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L’espace d’une seconde, d’une minute, à peine plus, elle a débranché son cerveau, elle a placé sous silence l’ensemble de ses maux. Guidée par ses plus intimes volontés. Toutes celles qu’il parvient à lui faire éprouver. Tout un panel de nuances émotionnelles. Ce besoin qu’elle a de lui, ce désir contre lequel elle se force à lutter. Evidemment, elle a essayé d’écouter les conseils, de se dire que c’est sa colocataire et amie qui avait raison, qu’elle se devrait de prendre ses distances, d’éradiquer une bonne fois pour toute cette relation. Seulement c’est comme ça, elle revient à lui, à chaque fois. Elle n’a pas envie d’un autre, ne veut pas connaître d’autres draps. Puis ces pics de haine, qu’elle éprouve parfois. Cette jalousie qui la bouffe comme elle a pu le faire ce soir quand il s’est décidé à lui répondre, lui citer une autre fille comme si elle n’était qu’une option. Qu’une croix, sur son – trop chargé – agenda. Oui, cette animosité, celle qui nourrit son désir de vengeance à son égard, celle qui l’a forcée à le planter lors de la course, celle, si elle osait l’honnêteté, qui voudrait qu’il souffre.

Et d’entre toutes les émotions contraires qui l’assaillent en permanence lorsqu’elle songe à sa présence dans son existence. C’est son aspiration à le voir qui l’a emportée, parce qu’elle est femme, qu’elle troque le costume de l’amérindienne vulnérable contre la panoplie de celle qui se souhaite libérale… Elle a décidé, de demander ce rôle qu’elle a toujours refusé, bien qu’elle l’avait déjà de moitié avant le bal de fin d’année. Un brin vicieuse, teintée par des élans de joueuses.
Alors après sa dernière réponse, elle a déposé son téléphone sur la table de chevet, s’est regardée dans le miroir pour recoiffer ses cheveux encore humidifiés, et sur son corps habillé d’une simple nuisette elle n’a rien passé. Après tout, pourquoi être pudique pour ce genre de rendez-vous ? Extirpée de ses réflexions lorsque sur la porte, elle entend frapper trois coups. Derechef, il résonne plus fort, son pouls. Quand elle ouvre, à la vue de l’homme régnant dans ses pensées, elle ignore quel sentiment l’étreint, elle l’avoue.           

C’est un scénario qu’elle a vécu des dizaines de fois, dans ses songes, quand elle se voyait le retrouver après lui avoir confié à quel point, en dépit de tout, il pouvait lui manquer. Elle se rappelle la moindre de ces factices caresses, de cette envie brûlant ses entrailles, de son être qui à la faveur du sien trésaille. Oui, elle les a répétés ses gestes, elle les connaît par cœur, les a effectués à maintes reprises dans sa tête. Et la brûlure de son regard dont elle se délecte, sa tenue malgré son côté pudique, ici et maintenant, ce n’est même pas un peu qu’elle la regrette.

Son expression parée de cette confiance dont elle n’use quasiment jamais, elle le laisse refermer derrière lui sans mot dire, tout en s’accordant le droit d’un soupir. Puis il s’approche, et elle l’entend s’accélérer sa respiration, s’étonnant en quelques questionnements mentaux ; A quel point c’est possible de désirer quelqu’un ? Est-ce que c’est pareil à chaque fois ? Et est-ce qu’avec un autre elle éprouverait une attirance aussi forte que celle-là ? Ou est-ce que ça ne vient que de lui, tout ça ? Combien de femmes il a regardé comme ça ? " Sûre de toi ? " Elle mord ses lèvres afin d’éteindre un soupir, incline son visage pour jauger ses paroles, s’il compte repartir si jamais elle s’en venait à hésiter, à lui montrer qu’elle peut ne serait-ce qu’un tantinet douter. Mais après ces quelques secondes de silence, elle prend la décision d’imposer sa propre mesure, ressentant de la jalousie toujours la morsure, « A une condition. » l’amérindienne s’aventure à une douce torture. Si bien qu’elle attrape sa main, dose la délicatesse de son mouvement, et entrelace ses doigts aux siens. Elle laisse encore le temps à ses suppositions de s’étioler, taquine et directive lorsqu’elle le guide en direction de son matelas, qu’elle l’invite à s’y assoir en premier. « Je veux que tu me laisses les commandes. » De cette nuit, de cette soirée. Qu’elle lui prouve qu’elle n’est pas qu’une novice à initier. Qu’elle aussi peut se fondre dans ce rôle qu’elle a quémandé. Que la vengeance peut avoir un goût délicieux. Qu’elle est capable de maitriser ce jeu. Et de ses doigts, vides des siens, elle ose souligner l’arc de sa mâchoire, entêtante à souhait.             

Son désir en ce faible effleurement de sa mâchoire, il se décuple. Cette proximité contre laquelle elle a lutté, elle a tant envie de lui que ça en est quasiment douloureux. Un besoin vital qui s’en devient viscéral. Et lorsqu’il accède à sa demande, en un simple, « Si tu veux » accompagné de ses doigts qui s’aventurent, à son goût, pas assez ambitieux, sur son derme… Elle avouerait volontiers oublier son objectif premier. Oui, elle le veut, bien qu’elle ne soit plus certaine des règles du jeu. Car elle se damnerait, pour n’être entre ses mains qu’une marionnette, une poupée.

Mais parce qu'elle s'envisage pantin, une pensée à l'encontre de ce qu'elle souhaitait pour cette soirée, elle se fait autoritaire, va poser sur la paume de l’étudiant la sienne afin de l’arrêter. Malgré le fait qu’elle trésaille à chaque fois qu’il peut la toucher. Elle exhale un soupir qui traduit la bataille de ses lascives volontés, avant de lui murmurer, à la fois joueuse et victime de sa vulnérabilité. « Ne commence pas à tricher. » Parce qu’il est parfaitement conscient de l’effet qu’il lui fait.

Si bien qu’elle délaisse sa main à la faveur de son t-shirt qu'avec ses ongles, elle accroche, de son être, c’est plus encore qu’elle s’approche. Son regard planté dans le sien, elle troque son attitude de novice en tortillant le tissu qu’elle désire retirer, le remontant sur sa personne sans plus hésiter. Aidée par ses mouvements coopératifs, elle parvient à le lui enlever et va sur ses lèvres épancher un baiser fiévreux lorsque son visage réapparait. Elle se combat encore contre elle-même pour se retenir de se positionner sur lui à l'instant où sa langue retrouve la sienne. Une indéniable martyre de ses ambitions diluviennes… Le t-shirt conservé, elle le tord et l’enroule, lanière de fortune, qu’elle aspire à nouer sur ses poignets. Sa bouche décline alors, le long de sa nuque, ose suivre le chemin de son épaule, qu’elle se risque à légèrement mordre, « Mets tes mains dans ton dos. » en un souffle contre sa peau.