(TW) Sorry • Harlem

Coups contre la porte. Sursaut soudain. Le « F*ck » passait la barrière de mes lèvres tandis que je m’empressais de me glisser hors de la douche. Gueulant un « J’arrive », je m’essuyais en vitesse tout en me dirigeant dans ma chambre. J’attrapais un boxer passant rapidement ma main dans mes cheveux pour les recoiffer. Sans même prendre la peine d’enfiler le bout de tissu, je venais ouvrir la porte. Nu, le boxer à la main et le corps encore un peu trop mouillé. Ange qui ne voulait pas faire attendre. Ange qui n’avait pas réfléchi. Mes prunelles se posaient sur Harlem et le juron résonnait à l’intérieur de ma tête. Lundi. Midi. Cuisiner ensemble pour manger ensemble. Le jeune homme me l’avait demandé et, même si sur le coup j’avais accepté, je ne comptais guère honorer cette demande. J’avais prévu de me trouver loin de chez moi à l’heure du rendez-vous. J’avais prévu de ne pas avoir mon téléphone sur moi. Et, tant pis, si Harlem me détestait après. Cependant, le destin s’était joué de moi. Tous mes plans avaient été bousculés. Une femme avait renversé son café brûlant sur moi quelques minutes plus tôt et, puisque je n’étais pas loin de mon studio, j’étais venu y prendre une douche rapide et changer de vêtements. Je n’avais pas fait attention à l’heure. Je n’avais pas vu que midi approchait et que le piège allait se refermer sur moi. Le « Hey… » franchissait mes lèvres tandis que je m’éloignais de la porte pour le laisser entrer. Enfilant mon boxer pour ne pas rester nu devant lui, mon cerveau s’agitait rapidement en quête d’un moyen de m’échapper. M’agitant dans le studio pour chercher de quoi me vêtir, je soufflais « Tu t’es déplacé pour rien, je suis désolé… » Ma langue glissait sur mes lèvres. Le plan s’était dessiné. Je me tournais vers Harlem pour reprendre « J’ai pris un petit-déjeuner hyper tardif. Je n’ai pas faim. Et faut que j’y aille… » Une grimace désolée passait sur mon visage avant que je ne tourne de nouveau le dos au fantôme de mon passé. Ange qui farfouillait la pièce autour de lui en quête d’un tee-shirt et d’un jean que j’avais laissé traîner ici.

Situation à fuir. Situation impossible à fuir. Le face-à-face avait été prévu. J’avais accepté ce moment avec le fantôme de mon passé. J’avais accepté, persuadé de pouvoir me défiler. J’avais accepté certain de pouvoir éviter ce moment. Pourtant, le destin en avait choisi autrement. La tête trop déconnectée du monde réel et des heures qui s’écoulaient, je n’avais pas réfléchi. J’étais venu chez moi et le piège se refermait sur mon être. J’étais venu prendre une douche et je me retrouvais pris au piège dans cet instant qui allait avoir lieu. Je cherchais déjà une échappatoire à l’instant même où j’ouvrais la porte totalement nu. Je cherchais un moyen de fuir tout en saluant le jeune homme qui fermait les yeux en me voyant dévêtu. Ses mots tombaient alors que je m’éloignais de la porte pour le laisser entrer. Une invitation, un moment charnel abordé et repoussé, un ordre donné. Malgré moi, ça venait m’arracher un rire. Secouant négativement la tête même s’il ne pouvait pas me voir, je soufflais « Vu comment tu fermes les yeux, mon corps doit plutôt te dégoûter… Et tu ne trouverais guère plaisant de baiser contre mon plan de travail… » Ça glissait sans que je ne sache retenir ces propos. Ça tombait sans que je ne sache les taire. Ils passaient simplement entre mes lèvres tandis que j’étais déjà en train d’enfiler mon boxer et que j’envisageais de me masquer encore plus que ça. Corps amaigri. Corps marqué par les démons. Corps dégoûtant peut-être. Ça m’arrivait de le penser. Ça arrivait que ça résonne quelque part. Ça arrivait de plus en plus souvent depuis que les substances se faisaient rares dans l’existence. Je m’agitais pour chercher des vêtements et me cacher dessous. Je m’agitais tout en soufflant des mots pour annuler cette entrevue. Et, cela ne semblait guère plaire à Harlem qui faisait volte-face pour m’interroger. La question me poussait à me stopper soudainement et à froncer les sourcils « Qu’est-ce que tu… » Je n’avais même pas le temps de l’interroger sur ces conneries qu’il lançait qu’il venait annoncer le programme pour ce midi. Ce programme dont une partie me déplaisait. Ce programme auquel je n’avais aucune envie de céder. Harlem réduisait la distance entre nous. Le corps se tendait. Le cœur cognait plus fort dans la poitrine. Je me concentrais sur les mots qu’il lançait plutôt que sur ces sensations qui me parcouraient. Je me concentrais sur les mots qu’il soufflait et qui ne correspondaient pas du tout à la réalité. Il ne comprenait pas. Il ne pouvait pas comprendre. Bien trop rapidement, il jouait la girouette changeant d’avis pour me laisser le champ libre. Le soupir m’échappait. Je m’éloignais de lui. Je venais faire le tour du canapé soulevant les oreillers pour y trouver les vêtements que je cherchais depuis quelques minutes. Je me concentrais sur ça pour l’instant. Je les enfilais sagement. Je me masquais.

Pantalon et tee-shirt enfilé, je bougeais de nouveau. Mes prunelles se posaient sur Harlem et je m’empressais de souffler « Tu dis n’importe quoi Harlem… » Il fallait que je le souligne. Il devait se rendre compte des imbécilités qu’il soufflait alors que je n’avais pas du tout laissé passer ce genre de mots. Ce n’était pas mon message. Ce n’était pas mes propos. Soupirant, je me dirigeais vers la porte d’entrée. Je récupérais le pull accroché au porte-manteau et, pendant que je l’enfilais, je revenais doucement vers le fantôme de mon passé. Glissant une main dans mes cheveux, mes prunelles bleues se posaient sur lui et je reprenais « Je te dis simplement que j’ai pris un petit-déjeuner tardif, que je n’ai pas faim et que je dois y aller… Et toi, tu viens dire des conneries qui sortent de je ne sais où… » De son imagination ? De la drogue ? Du manque de la drogue ? De l’envie de provoquer une dispute ? Je n’en savais foutrement rien, mais je n’avais clairement pas signé pour ça. Je n’avais signé pour rien du tout en fait. Enfin… Au vu des messages échangés, j’avais signé pour un moment ensemble à cuisiner, à manger. Cependant, dans ma tête, je ne m’étais engagé à rien. Ange qui avait prévu de fuir le moment. Ange qui n’avait pas envie de passer un tel instant. Fermant les yeux, je venais masser mes tempes prenant sur moi. J’avais tant envie de m’enfuir dans ma chambre pour m’y enfermer jusqu’à ce qu’il se décide à quitter les lieux. J’avais envie de me faufiler dans ma chambre pour fouiller dans la cachette du placard où cette nouvelle drogue se trouvait. Je n’en avais pas consommé de nouveau depuis la nuit de samedi. J’en avais simplement repris hier. J’avais juste acheté un mini stock pour en avoir sous la main au cas où. Et, là, c’était une situation de au cas où. C’était le genre de situation où je voulais juste échapper à la réalité. Pourtant, je ne cédais pas. Ce n’était pas le moment. M’approchant du jeune homme, ma main venait attraper son menton et iris planté dans les siens, je soufflais « Il est hors de question que tu restes tout seul chez moi. » C’était clair et précis. C’était soufflé. C’était ordonné. C’était interdit. Je n’avais aucune envie de laisser qui que ce soit dans mon studio. Il y avait bien trop de choses à découvrir. Entre la drogue cachée, les placards de la cuisine totalement vide et les monstres dans la salle de bain, il y avait bien trop de possibilités de farfouiller et de me démasquer. Lâchant son menton, je restais proche de lui tandis que je murmurais « Je n’ai jamais dit que je ne voulais plus te voir bébé. » Non, je ne l’avais jamais dit. Je ne le pensais même pas un peu. Mon corps s’approchait du sien. La tentation était là. Et… Je n’y cédais pas. Je m’éloignais bien vite pour me diriger vers la cuisine en lançant « Tu veux cuisiner. Bien, ok, allons-y. » C’était la seule chose sur laquelle je cédais. Je ne parviendrais pas à me dérober à ce moment. Je n’avais rien de prévu et je n’étais pas le plus doué des menteurs. Surtout face à Harlem. Alors, je cédais. J’acceptais de cuisiner, de passer ce moment ensemble. Ça me laissait le temps de trouver un moyen de m’enfuir avant la dégustation.

Jouer la comédie. Enfiler un masque. Il était si aisé de faire semblant pour moi. Il était si facile d’agir comme si ça allait à la perfection et que rien n’était arrivé la veille. J’avais eu tellement l’habitude de le faire après l’accident. C’était une seconde nature si facile à adopter. C’était un costume si aisé à enfiler tant il me collait régulièrement à la peau. Harlem se trouvait dans mon studio. Harlem se trouvait face à moi. Et, je jouais l’innocent. Je jouais ce mec jovial pour qui tout allait bien. Je jouais l’insouciant pour qui rien n’était arrivé. Mais, putain, au fond, ça n’allait pas du tout. Les souvenirs de la veille cognaient vivement à l’intérieur de ma tête. J’étais parti le secourir une nouvelle fois après sa consommation. J’avais volé à son secours sans réfléchir. Et les dominos étaient tombés les uns après les autres. Lyssandre m’avait écrit pour me balancer des mots qui résonnaient comme une vérité que personne n’osait souffler. Je savais que j’étais foutu à présent. Je ne pouvais plus ignorer ces propos. Je savais qu’ils allaient alimenter les démons de ma vie. Je savais que ça allait juste rester comme une trace indélébile sur le corps. Dans le corps. C’était comme une marque noire pleine de poisson qui s’était infiltrée dans le corps. Une marque noire qui allait s’étendre petit à petit pour me tuer à petit feu. Et, comme si tout cet Enfer n’avait pas suffit, Yohan avait mit fin à notre histoire. Ça n’avait pas duré longtemps et, putain, c’était logique en fait. Je n’étais qu’un drogué veuf et hanté. Je n’étais qu’un mec indigne de confiance apparemment. Je n’étais qu’un déchet sur le chemin des autres. Yohan méritait mieux. Je n’étais pas celui qu’il lui fallait. Je n’étais pas celui qui le rendrait heureux. Je n’étais pas destiné à être heureux. J’avais passé ma nuit dehors à somnoler dans une quelconque ruelle à quelques minutes de l’appartement de Yohan. J’avais passé ma nuit dehors bien trop incapable de bouger une fois que je m’étais échoué en sortant de chez mon copa… Mon ex-copain. Je n’avais fait que somnoler de toute manière. Les mots de Lyssandre se répétaient en boucle dans la tête. La douleur de la rupture se propageaient violemment dans le corps. Et, lorsque le soleil s’était levé, j’avais finalement réussi à me lever. Les pas étaient incertains. Le visage était rouge d’avoir trop pleuré. L’être était tremblant de souffrir tant. Je m’étais mis à déambuler dans les rues de Boston. Sans but. Sans vie. Sans rien. J’avais marché pendant des heures avant que le destin ne s’en mêle de nouveau. Le café brûlant avait été renversé sur mon tee-shirt. Ça faisait mal, mais pas autant que la blessure dans l’être. Ça heurtait, mais pas autant que ces morceaux de cœur qui se détachaient. Ce petit incident avait pourtant été le déclic suffisant pour me pousser à rentrer chez moi pour prendre une douche. Une douche avant que je ne m’éclipse même si je ne savais pas où encore. Cependant, cela ne s’était pas passé ainsi. Harlem était arrivé entre temps et le face à face avait lieu. Ma tentative de fuite se révélait infructueuse alors j’acceptais de battre en retraite. J’acceptais de jouer un rôle, d’enfiler un masque. J’acceptais de jouer cette partie. Une ultime fois. Faire semblant malgré tout.

Les sanglots voulaient éclater. La drogue m’appelait vivement. La fuite me quémandait. Pourtant, je ne cédais à rien. Les larmes étaient contenues. La drogue était mise de côté. La fuite était toujours dans le coin de la tête. Je me concentrais sur l’instant quand bien même je me sentais trop déconnecté pour réellement suivre. Harlem semblait déconnecté lui aussi. Pourtant, il agissait et je suivais sans chercher à gratter sous la surface. Je n’avais pas la force de le faire aujourd’hui. Les ingrédients étaient disposés. Le silence régnait en maître. J’écoutais à peine les mots que le fantôme de mon passé lancé. Je suivais les instructions qu’il dictait. Je suivais les gestes qu’il produisait. J’agissais comme un simple robot programmé pour suivre. Ce n’était qu’une mécanique. Et, bien trop vite, le temps s’écoulait. C’était mis au four tandis que de nouvelles indications tombaient. Des indications qui donnaient tant d’indice sur la suite. Adieu le repas ensemble. Adieu le temps ensemble. Lui aussi voulait me fuir en fait. Peut-être qu’au final, depuis nos messages, il s’était rendu compte que son frère avait raison. Qu’il était mieux que je disparaisse de sa vie. Je ne relevais pas. Je restais parfaitement silencieux. Je m’installais dans un coin de la cuisine l’observant se laver les mains et laver le plan de travail. Bien trop vite, il terminait et se dirigeait vers la sortie. Je le suivais sans un mot. Je le suivais comme un simple fantôme. Les mots étaient lancés sans que je ne puisse y répondre. Ma gorge était nouée. Je m’étais trop battu. Je n’avais plus la force de le faire à présent. Pas maintenant. La douleur cognait une nouvelle fois. Trop intense. Trop violente. Trop présente. Je l’observais poser sa main sur la poignée avant de balancer une phrase censé donner le sourire. Ça ne m’arrachait rien malgré la révérence et le rire. Ça ne provoquait rien. Je restais juste là et il partait. Purement. Simplement. Réellement. La porte se refermait. Harlem n’était plus là. Tout semblait se terminer une autre fois. Encore un point final posé dans les chapitres de mon existence. Je restais quelques minutes à fixer la porte avant de bouger. Je me rendais dans la cuisine pour couper le foutre me foutant totalement du repas qui était en train de cuire. Je ne voulais pas manger. Je n’avais pas faim. Le ventre était bien trop tordu pour cela. Retournant dans l’entrée, je me plantais devant la porte une nouvelle fois. J’hésitais. Un, deux, trois, quatre, cinq, six, sept, huit, neuf, dix… Dix secondes. Je venais tourner la clé pour fermer la porte et j’agissais. Me plaçant sur le côté du meuble de l’entrée, je venais le pousser. Je le poussais jusqu’à ce qu’il soit entièrement derrière la porte d’entrée. Je le mettais en place pour empêcher toute ouverture de cette porte. Et, sans plus attendre, je me rendais dans ma chambre. L’hésitation planait encore un bref instant. Les dés étaient attrapés. Les dés étaient lancés. La réponse tombait. En quelques secondes supplémentaires, toute la drogue stockée dans le studio était étalée sur le sol. Je m’y laissais tomber à mon tour. Je retirais le pull enfilé. La seringue était préparée d’une main experte. Et, sans plus de cérémonie, l’aiguille s’enfonçait dans le creux du bras. Voyage entrepris loin de cette douleur qui me dévorait.