Joachim O. Eisenheim ► Yuri Pleskun

Joachim Ozzy Eisenheim

C'est le dix octobre mille neuf cent quatre-vingt-quatorze à Columbia (Maryland), que les membres de la famille Eisenheim m'ont accueilli(e) dans leurs bras, ils m'ont prénommé(e) Ozzy, mais surtout Joachim. Je suis libre comme l'air et l'éclair et fort heureusement, mais si vous voulez tout savoir je suis marié à ma main droite et j'en suis fier(e). Je viens d'une classe sociale moyenne. Sinon, dans la vie de tous les jours je fais des études de sociologie depuis un ans. Et pour terminer, je voudrais intégrer les Mathers ou les Quincy.

# Laxiste

# Rêveur

# Méprisant

# Généreux

# Pédant

APRÈS LA BOMBE
On aurait aisément pu définir la chose comme étant une tragédie profonde, épouvantable. Joachim le savait bien, pourtant, il avait décidé de renier l'évènement, de ne plus s'en souvenir, simplement. La terreur, la peur, les cries autour de lui. Cette sensation de ne plus être, le seul, maître de son destin, de sa mort. Devant cette foule paniquée, il avait décidé de se réfugier, dans un placard à balais quelconque, tremblant, agonisant. Un morceau, un projectile hasardeux lui avait éclaté le bide sans délicatesse. C'était moche à voir. Fort heureusement, il n'était pas si important. Flot rougeâtre pour blessure superficielle. Impatiemment, il a attendu les secours, à la manière d'un enfant en état de choc, la main sur le bas ventre, massant ce petit bout de métal, étranger mal venu. Il était à présent dans le noir absolu, mais ce n'était pas ça le plus horrible, pas encore. Le petit plus, c'était cette fumée toxique qui s'engouffrait petit à petit dans son espace vital, son placard, sa survie. Il est sorti peu de temps après cette constatation, fermant les yeux, une écharpe sur le nez, titubant malgré lui. La pièce était vide, il a crié à l'aide sans réponse aucune, poussé une porte sans savoir où celle-ci le mènerait. Là, il est tombé, sous la violence de l'incartade. Son professeur de sociologie en personne. Le tenant par l'épaule, le guidant dans ces longs couloirs qu'il avait pourtant appris à connaître, il l'a aidé à sortir, s'en sortir. Dehors on lui a retiré son corps étranger, son double lui, dans la douleur et les perfusions. Aujourd'hui, la cicatrice sur son bas ventre est sa seule source d'angoisse.

GROUPE 1.
Parce que Harvard n'est pas une putain de prison fédérale et qu'il a décidé d'y vivre intensément. Carpe Diem est sa devise, la marijuana sa religion. Il n'a pas des airs de sale gosse, c'est un sale gosse, un fouteur de merde de première catégorie. Il déteste la Eliot House et ses étudiants friqués, hautains et prétentieux au possible. On n'a pas besoin de papa, maman pour toucher les étoiles aux dernières nouvelles. Quel prestige pourrait-on en tirer sinon de l'amertume ?

GROUPE 2.
Parce que si on a de la chance, Joa pourrait véritablement devenir quelqu'un de bien. Il n'a pas l'intention de finir dans un pub à boire comme un trou dans vingt ans, au chômage, divorcé. La deuxième raison serait sûrement son altruisme presque dérangeant. Les autres lui importent plus que sa petite personne, et ça c'est indéniable quand on parvient à percer sa robuste carapace.

Yuri Pleskun

# Humble

# Agressif

# Extraverti

# Brouillon

# Audacieux

hans paradox

Bonjour tout le monde ! Sur internet on m'appelle hans paradox et j'ai vingt-et-un ans. Je suis de nationalité française et j'ai connu le forum grâce à Mallaury. Je l'ai tout de suite trouvé génial avec son contexte et surtout sa superbe ambiance alors j'ai décidé de m'inscrire. Question intégration, je m'en sors bien (le plus souvent). J'utilise Yuri Pleskun comme avatar, d'ailleurs les images ont été faites par LUNCH BOX. Je fais environ 800 mots par RP et mon personnage est un personnage inventé.

Mot de la fin ▲ TONIGHT, WE ARE YOUNG.

(Invité)

This is my story

+ you won't forger my name.
J'aurai pu pardonner, il aurait pu être honteux. Il ne m'oublierait pas, plus, perdu dans sa mélodie macabre. Je n'étais plus un enfant de cœur, caché par ce piano étincelant, il me semblait familier, bien plus que dans mes souvenirs. Un air de ressemblance pour dévotion. Un sentiment de vide pour abandon. Mes yeux ne le quittaient plus, ses yeux à lui étaient fermés, enfermés. Je ne le récupérai jamais, trop tard, il ne m'avait pas laissé pour rien, sur le bord de la route, chez moi, chez nous. Sept ans, j'avais sept ans à l'époque. Ma mère est resté dans sa chambre des jours durant à se morfondre après son départ précipité. Je l'avais détesté pour ça, haut comme trois pommes, je le détestais peut-être toujours pour ça. Sa voix, lumineuse, me brûlait de l'intérieur. Un râle. Devais-je faire le premier pas ? La réconciliation. Le courage de lui faire face. En avais-je seulement la légitimité ? Dans quelques jours, je rentrerai à Harvard.
J'ai fait demi-tour sans un mot. J'ai brûlé sa voiture. La haine, elle était toujours au fond de moi. Un lâche est à jamais un lâche.

+ american history x.
Entre l'adoration et la répulsion, j'ai toujours souhaité, secrètement lui ressembler. Roy, mon demi-frère, plus âgé, plus timbré, fort de ses convictions. Dealer, antisémite, violent. Il avait tout pour déplaire, tout, absolument tout mais je m'en fichais, il représentait à mes yeux mon unique modèle, ma seule figure paternelle : la déviance. Il n'était pas rare de le croiser au poste de police, peut-être qu'il aurait été profitable pour lui de se méfier de l'eau qui dort. Autrement dit, la justice et les putains de flics qui vont avec. Un soir d'été, il a buté trois types sous mes yeux. Ce n'était pas des meurtres, c'était de la barbarie, le pire des films d'horreur. Un crâne fracassé à coups de pelle. Qui voudrait voir ça ?
Il m'a menacé, je l'ai dénoncé auprès de la presse locale, il m'a encore menacé. Case prison.
Malmené une fois sur place, il n'y tiendra que quelques mois avant d'y laisser ses jambes. Il est devenu paraplégique, il ne remarchera plus jamais. Il s'appelait Roy et c'est toujours ma putain d'idole, avec ou sans haine.

+ the funeral.
Une simple lettre, c'était une erreur, ce n'était pas possible. Un canular bidon, de mauvais goût. Harvard ? Ce n'était pas réel. Bien sûr, je me savais plus ou moins brillant, mais Harvard, c'était impensable pour moi. J'avais déjà prévu d'intégrer l'armée de l'air qui plus est, dans quelques années, tout comme mon beau-père. Qu'allais-je bien pouvoir y faire une fois là-bas ? Je ne me considérais même plus américain, moi, Joachim, d'origine allemande vivant au Canada, Ottawa. C'était trop, trop loin, grotesque. Pouvais-je refuser ? Certainement pas, ma mère ne méritait pas ça. Kitty non plus, Kitty, mon âme sœur, la plus belle peinture que la vie m'ait donnée la chance de croiser. Son amour, ma moitié. Pourquoi la vie était-elle si cruelle pour me laisser ainsi sacrifier ma plus belle fleur ? J'en deviendrai très certainement aveugle plus tard.
Je suis un branleur, je le sais, parce que tout le monde le sait, c'est un fait. Cependant je ne suis pas un connard hypocrite, encore moins un dégonflé. Je ne suis pas un lâche, je ne suis pas mon père. Je ne peux pas la laisser sur une putain de lettre, sur un e-mail, sur un texto à la con. Pourquoi ? Simplement parce que je l'aimais.

Une Cadillac magnifique, impeccable. Même pour un rêve, c'est surréaliste. Kitty n'étudie pas dans le même coin que moi, ses parents sont pétés de thune, elle est dans une école réputée, privée d'Ottawa. Je me gare près de la grille, c'est une décapotable, elle n'aura pas de mal à me reconnaître dans ce petit bijou. Je l'attends, impatient, anxieux. L'embrasser, une dernière fois et tout oublier. Elle porte une robe blanche légère, ses cheveux blonds baignent sa nuque avec grâce. Ses yeux se posent sur moi, je m'oublie quelques minutes devant son indescriptible beauté. Elle m'offre son plus beau sourire, je me perds joyeusement. Presque allongé sur la banquette, je lui offre en échange un bref sourire, fier de ma dernière trouvaille.
" C'est la voiture de mon père ou je rêve Joa ? " Je ris, elle rit. Je l'ai volé et elle le sait, tout comme elle sait que je n'ai pas mon permis de conduire, ni même mon code de la route. Je lui ouvre la portière avant de lui tendre la main. Elle hésite, elle sait pertinemment que cette mise en scène n'est pas innocente. Elle s'installe à mes côtés, silencieuse, je ne parle pas non plus. Le mutisme, nous n'avons pas besoin de mots pour nous comprendre. Je prends sa main, la caresse doucement, l'embrasse avant de reprendre le volant. Je tente un baiser, elle recule légèrement, gravement. Je ne peux décidément rien lui cacher. Je pose mon front contre le sien, attristé. " Je renonce à toi. " On s'embrasse face au vent, je ne comprends pas. Très vite on s'expose aux yeux d'une vingtaine d'étudiants, on s'enlace une dernière fois. J'embrasse son nombril une dernière fois. Son école est imagé, nous ne sommes que deux, Ottawa n'existe pas.
Je me sens volé, je me sectionne verticalement la langue, superficiellement. Pourquoi ? Je ne sais plus, mais je ne souffre pas, je suis invincible. Il est temps pour moi de partir sans me retourner, je suis trop vieux pour mourir jeune, trop jeune pour aimer si fort.

(Invité)