lui démontrent l’indifférence ou la cruauté. Un myocarde disponible à tes frasques, se galvanisant de tes babillements de bébé. Maman. L’Héroïne de tes aventures, infirmières de tes maux. Supportrice au-delà de l’échafaud... Voici naître les mauvaises habitudes de l’enfant roi, chérissant sa maman. › trois L’Inconscience. — Quelle est donc cette réverbération terrible dans son regard ? L’Antinoüs farouche dont le frémissement provoque encore le long de ton échine le miasme de la terreur. L’émotion même de la punition couperet effilant ta silhouette. De confuses paroles murmurées se mêlent sans égard à vos souvenirs, allègrement sauvegarder comme l’ombre d’une insuffisance. Bouture ingrate, pressée de fleurir pour cueillir sa fierté. Vain espoir toujours supplanté par de nouvelles attentes. Père. Ton amour a une saveur amère, Solal. Si tu ne peux dévoiler la moindre faiblesse à son regard, envers donc pourras-tu le faire ? › quatre Le Mirage — Quitter la maison familiale est une élégante pirouette, presque une accolade entre tes maigres aspirations nourries à l’œstrogène, à la pression. Accepter le règne du consumérisme, l’embrasser de ta silhouette entière au point de sentir son haleine avariée sur ta nuque et ses doigts crochus dans ton dos. Ridicule ambition consistant à convaincre le troupeau à s’offrir le produit le plus défectueux. Rendre le monde meilleur ne gave pas ton compte en banque de billet, Solal, alors que demeurer seul dans cette immense appartement semble combler ce... Manque d’estime. Ce manque d’affection. Petit garçon pleure-t-il encore après sa maman lorsque la lumière s’éteint ? Heureusement la ville ne dort jamais. › cinq L’Apogée — Félicitations. La chaîne alimentaire n’est-elle pas une échelle de la réussite ? Tu frises les sommets. Découvrant combien tout s’achète la beauté, l’amour, l’art, l’oxygène, eux. Toi. Polluer l’espace pour constater dans leur iris comme tu es implanté dans leur désir. Contrôler la frustration, anéantir les espérances pour mieux présenter ta famille. Regardez comme il est formidable ! Il comblera sans mal l’abîme béant dans votre poitrine. Encore et toujours de la nouveauté pour continuer à gravir les échelons. Encore et toujours de la solitude et de la tristesse pour que vos cartes bancaires restent continuellement chaudes. La résonnance n’est-elle pas belle ?. › six La Monotonie —Non. Non. Non… Lentement, l’oxygène s’échappe de tes poumons pour ériger des lésions dans tes muqueuses. Tu sombres dans le miasme ordinaire, spectacle aussi plat qu’un trottoir de rue : partager par tous et sans aucun intérêt. Crasseux et d’une banalité effrayante. Noyé dans tes billets indécents, oubliant la bonté pour la rentabilité. Pris au piège dans ton grand appartement, l’épiderme réchauffé par la solitude, dans ton canapé, dans ton lit, dans ta cuisine, dans ta superbe douche italienne… Tes belles possessions jadis possédés finalement te possèdent. › sept La Rupture — Ainsi s’approche l’échéance, la date de péremption joliment imprimé sur ton front. Asphyxié, tes lèvres tremblantes et bleutées. Les capillaires exsangues de la moindre vitalité, ton rythme cardiaque frénétique sous la houle tempêtueuse de tes pensées. Les cernes se creusent encore un peu… Ta finalité est si inéluctable que ton assiette s’écrasant sur le mur de la salle à manger a surpris tout le monde. Surtout lui. Un fracas puis le hoquet de stupeur. La sainte réussite s’effondre sous son propre poids. Jolie catastrophe n’est-ce pas ? Puis, dans un éclat, tu as couru jusqu’à sentir tous tes muscles brûler, jusqu’à ce que les dernières gouttes sanguines soient de l’acide dans ta bouche et même là… Tu as continué à courir, parce que l’oxygène s’infiltrait à nouveau. › huit La Ruine — Est-il nécessaire d’insister sur l’importance d’établir un échéancier de dettes ? Les huissiers sont sadiques, appréciant particulièrement les frais supplémentaires. Ils sonnent un matin pour emporter avec eux jusqu’à la poussière, se moquant allègrement de minimum vital. Néanmoins, ton exultation euphorique n’est pas une mise en scène. La pesante légèreté de l’être. La sensation de ne plus être un porte manteau, de ne plus être un produit consommable sur l’armoire. La liberté suinte de l’ensemble des pores de ta peau. Être relégué à la corbeille est une sensation si conflictuelle… L’embrasser demeure la meilleure solution. Pourquoi se perdre dans un appartement gigantesque lorsqu’un piètre studio est amplement suffisant à ta solitude ? Heureusement, maman s'accorde toujours au bien-être de son petit garçon, cachée derrière le courroux de Père.› neuf L’Éclipse — Évidemment. L’échec est un mythe savamment instillé dans les esprits pour mieux contrôler le pouvoir d’achat, les idolâtries, l’existence même. L’essence d’une vie réduite à d’infimes priorités. Tu as abandonné ces prérogatives. N’est-ce pas lorsque tout est perdu qu’il est possible de réaliser tout ce que l’on souhaite ? Pourquoi poursuivre un rôle détesté simplement pour triompher sur l’échelle de l’égocentrisme ? Brûlons des voitures non par haine de ne jamais pouvoir les obtenir, mais pour transcender la volonté de ne jamais les vouloir. Pour cette liberté de ne jamais en avoir l’envie, le besoin. Choisir la médecine plutôt que le commerce, s'aventurer dans l'envie d'un meilleur. › dix L’Isolement — Et pourtant, cette solitude sillonne encore les moindres cellules de ton être. Elle creuse ses ornières dans ta cage thoracique et partout où se pose tes yeux tu observes le troupeau s’amasser en groupe. Et toi, tu erres avec du plomb dans l’estomac. L’âpre réalité, la première désolation. Lame dans le myocarde, élargissant de ses dents crantées la plaie purulente. Miasme s’échappant par sanglot : une seule existence. Ce lent souffle sifflotant qui s’échappe de cette trachée endommagée. Chanceux pantin qui du crépuscule découvre l’aube une seconde fois. Rien. Rien n’est jamais figé. Absolument rien. Ni les mots, ni les autres. Ni toi.