A. ULRIK KLOVASK ► bill skarsgård

(I) enfance aux horizons lointaines, mensongères. Aîné d’une fratrie de trois, premier arrivé, premier servi. Dicton qui résume élégamment cette situation légère, d’enfants gâtés, placés sur un piédestal bancal, fragil. Fils d’une communauté aux richesses certaines. Empire pétrolier paternel, empire de beauté maternelle. Sourires moqueurs quand on y songe, là où les enfants hériteront sans avoir à soupirer, à murmurer. Richesses bulgare, appartenance d’un horizon sauvage où l’être humain est davantage plus féroce que les bêtes tapies dans l’ombre des arbres courbés d’une propriété anormalement grande. (II) enfant intelligent au regard océan. Il attire les sourires autant que les questionnements. Trop mystérieux, trop silencieux, pour son jeune âge. L’espoir est trop grand, placé sur ses épaules trop petites. Il sera l’héritier, il sera le premier, simplement parce qu’il a expiré avant son jumeau. Façon de pensée archaïque, et pourtant, belle et bien en vie. Il devra se marier, il devra engendrer, il devra conquérir, toucher les étoiles. Et pourtant, l’enfant ne rêve que de liberté élégante, de danse dans les flaques de boues...il veut jouer sans penser, il veut crier sans se retenir. Rêves qu’il gardera pour lui, gardant la tête haute, le dos droit enveloppé dans son costume pour enfant. Oh oui, il est tellement élégant, le gosse à la chevelure d’or. Mais qu’il a un regard si triste. (III) Il a grandit, Ulrik. Les traits enfantins se sont changés, en un charmant minois aux apparences furtives. Sourire en coin, regard charmeur, pétillant de cette malice presque malsaine. Roi de son monde, roi de ses ambitions, de ses rêves...peut-être. Incertitude qui plane, toujours. Pantin aux doigts de parents trop durs, trop strictes. Ils en veulent toujours plus, sans relâche. Alors il apprend à jouer, à sa façon, dans l’ombre. Baisers volés, caresses effacées, alcools sinistres, drogues passagères. Pourtant, personne ne semble voir, que le mal le ronge, que c’est trop, toujours trop. (IV) Éloignement furtif de sa fratrie, lentement, sûrement. Il a préféré sa solitude, plutôt que le poids du rôle de protecteur d’aîné. Déjà trop à gérer, déjà trop à savoir, à faire, à comprendre. Responsabilités qu’il se doit d’accomplir, dans l’excellence, dans la dignité sournoise des faux semblants. Et il a fini par entrer à Harvard, marchant sur les traces des siens, comme un besoin d’accomplir ce qu’on attend de lui. Gentil petit soldat qui se fraye un chemin dans cette population d’étudiants. Regard pétillant, les fêtes s’enchaînent, mais les notes restent excellentes. Il est là pour ça, Ulrik. Paraître pour ce qu’il n’est pas. Et le poids devient de plus en plus étouffant, la corde se resserre autour de sa nuque. Caresse morbide. (V) Aujourd’hui, l’enfant n’est plus, étouffé par les vestiges de ruines d’excellences. Maison intégrée par facilité, peut-être. Il vise les étoiles, frôle la lune, le soleil, les astres. Il en veut plus. Carnivore, prédateur. Il veut davantage de frissons, il veut davantage de caresses, davantage de sourires. Il veut plus que de simples espoirs, que de simples ricanements faussés. Mais vouloir plus c’est dangereux...

(VI) Homme joueur, aux dents longues, aux envies amusantes. Les défis sont toujours relevés, poussés vers des limites insatiables.  Besoin dévorant de sentir l’adrénaline, le pouvoir courir le long de sa peau aux frissons avantageux. Le contrôle. Toujours le garder, jamais le laisser s’échapper. Précieux sentiment, même envers ses émotions, envers son myocarde qui bat, quelquefois, passionnément. Mais aimer, c’est faire preuve de faiblesse, se mettre des bâtons dans les roues de façon volontaire. Il ne peut se le permettre le joueur, préférant s’enchaîner une nuit à un corps, que plusieurs mois à des lèvres. Cependant, il se surprend, parfois, à se demander si il n’attend pas cette personne qui le fera chavirer vers des abysses plus sombres ou encore, plus claires. (VII) Artiste aux apparences élégantes. Crayon en main, les formes s’enchaînent, forment des visages, des paysages. Il a du talent, gâché, étouffé. Il aime ça, secrètement, clandestinement. Souvent, il dessine pour s’évader, échapper à une réalité affolante. Son pêché mignon, sûrement, qu’il ne dévoile pas, jamais. Carnet bien caché aux yeux des curieux. (VIII) Bénévole dans un refuge, par plaisir, pas par obligation...une chose qu’il a décidé, de lui-même, comme un signe de rébellion puéril, stupide. Qu’importe, son choix est fait. Il s’évade dans ce refuge, aide ces abandonnés d’une vie trop cruelle. Il aide, comme il peut, abandonnant ses vêtements élégants, pour des habits plus sobres. Si ils osent en rire, Ulrik s’emballe, sort de ses retranchements, de sa bulle de calme. Personne ne peut rire face au malheur de ceux qui ne peuvent se défendre. (IX) Paroles qui ne se tournent jamais vers sa famille. Habitude qui caresse son derme, là où il refuse d’être identifié à son jumeau, à son père. Propre identité, il veut s’élever seul, en complémentaire avec la richesse des siens. Parce que l’argent coule à flot, tel un torrent amer qui offre de multiples possibilités. Il s’en amuse, le jeune homme et s’offre une vie terriblement confortable. Luxure tatouée sur la peau, il ne peut exister sans ce confort que beaucoup ne possèdent pas. Cependant, il n’en a que faire des autres, égoïste, il préfère fermer les yeux devant la pauvreté et chérir ses nombreux zéro. (X) Et ça cache bien des choses, ces paroles, ces actes, ces sourires...les blessures sont profondément ancrées, les apparences profondéments cachées. Il n’existe pas, ne fait que survivre de façon élégante, de façon sauvage. Maître des apparences, maître des machinations, des manipulations. Il a apprit à s’oublier dans ce monde, à s’effacer, à briser sa propre personnalité. Qui est-il? A qui appartient ce reflet, que renvoie ce miroir glacial? A qui appartient ce coeur, qui palpite dans sa poitrine? Qui est-il, vraiment? Un monstre sans visage? Une rose aux épines suaves? Un gosse qui n’a jamais pu grandir? Ou, simplement, personne?