N. SOLVEIG BLOMKVIST ► Agyness Deyn

Je me souviens que tout allait bien jusqu’à ce fameux jour. Nous avions déménagé à New York treize mois plus tôt, pour le business, comme disait mon père. C’était un mardi de septembre, et comme tous les matins, ma mère m’accompagnait en voiture jusqu’au collège avant de retourner vivre son quotidien de femme au foyer. Le trafic était plutôt mauvais ce jour-là alors ma génitrice a monté le son de la radio pour se tenir au courant de la circulation. J’avais douze ans à peine, je venais de rentrer en cinquième et j’étais bien trop insouciante pour me préoccuper de ce qui m’entourait. Pourtant ça avait lieu sous mes yeux. A l’époque, ça n’était pour moi qu’une masse de sons, de visages figés, de conducteurs abasourdis sur la route. Il y avait même une sexagénaire sur le trottoir qui a levé son regard vers le ciel en radotant « Oh my god ». Maman a brusquement freiné, les présentateurs radiophoniques braillaient des centaines de mots anglais avec lesquelles je n’étais pas encore très à l’aise. « Fuck. World Trade Center. Plane. » Ce sont les expressions qui avaient retenues mon attention, parce que les deux mecs s’égosillaient à les répéter. J’ai bronché une seconde et j’ai fixé ma mère « C’est pas là où papa travaille ça ? Le World Trade Machin ? ». Elle n’a rien dit, mais elle avait cette expression décomposée digne des portraits d’Egon Schiele. J’ai surenchérie, pensant qu’elle réagissait excessivement à propos de la rue bouchée. « T’sais, c’est pas grave si j’arrive en retard au collège. » Mais elle est restée aussi immobile qu’une statue. Et puis comme si l’avenir en dépendait, elle a saisi son portable et a composé un numéro de mémoire. Elle a répété l’action sept fois exactement, avant de laisser un message sur la boite vocale. « Andrej, s’il te plait, répond. »

Andrej Blomkvist était l’un de ces traders pété de thunes qui s’habillent dans ces costumes trois pièces hors de prix. L’argent, pour lui, c’était comme une source de logique. Sans doute parce qu’il était juif, il avait cette aisance monétaire. Joueur de golf à ses heures perdues, corps bien entretenu, Andrej était probablement l’un des meilleurs amants qu’une femme pouvait connaitre. Cette matinée-là, il était parti plus tôt pour se rendre à ces réunions vidéo-conférences avec les bourses du monde entier, ou quelque chose comme ça.

Il était 8h53 et maman est sortie du véhicule sans raison apparente. Elle a pris sa tête entre ses mains et elle a commencé à paniquer. Je l’ai suivi hors de la voiture au bout d’une minute. Au loin dans le ciel, il y avait cet amas de fumée qui se propageait le long des deux, habituellement, colossales tours. Nous sommes restés debout, et comme le reste des piétons, elle a contemplé le désastre qui s’offrait à elle. La foule s’entassait sur les carrefours, et chacun des promeneurs retenait son souffle, comme si le courant d’air qu’il provoquerait allait violement écorcher les Twins Towers qui brulaient vives. Dans un instant maternel, la femme dévastée me conforta dans ses bras. « Ne t’inquiète pas mon cœur, Papa va bien. ». Elle me répétait cette phrase continuellement, en me caressant ma tignasse blonde, mais je crois que c’était elle qu’elle essayait de convaincre du piètre mensonge. Nous avons patienté là jusqu’à 10h28 et puis le bâtiment s’est écroulé dans un nuage de poussières. Moi, je ne comprenais pas ce qu’il se passait, focalisée sur l’écran de ma gameboy, mais je sais que papa n’est jamais sorti des décombres du fameux onze septembre.

Blomkvist. C’est tout ce qu’il me reste de lui. Un patronyme et un diabète de type-1, comme héritage des décombres de cette tour infernale. Blomkvist. La seule chose qu’il m’a légué, et j’ai continué de grandir, course folle d’une vie effrénée, sans père. Moi, le garçon manqué des cours de récréations suédoises, livrée au monde, à l’adolescence et aux les expériences. Quelques années ont passé, et j’ai fait la rencontre de mes premiers hommes, de mes premières cigarettes. Parfois même quelques fumées plus violentes et quelques femmes. Tout a continué et puis j’ai oublié le son de la voix d’Andrej. J’ai grandi, blâmant les années qui défilent. Et puis, en 2006, après avoir dilapidé la fortune de feu-Blomkvist, ma daronne s’est remariée. Avec un riche républicain new yorkais. L’année suivante, il m’a payé les frais d’inscriptions pour Harvard. Cinq ans que j’y suis, et chaque matin pour survivre : je m’invente mon propre jeu.