Don't be afraid of the dark [ Sinnao

04/05/2021

le 24/06/2022
Cimetery

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on't be afraid
of the Dark

♪♫♪
Dernière semaine que le sino passe sur Boston avant d’entamer la grande traversée, lorsqu’il partira en compagnie de tous les autres étudiants pour le Summer camp en direction d’autres contrées. Le jour diminue progressivement alors qu’il est confortablement installé derrière sa baie vitrée, à relire d'un sourire satisfait la rubrique nécro des jours passés afin de s’assurer une dernière fois qu’il ne se loupera pas.

Voilà presque sept jours qu’un collectionneur est passé de vie à trépas, un vieux ponte sans héritier, sans famille ni femme à qui léguer ses biens les plus précieux. Presque tout sera vendu aux enchères exceptée une chose que l’asiatique a tenté de lui soudoyer à plus d’une fois : une très ancienne chevalière. Elle représente tout ce que ce en quoi et pour quoi ces ancêtres ont cru et se sont battus, relique d’une culture presque morte aujourd’hui, petite société qui se cache dans les non-dits. Alors il est hors de question pour l’étudiant de laisser un tel objet tomber dans l’oubli, préférant contrer les lois une fois en se l’accaparant même si c’est à ses dépens.

Ce n’est qu’une fois la nuit bien tombée qu’il se décide à bouger, omettant de prévenir son majordome pour s’éclipser et c’est au volant de son coupé qu’il se rend au cimetière pour y trouver ledit mausolée. La grille de l’enceinte était fermée en cette heure tardive, une initiative prise par la ville afin d’éviter les quelques squatteurs alcoolisés. Mais pour quelqu’un de parfaitement lucide ce n’est qu’une vulgaire formalité. Attrapant l’anse de son sac à dos sur son épaule dès sa réception, ses semelles agressant les graviers, il réajuste l’attache pour continuer de marcher vers le tombeau, égraine du regard les pierres tombales sans s’arrêter parce que ce qu’il recherche doit être plus imposant, à la hauteur de la fortune du défunt. Il longe les allées, ses yeux se heurtant dans la pénombre aux stèles gravées avant de sortir de sa poche une lampe qu’il n’allume que de temps en temps, à l’affut du moindre bruit suspect. Et plus il grimpe la colline plus les traits des statuettes à l’effigie d’anges déchus lui paraissent sordides, jusqu'à tomber nez à nez avec le mausolée, dernière demeure de cet homme si particulier. Ce n'est qu'un caveau condamné par un portail en fer forgé et rehaussé de l'emblème familiale, le tout adoubé par un cadenas que l'étudiant s'empresse de forcer après avoir sorti un pied de biche de son sac afin d'y pénétrer, laissant derrière lui l'accès déverrouillé.

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(Sheng Lao Xian)

Shut the door, Dim the lights. Your body's warm And it's so cold outside. Take off your clothes, Close your eyes ━ ━ ━

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★ ─ Don’t be afraid of the dark
avec @Sheng Lao Xian

POV : MORGANA

Don't be afraid of the dark [ Sinnao Giphy

tw : trouble dissociatif de l'identité

J’ai quitté le loft à 21h07, calculant qu’il me faudrait exactement vingt-deux minutes pour atteindre le cimetière Mount Auburn à pied, estimant ainsi mon arrivée à 21h29, ce qui me laissera une dizaine de minutes pour préparer mon autel et disposer mes instruments avant d’entamer le rituel à l’heure adéquate pour un maximum de puissance, basé sur la position des planètes à ce moment-là. Rien de satanique, rassurez-vous… même si les bonnes sœurs de l’académie Sainte Anne où j’ai grandi se plairaient à dire que j’ai vendu mon âme au diable.

Les gens se font de mauvaises idées à propos des cimetières. Souvent vus comme des lieux lugubres ou même hantés, ils inspirent la peur, le rejet, le désespoir à l’idée que nous allons tous finir par disparaître. « Cinis ad cinerem, pulvis in pulverem ». On finira tous par redevenir poussière, et selon moi, on ferait mieux de s’habituer à l’idée. Quoi qu’il en soit, ce qui me plaît dans ce genre d’endroits, c’est la concentration d’énergie. Les émotions laissent des traces, invisibles à l’œil nu, et pourtant riches en potentiel. Un peu comme des nervures qui flotteraient dans l’air, des fils électriques qui peuvent être catalysés et utilisés à toutes sortes de fins… quand on sait comment les manipuler.

Quand j’arrive sur place, le portail a été fermé et verrouillé, sans grande surprise. Heureusement que je suis plutôt agile. En quelques bonds, je me retrouve de l’autre côté ; vu la taille des murs, on ne peut pas dire que ce soit hyper difficile. Ils se disent sûrement que personne ne voudrait mettre les pieds ici en pleine nuit… sauf les filles comme moi. Vêtue d’une longue robe noire à cape, je me faufile entre les tombes telle une ombre, à peine aidée par la pâle lueur de la lune décroissante. Voilà… ce petit carré d’herbe fera l’affaire pour mon rituel. Ce sera rapide. Juste le temps de tracer mon cercle de protection, allumer mes bougies et…

Je retiens mon souffle en entendant des pas quelques mètres plus loin. Et après quelques secondes, j’aperçois la lumière intermittente d’une torche éclairer le chemin devant une silhouette imposante et masculine. Merde. Un vigile ? Je fais un pas de côté, me dissimulant derrière une stèle marbrée. Bizarre… si c’était un mec de la sécurité, il ne se déplacerait pas avec tant de discrétion, pas vrai ? On dirait qu’il ne veut pas qu’on le remarque.

Intriguée, je suis l’intrus jusqu’à une sorte de mausolée en pierre et l’observe se glisser à l’intérieur. Qu’est-ce qu’il peut bien aller faire là-dedans ? 21h34. Je suis censée commencer le rituel d’ici les prochaines minutes si je veux être dans les temps ; je ferais mieux de me magner. Or… la curiosité me démange, et je me surprends à parcourir les derniers mètres me séparant de la bâtisse. Avec une inspiration, je pénètre à l’intérieur en m’assurant de raser les murs pour ne pas attirer l’attention de l’homme. Le cœur battant, je me penche légèrement afin d’avoir une meilleure vue sur la scène.

Alors, monsieur Mystère… à quoi est-ce que tu joues ?

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04/05/2021

le 24/06/2022
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@Sinna Sinclair

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Le vieillard dans sa pingrerie, malgré sa fortune dont il ne disposera plus, avait souhaité être enfermé derrière une stèle gravée à son nom comme le faisait jadis les nobles de grandes familles. Pas de cercueil au centre du mausolée, pas d’hôtel, ce qui signifie que les choses pour l’étudiant vont se compliquer. Le faisceau de sa torche inonde une à une les lettres de son nom et à mesure qu’il les voit, il ne peut s’empêcher de les lires d’ostensible voix. « Sir Leopold Harris. 1933 -2022 ». Mais rien de plus ne figure sur cette plaque de marbre au mur. De ses doigts il commence alors à l’étudier, toquant de ses jointures pour en déterminer vaguement l’épaisseur. « Vieux fou. T’as vraiment pensé à tout. » Vraiment pas gagné, il va lui falloir la briser pour atteindre ce qu’il y a derrière, commettre une infraction caractérisée. Et au moment où il positionne le pied de biche dans la jointure, un murmure quasi inaudible le fait sursauter.

Son geste est avorté, manœuvre temporairement stoppée pour scruter les alentours de sa torche mais rien ne vient l’interpeller excepté cette bestiole qui vient de longer le mur vers la sortie. Après avoir attendu quelques secondes silencieusement il reprend là où il en était resté, pensant avoir divagué, et force sur la stèle dans l’espoir de la voir très vite céder. Ce n’est qu’un about de quelques minutes qu’il y parvient, le marbre tombant presque à ses pieds dans un bruit de verre brisé, et lui, se décalant sur le coté juste à temps pour ne pas se faire écraser. Voilà qui est fait, désormais le cercueil du vieillard lui est accessible même s’il prend trente secondes pour laisser la poussière de l’alcôve retomber afin de l’en extraire sans se choper de saloperie. Il tire de toutes ses forces pour n’en faire sortir que la moitié, lui laissant le champ libre pour ouvrir la partie du tronc et fouiller la dépouille en quête de cette relique oubliée lorsqu’un énième bruit le fait brusquement s’arrêter. « Qui est là ? » Pas de doute possible, cette fois il a bel et bien entendu quelque chose bouger, et plus gros que le rat qui vient de s'échapper.

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POV : MORGANA

tw : trouble dissociatif de l'identité

Je me fige lorsque l'intrus s’interrompt pour balader sa torche un peu partout. Aplatie contre une paroi froide et humide, je retiens mon souffle jusqu’à ce qu’il reprenne sa besogne. Je crois avoir saisi ce qu’il fiche ici… un pilleur de tombes. De ceux qui vont déranger les endroits sacrés pour voler aux défunts leurs plus précieux biens. Les plus précieux, car ils ont demandé à être enterrés avec : c’est assez parlant, non ?

Contrairement aux Égyptiens, je ne suis pas d’avis qu’on emporte nos objets fétiches dans l’Au-Delà. Non… pour moi, qui suis adepte de la Nature et de ses lois, il est évident que le monde physique n’est qu’une façade, un piètre reflet de ce qui nous attend après, un bac à sable où nous jouons et expérimentons la matière avant de rapporter le récit de nos expériences à nos frères restés poussière d'étoile. Or… l’idée que des gens puissent s’infiltrer dans des lieux saints afin de satisfaire leur avarice me hérisse le poil. Les humains n'ont-ils vraiment aucun respect pour le sacré ?

Je sursaute en entendent un bruit de verre cassé et plaque une main contre ma bouche pour m’empêcher de crier de surprise. J’ignore si les sons qui me parviennent ensuite me glacent le sang ou me le font bouillir. C’est un feu glacé qui circule dans mes veines, mélange de peur et d’indignation. Et quand la voix masculine tonne de nouveau, je suis à deux doigts de sortir de l’ombre pour le défier. Mais… et ensuite ? Et s’il était dangereux, ou pire, armé ? Non… mieux vaut la jouer fine jusqu’au bout. Je sors délicatement mon athamé de ma botte, le tenant d’une main ferme au cas où j’aurais besoin de m’en servir. Normalement, c’est un simple outil de sacrement, utilisé pour les rituels, mais ça reste un couteau… et je n’hésiterai pas à le brandir s’il le faut. Espérons que l’homme retourne sagement à ses occupations.

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le 24/06/2022
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Rien ne saurait le faire reculer, pas même le nuisible qui vient gentiment de s’inviter à sa soirée, pas après s’être rendu jusqu’ici en toute illégalité. Il est là pour une raison en particulier et plus une seule couleur ne peut grimer la tristesse de la réalité. Il attend encore un peu en fouillant du regard les lieux mais le mausolée n’est pas si vaste alors… Se malaxant les traits où les résidus de ce monde sont venus finement se déposer, il scrute une dernière fois les alentours avant de déposer un regard contrarié sur le cercueil qu’il vient de déloger du mur de moitié. « On dirait qu’on va devoir attendre un peu toi et moi… » Ce n’est que partie remise, leur entrevue attendra, posant la paume sur les vermoulures du bois.
Charognard d’un lègue qu’il n’est en droit de réclamer, le sino a cependant le besoin de s’assurer qu’il ne sera plus importuné, laissant le pied de biche de coté ainsi que la lampe torche de façon à éclairer une bonne partie de la pièce. Sereinement il sort de sa poche un paquet de roulées et en glisser une sur ses lèvres le temps de chercher son briquet. Ce n’est que furtivement que son visage se marbre de couleurs rougeoyantes, le temps d’incendier l’extrémité de la cigarette avant d’en tirer une première bouffée pour amorcer l’incandescence et de souffler. « Si tu ne te montres pas…. On va jouer » à ce jeu où il est de bon ton de rester caché pour gagner.

Alors il reprend sa lampe pour refaire rapidement un état des lieux et balaye l'obscurité mais rien ne lui saute à première vue aux yeux. Pas un mouvement, pas un murmure et même s’il commence à croire qu’il a rêvé, il doit s’en assurer avant de pouvoir continuer. Alors de ses pas foulant la poussière qu’il a remuée en exhumant le macchabée, il s’approche de la porte, la lumière de sa lampe allant et venant systématiquement sur les colonnes et autres fioritures décorant cette sépulture, réveillant les gracieuses locataires des lieux sur leurs toiles à son passage. Chose qu’il n’avait pas remarquée à son arrivée : gisent dans le recoin les restes d’un oiseau qui n’a jamais pu ressortir d’ici une fois qu’il s’est retrouvé piégé. Mauvais présage mais il continue sa lente introspection, braquant le faisceau dans la bonne direction jusqu'à percevoir ce qu'il croit être un bout d'étoffe se détachant très légèrement du décors.

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tw : trouble dissociatif de l'identité

Le bruit d’un briquet qu’on allume, d’une taffe tirée et d’une volute de fumée soufflée. Et la voix s’élève de nouveau, ni menaçante ni surprise… mais je gage que c’est une façade. Après tout, je pourrais très bien être flic et l’avoir pris en flagrant-délit. Si, si, il ferait mieux de se méfier.   Le faisceau balaie chaque mur et chaque recoin, et j’ai beau retenir mon souffle, je sais que ma cachette n’est pas digne du tombeau d’un pharaon.

Encore quelques mètres et… la lumière s’arrête sur moi. Du moins, sur un bout de ma robe. Alors plutôt que de continuer à jouer à cache-cache, je me glisse lentement hors de mon interstice et braque un regard vers l’inconnu. Asiatique, d’âge moyen, et baraqué comme une armoire à glace. Je suis agile et rapide, oui… mais on n’a clairement pas le même gabarit. Resserrant ma prise sur ma dague, je fais face au vandale et le défie d’un mouvement du menton.  

— Qu’est-ce que t’es venu chercher ici, hm ? Tu te prends pour Belzoni ?  

… le fameux pilleur de tombes, qui a volé pas mal de pièces qu’on trouve au British Museum de Londres. À moins d’avoir un intérêt pour l’égyptologie, il ne saisira pas la référence, mais ça m’est égal. Ça m’intrigue réellement de savoir ce qu’il peut bien vouloir à ce cadavre. J’espère juste que ce n’est pas un délire plus… pervers.

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tw; pillage

le 24/06/2022
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@Sinna Sinclair

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La silhouette se détache lentement de la pénombre pour statuer dans l’éclairage artificiel. Elle a les traits fins, le teint pale à l’image de ces murs qui ne voient la lumière du jour que quelques heures durant, le regard vif et étonnamment puissant. Une créature qu’il ne pense jamais avoir croisée de son vivant et pour cause, il peine à se l’imaginer étudiante à errer parmi les rires et les discussions légères qu’il déteste lui aussi écouter. Qu’est-ce que t’es venu chercher ici, hm ? Tu te prends pour Belzoni ? Il tique, sa prise sur la lampe légèrement plus molle faute de l’attention qu’elle vient de gagner, le halo s’affaissant avant de reprendre de la hauteur jusqu’à effleurer le visage de celle qui vient de l’importuner. « Qui ? » Le nom lui évoque un voleur à la consonance italienne du siècle dernier, quelque chose dans ces eaux là sans savoir pourquoi.

Et puisqu’il est pris au piège parce qu’elle lui barre le seul accès vers la sortie, même si elle fait une bonne tête de moins que lui, il n’a jamais brusqué les vivants alors il demeure là, immobile. « Et toi ? » Qu’est-ce qu’une gothique peut faire en ces heures dans un coin aussi reculé mis à part ruminer sur la morosité de son existence, pauvre fille complètement dépassée ? « T’es venue faire quoi ? T’es de sa famille ? » Impossible parce que le vieil homme n’a jamais eu qui que ce soit auprès de lui, pas même une étudiante qu’il aurait payée pour sa simple compagnie, et beaucoup trop imbu de sa personne pour se soucier du bien être d'autrui.
Alors avant qu’elle ne pense à lui usurper ce qu’il est venu chercher parce qu’il ne voit pas d’autre raison justifiant sa présence, il met un point d’honneur à l’informer en se décalant, abaissant sa lampe pour s’en retourner à sa principale activité de la nuit. « T’sais c’qu’on dit. Premier arrivé, premier servi. » Si elle pensait une seule seconde pouvoir mettre la main sur ce qu’il est venu réclamer, c’est qu’elle se faisait des idées. Pourtant le sino s’arrête en si bonne lancée pour ajouter sans même se retourner, justifiant son acte qu'il sait pour beaucoup largement déplacé. « Et il n'en a plus vraiment besoin là où il est. »

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POV : MORGANA

tw : trouble dissociatif de l'identité

J'approche encore, de plus en plus farouche, la peur quittant mon corps, remplacée par une étrange envie de... jouer. L'espace d'un instant, je crois qu'il parle encore de Belzoni, puis je comprends qu'il fait référence au pauvre type enterré ici.

— Ouais. J'suis sa fille adoptive.  

J'observe l'intrus en silence pendant quelques secondes, essayant de capter ce qu'il convoite tant. Et enfin, j'aperçois quelque chose de brillant sous la lumière de son faisceau. Une bague imposante autour de son doigt. Les bonnes soeurs qui m'ont élevée s'évanouiraient si elles me savaient en la présente d'un cadavre, mais moi, la mort ne m'a jamais fait peur. Non, moi, j'ai plutôt peur des vivants. La main toujours crispée sur mon couteau, je baisse le bras le long de ma cuisse - toujours à proximité.

— C'est ça, qui te fait de l'oeil ?  

Je désigne la chevalière d'un mouvement du menton, conservant un mètre de distance, consciente du danger qui guette. D'un mouvement leste et soudain du pied, je donne un coup dans sa lampe-torche. Durant ces brèves secondes où le faisceau convulse, j'en profite pour plonger la main vers celle du condamné. La bague glisse difficilement, mais je la fais tournoyer jusqu'à ce qu'elle cède sous mes doigts. Le bijou capturé, je file droit vers la sortie. Ce n'est pas le fric qui m'intéresse, mais j'ai cette tendance à vouloir emmerder. Et puisque ce pilleur n'a eu aucune honte à voler ce joujou, pourquoi en aurais-je à le lui chiper ?

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04/05/2021

tw: pillage; langage vulgaire

le 24/06/2022
Cimetery

@Sinna Sinclair

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L
e bien, le mal, tout n’est qu’une question de point de vue parce qu’il est évident qu’il ne fera plus rien - de cette bague - coincé entre ces quatre planches à présent. Ouais. J'suis sa fille adoptive. Curieux. Il en a ce tic inné et naturel de sourciller alors qu’il fait face au macchabée, lui qui s’était pourtant bien renseigné. Mais l’anneau autour du doigt regagne très vite son intérêt pour juger de ses reflets, victimes d’une légère oxydation due au contact répété avec sa peau. C'est ça, qui te fait de l'oeil ? Évidemment qu’il s’agit de la chevalière, quoi d’autre autrement ? « Ça… » C’est sorti si péjorativement de ses lèvres qu’il se sent contraint de la reprendre en développant le pourquoi de son intérêt. « « Ca » vaut bien plus que tu ne… » Mais à trop parler, il a baissé sa garde et le paie très cher lorsque sa lampe heurte son poignet, surpris par le mouvement de cette dernière qu’il lâche subitement sous l’effet du choc, une onde dans son poignet. Peut-être à cause du heurt contre le sol, le faisceau joue au caléidoscope jusqu’à se stabiliser mais la jeune femme en a profité pour se barrer, le laissant seul au moment de la récupérer. « Putain d’allumée. » Il n’a pas encore remarqué l’absence du butin qu’il convoitait tant et ce n’est qu’en se relevant qu’il prend conscience du manque d’éclat sur le corps sans vie qui siège dans le mausolée. « La petite… » Jurer sur elle, il l’a déjà fait une fois alors il se retient de recommencer, serrant son poing en écoutant quelque chose grincer à l’entrée. Inutile de dire qu’il se sent un peu con sur le coup, victime pour la première fois de sa fierté mal placée et d’une pickpocket qu’il se ferait un plaisir de coincer. Elle n’est pourtant pas très loin et il est encore possible de la rattraper lorsqu’il se met à lui courir après, pointant sa lampe vers la grille en fer forgé. « Arrête-toi !» Dernière sommation avant d'en arriver aux extrêmes car il y a bien quelques tombes fraichement creusées dans ce cimetière qui ne demandent qu'à être habitées.

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POV : MORGANA

tw : trouble dissociatif de l'identité

Je passe la chevalière à mon pouce et détale comme une dératée, galvanisée par l'adrénaline qui agit comme un courant électrique dans mes jambes. Je prends de l'avance, j'approche de la grille, que je pousse du mieux que je peux malgré les boulons rouillés. C'est lent... elle grince son malheur comme une grand-mère qu'on aurait forcée à se lever de son canapé. Des pas résonnent derrière moi et je continue de pousser. Allez, encore un petit peu et je pourrai me faufiler dans l'ouverture...

Mais une force me bouscule alors que je m'apprête à sortir de cette taverne, et dans une tentative d'échapper à sa poigne, je dégringole par terre, entraînant mon poursuivant dans ma chute. Le gravier nous fait glisser, et on se retrouve entremêlés à même le sol, dans un mélange de terre et de cailloux - ma robe va être ruinée. Et alors que je reste sonnée quelques instants, je prends conscience de notre proximité, de son souffle sur ma peau. Mes muscles se tendent, comme pour faire barrière à un soudain électrochoc, et je me défais de son emprise du mieux que je peux, agrippant ça et là pour me remettre sur pattes. A peine debout, je sens la pression familière d'une présence cherchant à percer l'obscurité de ma conscience. Je lutte une seconde, secouant la tête pour tenter de rester présente, mais il est déjà trop tard.

POV : LOLA

Les émeraudes de la brune se posent sur la grille, les murs, l'homme qui a causé son apparition. Et elle sourit, joueuse, reprend l'ascendant sur cet effroi viscéral qui semblait agiter le corps. C'est à travers la terreur que Lola saisit les commandes. Parce que trop longtemps, d'autres ont profité de la faiblesse, de l'innocence, de la vulnérabilité. Parce qu'il fallait qu'une force soit créée à partir de la souffrance, qu'un pilote prenne place dans la tour de contrôle quand tous les autres l'avaient déserté pour aller se terrer. C'est pourquoi la peur, elle ne connaît pas.

— Dis-moi, beau brun... ça vaut combien, ce petit bijou, exactement ? Et... tu serais prêt à quoi pour le récupérer ?  

Elle hausse un sourcil charmeur, levant la main pour te provoquer en brandissant son nouveau trésor, qui luit à la pâle lueur de ta torche.

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