@Circé Hastings J’essaye de trouver les armes qui te siéent le mieux. Moi, la guerre, ce n’est pas vraiment ma spécialité ; j’aurais été une catastrophe sur un champ de bataille. Mon corps n’est pas fait pour se battre, et mon esprit encore moins. J’aurais confectionné les tenues au mieux, au pire, pansé les plaies. J’aurais été le bouffon du groupe, celui qui sert à réparer le moral, et trouver de quoi planer suffisamment pour oublier l’enfer du reste. Alors, en armurier particulier, je te dévoile ce que je vois pour toi. Un coup de ciseaux, franc, le premier, le plus symbolique. “Je crois qu’au pire, ça ne te fait rien. Au mieux, ça apaise un peu.” Pas un pansement pour dissimuler la plaie, juste le passage d’un baume pour rendre la cicatrice plus jolie, moins douloureuse. Mes épaules sont haussées légèrement, le choix t’appartient. Je n’aurai, moi, aucun scrupule à tailler dans tes souvenirs pour en ôter les parties nécrosées. Mais, pour l’instant, je te confie une autre mission. A ne plus savoir qui aide l’autre. Ma robe, que je te file à travers le rideau, commencant déjà à expliquer la démarche. Me justifier. J’ai anticipé les critiques, celles qu’on m’enverra surement en pleine gueule à la présentation. Sauf que j’crois que l’avis d’une vraie princesse de Disney, compte davantage que celui d’une commerciale. J’veux qu’elle plaise à quelqu’un qui rêve, ou a rêvé de blanc, d’amour et tout ce qui va avec. J’veux qu’elle plaise à quelqu’un pour qui, tout ça, a vraiment une importance. J’en entame ma lèvre inférieure, la respiration prenant une tournure plus profonde. Vraiment pas d’un naturel stressé, mon bide se surprend à se compresser. Ma mariée est libre, rebelle, impulsive, amoureuse, passionnée. Ma mariée danse, court, oublie l’heure et s’agrippe aux hanches de son autre. Bordel, faites vivre vos vêtements. Ma mariée sort de derrière le rideau, et j’en échappe un “Oh.” Qui m’redonne un souffle immédiat. Le sourire, grandiose sur les traits gamins. C’est quelque chose de dessiner, d’imaginer, de couper et coudre, s’en est une autre de voir l’imaginaire prendre vie sur la peau. Mes doigts se hâtent à refermer les boutons doucement dans ton dos, et réajuster le tissu qui mériterait d’être légèrement repris. Bouche pincée, laisse à nouveau passer un éclat, alors que je m’écarte d’un pas, pour ne pas gâcher l’image du miroir. “T’es..” Chercher les mots, quand on a pas un vocabulaire extraordinaire. “vraiment, vraiment belle.” La robe semble avoir compris son rôle, et vient coller ta peau, comme un pansement qu’on avait pas voulu mettre tout à l’heure. La fille et la robe, les deux ensemble. “Genre, magnifique.” Si t’avais pas compris, j’étoffe mon langage, tout en faisant le tour de ta zone d’essayage. Le regard sur les coutures, les défauts à rectifier, et le tombé. “Elle te va super bien.” J’en ai un nouveau rictus, gosse heureux qui voit l’accomplissement d’heures de boulot. “Tu peux bouger ?” Je te tend le bout de mes doigts, comme pour t’inviter au mouvement. Mes orbes accrochées aux tiennes. “Marche, danse, saute, n’importe quoi.” Tant que le tissu bouge, s’adapte à tes gestes ou les contraint, je veux tout savoir, tout voir, tout ressentir.

Horace a totalement raison lorsqu'il t'explique que dans le pire des cas, tu ne ressentiras rien. Tu as baissé les bras depuis un petit bout de temps maintenant. Ce n'est pas faute d'avoir essayé de te battre pendant des mois voire des années pour faire croire à tout le monde et toi le première que ton couple était solide et fiable. Il n'y avait plus de peine à avoir, tout était terminé depuis longtemps maintenant. Ciseaux en main, tu effleures d'abord le tissu du bout des doigts. Tu aimes sa douceur et tu fermes les doigts juste au cas où, pour garder un souvenir de ce moment si particulier. Pourtant, tu coupes franchement dans ta robe, sans regret, sans sourciller. Un fin sourire se dessine malgré tout sur tes lippes. C'était facile. C'est le bruit que tu as le plus apprécié. Mais t'oublies pour te concentrer sur les créations d'Horace, sur son talent. Tu ne te fais pas prier pour passer derrière le rideau et enfiler la robe qu'il te tend. Tu la trouves à la fois élégante et pratique mais, tu ne t'es pas encore vue dedans. Tu as peur de le décevoir, qu'il regrette d'avoir insisté ou pire encore, que tu lui fasses regretté le modèle. Ton coeur se sert un peu alors que tu lui demandes de l'aide pour la fermer. Tu évites de porter du blanc ces derniers temps, comme si cela pouvait te rappeler un mariage imaginé de toutes pièces. Tu as besoin que le jeune couturier prenne la parole. Tu veux connaître son avis, même s'il est négatif. Mais au contraire. Au contraire, il tente difficilement de te complimenter alors que le rouge doit sûrement être en train de te monter aux joues. Tu replaces une mèche de cheveux derrière ton oreille tout en secouant légèrement la tête. Je te remercie Horace... Tu t'admires malgré tout, essayant de répéter ses mots dans ta tête. C'est cette robe qui fait tout le travail. Elle est... Sublime. Extraordinaire même ou exceptionnelle quand on réfléchit aux détails et à la technique que doit demander cette robe. Tu aimes par dessus tout le fait qu'elle soit confortable et Horace demande de lui prouver. Tu te mets alors à sourire, sautillant sur place avant de lui tendre la main. Tu ne vas quand même pas me laisser danser toute seule ? Ton sourcil se arque. Tu te demandes s'il va te suivre ou décliner ton invitation. @Horace Dawson

@Circé Hastings Moi aussi, j’l’aime ce bruit, presqu’autant que la vision d’une femme qui danse. Une succession de trucs qui me ravissent. J’l’aime, ce moment, entier, depuis ton entrée dans le magasin. J’t’ai laissé faire, j’pensais que t’hésiterais, que tu prendrais un temps un peu plus long avant de franchement fendre le tissu d’un coup de ciseaux. Ca se répercute sur ma bouche, fendue elle aussi, d’un large sourire. Le premier coup de ciseaux, celui qui débute une robe, celui aussi qui met fin à l’ancienne, et avec elle quelques souvenirs. “Maintenant c’est moi qui gère la suite.” T’as fais ton taff, Circé, désormais à moi de la sublimer et de rendre honneur à l’amazone qui se relève, et qui laisse derrière elle des lambeaux de mariage. J’enferme la robe dans une protection en tissu, que j’accroche sur la penderie de mes créations en cours. En premier, dans l’ordre du portant, et celui de mes priorités. Puisque d’ailleurs, tu viens de faire prendre vie à la dernière sortie de mon atelier ridicule. Les orbes sont captées par les mouvements, et j’me suis pas planté quand j’me suis douté que tu serais parfaite dedans. J’bosse pas comme ça d’habitude ; d’ordinaire, j’ai le porteur ou la porteuse avant la tenue. Je préfère faire le vêtement à l’image de la silhouette, de l’occasion, et surtout de la personnalité. Mais puisqu’il faut se présenter, se vendre, j’me fais des films où j’imagine ma mariée. Et, aujourd’hui, c’est toi. J’en souffle un : “Crois-moi, la fille fait beaucoup dans la beauté d’une robe.” Une robe sur un portant, sans mouvement, sans peau qui vibre en dessous, ça n’vaut rien. Tu vois, elle serait moins bien sans le rose de tes joues. “Attends.” Je chope mon téléphone, y mettant la première musique qui se présente, un truc de Harry Styles j’crois. Le son est pas fou, puisque le téléphone non plus. Mais ça fait l’affaire. Suffisamment pour que j’attrape tes doigts pour venir danser en chœur. J’ai pas de problème avec ça, chez les Dawson, on danse sur n’importe quoi, n’importe comment ; on a oublié la pudeur. A deux doigts de t’faire la danse du robot. Probablement que j’arrive pas vraiment à prendre au sérieux le fait de danser avec une fille en robe de mariée. Probablement que j’ai jamais imaginé cette scène. Même que ça doit m’intimider un peu, de façon inconsciente. Pas assez pour oublier de glisser : “Faut qu’on vérifie comment elle tourne, cette robe.” La bouche armée d’un sourire, j’en aurais presque oublié le professionnel de ma requête. Prêt à te faire tournoyer, au bout de mes doigts.