Fail no more - Joyce

Les fonds marins étaient un autre monde – c’était son monde. Un endroit où elle se sentait en équilibre avec ce qui l’entourait, apaisée par la douceur des vagues et les rencontres incroyables qui pouvaient être faites. Le large de Boston était un endroit particulièrement agréable pour la plongée, habita de nombreuses espèces, certaines impressionnantes. Il était même possible de croiser des grands requins blancs – ce qui n’avait cependant jamais été son cas, pas sur les côtes bostoniennes tout du moins. Sur le bateau, la combinaison qui collait à la peau, le masque qui cachait les traits tirés par la fatigue, les longues palmes aux pieds, tout semblait plus facile, comme absorbé. Comme si elle enfilait le costume de quelqu’un d’autre, quelqu’un qui ne venait pas de se faire larguer, qui ne voyait pas ses parents partir à l’autre bout de la Terre – encore –, qui ne sentait pas une boule de solitude l’emplir et la boursouffler.
Habituellement, du moins, c’était ainsi qu’elle vivait chacune de ses plongées. Enrobée dans cet univers familier, trouvant du sens à tout ça, l’évidence dans le choix de cette carrière qui l’éloignerait souvent de la terre ferme et de cette famille qu’elle ne s’était jamais imaginée avoir et qui, pourtant, la hantait depuis qu’elle n’avait pas eu le choix de renoncer à sa grossesse. Dimanche, cependant, ça avait été différent. Sous la surface étaient revenues la hanter les images de son été, les doigts qui s’accrochaient, brisés par la fatigue, les habits alourdis par le sel et la mer. Et puis ses pensées, comme dans un bocal, qui rebondissaient entre les bulles qui s’échappaient de son détendeur et qui contenait chacune de ses angoisses, comme de minuscules scènes dans lesquelles s’agitaient des pantins moqueurs. L’océan lui avait paru se refermer sur elle, un poids insoutenables que ses épaules n’étaient plus capables de porter. Son pouce dressé avait indiqué à son binôme qu’elle avait besoin de remonter et celui-ci n’avait pas poser plus de questions avant de l’accompagner. Elle s’était sentie navrée pour lui, même s’il ne semblait pas vraiment lui en vouloir, plus inquiet du caractère inhabituel de la situation. Incapable de retourner plonger, elle avait attendu le retour au port en tentant d’éloigner les pensées noires qui l’envahissait et qui, désormais, semblait suivre son sillage absolument partout. Petit Poucet aux souvenirs tordus, elle ne dormait plus et voilà désormais qu’elle n’arrivait même plus à plonger… Comment sortir tout ça de sa tête ?

C’est le lendemain que l’idée lui tombe sur le coin de la tête – où s’affiche dans le coin de son œil, plus précisément. Une annonce pour une initiation à la boxe anglaise, accrochée sur l’un des tableaux d’annonces de Harvard. Un sport dont elle ne connaît absolument rien et qui, pourtant, lui apparaît comme un signe, une sorte d’chou dans les eaux troubles. Sans bien savoir pourquoi, elle prend l’affiche en photo dans son téléphone avant d’aller bosser. Au moins, son doctorat lui permet encore de garder la tête hors de l’eau.
Le fil de la journée avance difficilement, des pensées stupides s’infiltrant dans son esprit, les messages que Jay avait l’habitude de lui envoyer avant son départ pour la Grèce et qui sont désormais d’une toute autre nature. Super, désormais elle traînait ça même au boulot. Épuisée par elle-même, elle finit par ranger ses affaires sur le coup des 17h et pédale rapidement jusque chez elle, comme si les murs de sa chambre, hantés pas trop de souvenirs, pouvaient l’aider – évidemment, ce n’est pas le cas.
Allongée sur son lit, elle commence par ouvrir l’application qui lui permet de suivre les balises de certaines créatures marines, ce qui a étrangement toujours eu le don de l’appaires. Puis, valsant d’une application à une autre, elle finit par débarquer dans sa galerie et, en quelques clics, se retrouve face à la photo de l’affiche prise le matin même. Elle l’avait complètement oubliée, mais peut-être que… Encore un signe ?
Rapide coup d’œil à l’heure ; elle n’est pas en avance. Sautant dans des habits de sport – le premier legging qu’elle trouve, un T-shirt de Harvard et une paire de basket, elle noue rapidement ses cheveux en deux longue tresse qui se bousculent dans le bas de son dos, avant d’enfourcher son vélo. Éclair qui file jusqu’au point de rendez-vous, juste à temps pour le début de ce qui est indiqué comme une initiation. Elle comprend cependant rapidement que les gens semblent plus enclins à travailler sur eux-même et, grande novice devant cette discipline dont elle ne sait presque rien si ce n’est que le but c’est de frapper avec les poings, elle finit par enfiler les bandes qu’on lui a donner de manière plutôt aléatoire avant de se diriger face à un sac de frappe. C’est en forgeant qu’on devient forgeron… Ou, dans son cas, mauvaise forgeron. Elle a l’impression de se faire plus mal aux poings qu’au sac, malgré sa concentration. Concentration qui fait qu’elle n’entend pas celui qui se rapproche d’elle et sursaute lorsqu’il l’interrompt dans son désastre.

– Oui ?

Son regard croise celui, encore inconnu, d’un homme qui doit avoir à peu près son âge et qui semble bien plus à sa place en ces lieux qu’elle ne le sera probablement jamais. Il semble un peu timide – comme si les coups maladroits que subit le sac pouvait déstabiliser qui que ce soit –, aussi le laisse-t-elle s’exprimer avant de hocher la tête et de tendre ses poings dans sa direction pour qu’il refasse ses bandages.
Attentive, Joyce suit les mouvements, tâchant de se rappeler de la manière dont ses doigts se glissent entre les siens pour nouer correctement la protection. Elle est plutôt scolaire après tout, apprend rapidement sur l’exemple, et tente d’anticiper pour la seconde main, tournant son poignet et ouvrant ses doigts pour mieux lui permettre d’ajuster la bande.

– Merci, sourit-elle, soulagée de se dire qu’elle a encore une chance de conserver ses poignets en bon état.

Le boxeur semble cependant ne pas décidé à l’abandonner à son sort, prêt à partager quelques conseils – probablement par pitié vu son niveau. À l’écoute, Joyce suit les consignes, dispose ses pieds, fait pivoter ses hanches, replace ses poings serrés à hauteur de son visage. Léger saut qui la fait passer d’un pied à l’autre, comme dans le peu de match qu’elle a pu apercevoir à la télévision, probablement en fond d’un bar sportif choisir par des amis. Encore hésitante cependant, elle prend quelques instants pour observer l’objet qu’elle doit frapper – ou, plus exactement, [i]traverser.5/i] selon les dires de son nouveau coach – avant de jeter son poing dans cette direction. D’abord le droite, puis le gauche ; il faut au moins reconnaître que ça fait déjà un peu moins mal que précédemment.
Relâchant sa posture, elle se tourne ensuite vers son coach improvisé, un air interrogatif au fond du regard.

– Alors ?