avant que tu ne t'en ailles (neal & jo hee)

on ne sait pas ce qui peut arriver, neal. les médecins disent amnésie, et moi j'y vois l'abandon. promesses envolées, dans une mémoire inerte. les médecins disent amnésie, et moi, je t'ai perdu. mémoire égarée, aux quatre coins de ce qu'il reste de nous. aux sourires, à l'avide contact qui nous bouffait comme un poison. mais c'était doux, tu te souviens ? les insomnies à penser, songes maudits, à croire les promesses. accorder la confiance, bousillée par les journaux qui clament au scandale : accident, coups de feu, sang, désespoir, pleurs... je t'ai perdu. tu sais, les médecins me parlent d'amnésie, et moi, je te regarde. au jardin, là où le printemps naît, moi je fane, comme l'orchidée là-bas, sur le bureau de l'ignorant. ils me parlent aussi, de jolies promesses, ça glisse merveilleusement bien sur les lippes. joie qui brille dans leurs prunelles, et moi, elles t'observent, vides. les heures s'ennuient, elles s'allient aux secondes, deviennent une éternité aux abords des enfers. on ne sait pas ce qu'il peut arriver, mon trésor, et voilà des heures que je pleure un souvenir défunt. abandon encore vif, trop sûrement. les sentiments qui dévalent, cascade infernale de tes lippes contre les miennes - et le goût affreux de tes clopes que je quémande. supplier les nuits folles de revenir, t'étreindre sur le bout de nos lèvres. et te faire croire sûrement, là, que je ne serais qu'une inconnue qui viendrait lire des proses et poèmes. tu sais, les médecins disent que ça peut aider, les jolis poèmes. et moi, j'ai choisi verlaine. au cœur de sa mélancolie si pure et réelle. comme la mienne au gré du vent, à te faire vivre sur un grain d'espoir.
approcher, les pas hésitants. douceur dans les gestes. futiles presque, le corps léger pour s'assoir sur le banc, comme un fantôme inavouable. les iris sombres qui observent comme il est beau, là-dehors, le printemps. il me retire un sourire, l'inconscient. " il fait beau, aujourd'hui, pas vrai ? " briser le silence de la voix mélodieuse, et retenir les signes de nervosité. tendre le livre, y'a que la poésie pour me soutenir. " je suis jo hee seo, nous nous sommes rencontrés... il n'y a pas si longtemps. mais je ne suis pas là pour te brusquer mais j'aimerais savoir si tu aimerais entendre de la poésie. " c'est brisé, dans la voix, tristesse qui me pousse dans le néant. mais le sourire est comme le soleil, chaleureux, à briller sur les jeunes pousses, comme j'aimerais briller pour lui.

comme elle est jolie, la symphonie du printemps. de la brise qui effleure les feuilles des arbres en fleuraison. à la rosée du matin encore fraîche, les gouttes d'eau qui glissent sur les pétales, d'une caresse presque discrète. terminent là leur course, à s'effondrer sur les gravillons. les prunelles, elles admirent, secrètes, à taire les émotions qui pulsent contre le crâne - à en donner des maux interminables, comme le muscle myocardique se mêle à cette folie. rythme respiratoire calme, les mots qui sont déversés brusquement - consciente peut-être, que je termine par brusquer la chose. l'aura tendre, la voix mélodieuse, et le sourire venu des anges - comportement sain, à étreindre ma tristesse pour qu'elle se taise enfin. à suivre les gestes. tu es mon éternel. et oh, jolie nymphe, comme tu sais que tu pleures, à l'intérieur de toi. comme tu sais que tout fait mal, lorsque vos regards se croisent. mais comme il est bon, de n'être qu'un instant de douceur, peut-être. à s'attarder un instant sur le bijou, d'un souvenir éternel, d'un moment à l'avoir rejeté, pour ne plus ressentir les sentiments que je (re)doutais. sentiments que je n'avais jamais réellement senti réciproques, certainement. et les lippes, toujours étirées en ce sourire des dieux, ne me quitte pas. il m'accompagne, dans la solitude d'un instant passé avec son souvenir, dans un corps étranger. ton fantôme, aster, me provoque ces mêmes émotions, à me faire du mal quand je désire être le bien, pour lui. alors les pages se tournent, les effluves m'apaisent, la pulpe des doigts effleurent les mots, et la voix chantonne au fond de la gorge. à laisser paraître une symphonie d'opéra, doux, à raconter les fables et non les cauchemars incessants - et les insomnies à répétition. corps lascif, lent dans les mouvements, à replacer une mèche de cheveux rebelles derrière mon oreille - à plus brusquer l'instant, à m'éloigner un peu, pour ne plus l'étouffer. " je commence... " juste un murmure, comme ceux que je n'osais pas t'avouer, neal. et la voix, elle chante les mots. la voix est belle, nymphe à charmer les passants, qui écoutent attentivement. l'ouïe se réjouit, d'une beauté au chant mélodieux, de la sirène qui ose faire parfaite la poésie. et verlaine semble idyllique sur les lippes, et verlaine, il semble moins mélancolique. est-ce que tu parviens à entendre, toi, la douceur dont je veux t'étreindre neal ? des cauchemars que je tente, peut-être en vain, de faire fuir, quand je prouve que tu es mon éternel ?

la poésie, elle chantonne. miraculeuse, sorcière. can you trust me...? au bout des espoirs, soufflés au détour d'une poésie effleurée, sur le timbre de voix doux. elle envoûte, la nymphe, se tait dans sa tristesse, à s'épanouir sur les proses caressées. les iris se plongent sur les mots - ou les maux, on ne sait pas réellement ce qui m'attire. chaînes qui me tirent un peu plus vers les monstres qui se cachent sous le lit. et quand l'obscurité nocturne s'abat, que les rues se font désertes de nos baisers envolés, ils me dévorent, entière. gangrène des sentiments. deuxième fois que le terme est employé. poésie qui n'a pas réellement de sens, sans aucune réelle conviction, je m'en vais simplement chanter d'autres souvenirs. ombre qui m'embrasse dans les ténèbres, et le néant, comme c'est terrifiant. chute incessante, vertige au bout des cris, corps qui s'épuise sur le rythme - danseuse éternelle, ballet infernale, je ne suis que la marionnette des émotions qui valse, foule folle. à sentir le regard persistant, la fumée de la cigarette qui s'efface contre la brise - et peut-être qu'ils s'étreignent là, amoureux l'un de l'autre, dans un temps éphémère. et lorsque les mots se taisent, marque la fin d'une poésie courte, les prunelles se lèvent face à la fumée. lippes étirées en un doux sourire. oui, ils s'aiment, encore et encore, sans jamais réellement se lasser. printemps toxique. et j'ose, peut-être un simple sourire envers lui, à chercher le réconfort à offrir, à ressentir le muscle myocardique qui se meurt sur nos souvenirs lointains. les lèvres bougent, sans jamais savoir prononcer une seule parole, sans oser. non tais-toi. taire les mots dans ma mémoire, à moi. ne pas encombrer la sienne, des histoires à répétition qu'il ne doit plus supporter. à se cramer la rétine sur les rayons solaires. " poésie par paul verlaine. " murmuré, soufflé, c'est le printemps qui reflète la mélancolie du poète. ne vois-tu pas ? comme finalement, je pourrais renoncer à t'aimer pour t'offrir la paix ?