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Le dos vouté, les yeux fatigués et le crayon en mains, je ne cesse de retoucher ce que je penserai être ma robe de bal. Je ne connais pas encore le thème mais j'ai une idée bien précise de ce que je veux comme forme et puis, une robe ne se créait pas en deux jours, surtout quand il y a des examens à boucler et un job à assurer à côté. Il est vingt deux heures lorsque je tends la main pour attraper ma tasse de café que je finis rapidement et vingt trois heures lorsque je dessine la silhouette d'un homme à côté de la mienne sur le croquis que j'ai commencé. Les traits de cet homme sont marqués et je sais qui j'ai envie d'inviter. Vais-je le faire ? Je n'en ai aucune sombre idée pour le moment. Des bruits se font entendre dans l'atelier et je sursaute, tournant le visage vers les escaliers pour voir à quelle sauce je vais me faire manger. Mourir dans l'atelier Chanel entourée de mes croquis... Ça va, il y a pire comme mort. @Gaspard H. Wertheimer
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