Us • Harlem

Silence désagréable. Cœur craquelé. Harlem ne me répondait plus. Il ne lisait plus mes messages. J'avais refusé un verre avec lui simplement pour ne pas chuter de nouveau dans l'appel de l'alcool, mais il n'avait pas compris les choses ainsi. Le contact avait été rompu. Notre relation était déjà foutrement trop instable et froide depuis quelques temps. Néanmoins, je détestais ça parce qu'il restait Harlem, mon Harlem, et qu'une part de moi l'aimerait toujours. De retour à Boston avant le départ en Italie, je n'avais donc pas hésité et je me pointais chez Harlem. Le poing ne cessait de frapper contre la porte dans l'attente qu'elle s'ouvre. Ange qui refusait de partir.

Tambourinements incessants. Attente certaine. Je ne comptais pas bouger de derrière cette porte. Pas avant d'avoir vu Harlem. Pas avant d'avoir pu discuter avec lui. Pas avant d'avoir arrangé les choses parce que le cœur faisait trop mal de son silence. La porte s'ouvrait doucement. Les mots me faisaient froncer les sourcils. Le « Te fous pas de ma gueule » passait mes lèvres tandis que je poussais la porte plus vivement. Même sans y avoir été invité, j'entrais dans les lieux refermant d'un coup de pied derrière moi et poussant Harlem jusqu'à le bloquer contre un mur. Le corps contre le sien, les mains se déposaient de chaque côté de sa tête et mon regard trouvait celui du jeune homme avant que je ne demande « À quoi tu joues ? » Grondement présent dans la voix. Énervement certain pulsant dans l'être.