ACIL REAVER ► tanner reese

acil a toujours une cigarette au bout des lèvres, de la fumée dans ses poumons, du goudron dans les veines. une clope pour tous les évènements dès qu’il est stressé, énervé, heureux.  un paquet dans ses poches, la peur de parfois être en manque. acil n’a pas vraiment une vie rangée. parfois il est drôlement défoncé. parfois il est complètement bourré. tous les excès il les a fait. juste pour tester. juste parce qu’il voyait papa et maman l’faire. une fois lorsqu’il avait six ans, son père lui avait donné du rhum en pensant que c’était de l’eau. le bidon en feu alors que le mioche en avait beaucoup trop bu. emmené d’urgence à l’hôpital, le diable dans les entrailles. miki en garde pas un bon souvenir, et pourtant ça ne l’empêche pas de boire parfois trop.

l’argent. il ne s’en était jamais inquiété avant. surtout lorsque c’était papa et maman qui gérait le portefeuille familiale. il ne se rendait pas compte de la porté de quelques billets. il ne se demandait jamais combien avait pu coûter les vêtements qui se retrouvaient dans son armoire ou la nourriture dans son assiette. un peu comme un tour de magie. il s’était toujours dit que c’était normal, lui c’était l’enfant, un enfant parfois adulte, qu’il n’avait pas à penser à ce genre de chose. c’était même pas le sien, un peu comme un billet de monopoly dont on ne connaît pas réellement la valeur. et pourtant, maintenant il prend conscience des sacrifices qu’avaient parfois dû faire ses parents. qu’il fallait se serrer la ceinture. que chaque centime disparaissait aussi rapidement qu’il était apparu. qu’être adulte ce n’est pas recevoir du courrier de ses amis, mais des lettres de la banque, de l’état, des impôts. qu’on te demande de donner ton bras, ton torse alors que tu possèdes à peine un ongle. que si tu payes $16 pour une boisson ça intérêt de sortir tout droit de la vessie de jesus. l’argent c’est ce qui semble guider sa vie. qu’il en veut toujours plus, qu’il en a tout simplement besoin.  c’est aussi dépendant qu’une drogue, et on peut facilement devenir accro.  

toujours un livre à la main, cette échappatoire salvatrice. des millions d’histoires au bout des doigts. bouée de sauvetage dans la tempête de sa vie. acil lit tout ce qui lui passe sous la main. d’hemingway à harlan coben le gamin ne fait pas la fine bouche. source de savoir infinie. son unique moyen de voyager. à côtoyer tous les jours ces personnages imaginaires. sa table de chevet est un entassement de bouquins. parfois commencés, parfois abandonnés, parfois terminés. des pages cornées, déchirées, soulignées, avec des annotations sur le côté mais attention il ne laisse personne toucher à ses affaires, loin de vouloir partager toutes ces pages avec quelqu’un d’autre. c’est à lui.. source parfois de blagues de la part des autres qui ne l’imaginent pas si instruit avec sa gueule si fermée. un piège à “nana” défini par certain, avec ce petit côté mystérieux et froid de edward cullen. acil ça le fait rire parce que lui ne pense jamais aux femmes. lui il aime juste lire. ni plus ni loin. le reste il s’en fout.


insomniaque, à éviter tous les soirs les bras de morphée.ne sachant plus comment s’endormir. à faire les cent pas, à compter les moutons ou les étoiles. hanté par de vieux souvenirs, par cette solitude qui le bouffe de l’intérieur. mais la peine, on ne la trompe qu’un bref instant. acil est un oiseau de la nuit. parfois il regarde le plafond de sa chambre magané, et se dit qu’il devrait l’arranger, bricoler un peu pour le réparer.c’est en pensant à ça qu’il a réalisé quelque chose qu’il n’avait jamais vraiment pris le temps de remarquer. tout le monde rénove sa maison, mais pas beaucoup de gens qui prennent le temps de réparer ce qui est brisé en eux, à l’intérieur du corps. parce que acil c’est une âme étiolée, brisée par les tumultes de la vie. qui tente de continuer d’avancer en se mettant des petits bouts de scraps sur le coeur. des blessures pas vraiment guéries, des morceaux de colère qui refont parfois surface. ça fait des trous dans le corps, comme les balles d’un fusil qui nous transperce. alors peut-être qu’il préfère reboucher les fissures de son plafonds, par lâcheté plutôt que celles présentes dans sa poitrine.

petit, il se penchait contre la balustrade, le regard curieux pour pouvoir mieux admirer les étoiles. il se disait qu’elles devaient toutes se sentir seules, là haut si loin de tout. aucun  de ses avions en papier semblaient les rejoindre, ne volant jamais suffisamment haut. se faisant contrer par le vent. il était allé le dire à sa mère, qui en avait rigolé. alors la matriarche des reaver avait commencé à lui expliquer que si les étoiles brillaient si fort dans le ciel c’était parce qu’on pouvait y entrevoir le paradis. que le voile entre les deux étaient troués, et que cela permettait aux trépassés de pouvoir toujours garder un coup d’oeil sur les personnes qu’ils aimaient. que s’il se concentrait suffisamment fort, il pourrait peut-être entrevoir des silhouettes. les sourcils froncés, le regard aiguisé, il s’était laissé guider par la noirceur de la nuit, mais n’avait jamais pu apercevoir quelqu’un. peut-être parce que tous ceux qu’il chérissait était en vie? encore maintenant le gamin s’allonge sur l’herbe et observe l’immensité. il s’amuse à leur donner des formes, des noms. cela le détend, c’est son petit secret à lui.